Laboratório Nuclear de Elucubrações Radioativas - Blog Oficial de MaicknucleaR

NUCLEAR BROAD CAST

2012-01-25T23:45:00.005-02:00

Terrorismo Poético 3: O Desembesto Final / Poetic Terror 3: The Final Detonation

2011-07-18T20:29:00.001-03:00

Tudo é Tão Igual

2011-05-12T11:22:00.000-03:00

Terrorismo Poético 2: A Política do Arregaço; e outros

2011-05-12T10:55:00.000-03:00

Essay On Solitude - Ensaio Solitário Sobre a Solidão

2010-12-28T21:18:00.000-02:00

"Terrorismo Poético, o Filme", de MaicknucleaR - versão de internet (lowquality)

2010-11-22T23:14:00.009-02:00

"Terrorismo Poético, o Filme", de MaicknucleaR - versão de internet (low quality video) - Site oficial: www.ofilme.cjb.net

O curta "Terrorismo Poético, o Filme", de MaicknucleaR, é o primeiro filme brasileiro sobre o tema e trata-se de uma abordagem ao estranhamento da normatividade social e a ruptura da rotina através de intervenções de cunho poético e ações que propõe o uso reflexivo do espaço urbano, com atos provocadores, através de um atuações que beiram o cômico, mas tendo a seriedade dos temas como ato de reflexão.

Contando com a participação dos renomados literatos e performers Paloma Kliss, Marcelo Ariel, Chiu Yi Chih e da atriz e psicologa Rita Medusa, o curta foi totalmente gravado em São Paulo, em locais como Praça Roosevelt, Avenida Paulista e Igreja da Consolação, tendo seu grande final na Casa das Rosas, em uma ação surpresa durante o evento Cidade Atravessa, organizado pela Confraria do Vento, a Livraria da Travessa e Projeto OX.

*PS: o filme pode ser visto em alta qualidade durante exibições públicas em centros culturais, teatros, ect.

Teaser: Terrorismo Poético, O Filme (de MaicknucleaR)

2010-11-08T21:46:00.000-02:00

EM BREVE

Sequestro da biblioteca Alceu Amoroso Lima

2010-10-29T03:46:00.003-02:00

Trecho do texto "Nessas Noites Sem Aurora" de MaicknucleaR retirado livro "As Vadias Platinadas e Seus Drinques Solitários" (PROCURA-SE EDITORA), em um pequeno vídeo de teor altamente lúdico, totalmente gravado pelas ruas de São Paulo e na Biblioteca Alceu Amoroso Lima. Participação de Pedro Tostes do coletivo Poesia Maloqueirista.

Fronteira Filmes (de MaicknucleaR) no CCJ (Espaço Curtas)

2010-10-24T00:34:00.000-02:00

Compilado de Fronteira Filmes, Produtora Virtual Independente de MaicknucleaR, que será apresentado no Espaço Curtas (organizado por Lucas Villar), no CCJ - centro cultural da juventude.

Fronteira Filmes (de MaicknucleaR) no CCJ (Espaço Curtas) from maicknuclear on Vimeo.

"Na Vizinhança" - Fronteira Hits (MaicknucleaR)

2010-09-18T07:57:00.000-03:00

Contubérnio no Arrabalde: utilizando o tradicional bairro paulistano, Pq. Edú Chaves, como locação, este é o primeiro clipe oficial de Fronteira Hits. De uma leveza espetácular, o vídeo (assim como a música) foi criado, editado e filmado por MaicknucleaR, pela sua produtora virtual independente, a FronteiraFilmes.

DVD PACOTE ATÔMICO (de MaicknucleaR) - Vídeo promocional

2010-08-14T11:28:00.006-03:00

DVD "PACOTE ATÔMICO" c/trampos de MaicknucleaR:

- 113 MÚSICAS:

Ao Vivo do Vagau, Fronteira Hits (2 cd's), Sarau Portátil, Paulistanas Depravadas, Nuclear Reggae Style, UzzmetralhA (MnucleaR + Vagau Toskera), Verbos Curtos (MnucleaR + Bebeto Cicas), Instrumentais, etc.

- MAIS 37 VÍDEOS:

Clipes, Entrevistas, Documentários, Curtas, Apresentações, etc.

- TEXTOS:

4 E-b0oks

Caso queira adquirir um exemplar envie um email com título "DVD Maick",

no email: maicknuclear@gmail.com para seguirmos os trâmites.

FRONTEIRA HITS PLAYER + Download

2010-08-13T12:45:00.003-03:00

Um player para que possam desfrutar dessa delícia tupiniquim criada no Laboratório NucleaR de Elucubrações Radioativas.

* PS, para baixar as músicas basta clicar no quadradinho que fica no final da linha onde fica a faixa desejada. Abrirão mais dois quadradinhos, um deles, o do meio, tem o desenho de uma seta apontando para baixo, basta clicar nele para baixar o som desejado.

Fronteira Hits em "MaicknucleaR versus As Divas da Rádio" - COMPLETO - para download:http://www.mediafire.com/?xtv9

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Novo ebook: "As Vadias Platinadas e Seus Drinques Solitários"

2010-08-08T20:09:00.002-03:00

As Vadias Platinadas e Seus Drinques Solitários

Agora é Oficial: Play: "MaicknucleaR versus As Divas da Rádio" De: Fonteira Hits

2010-07-27T02:08:00.006-03:00

Agora é Oficial:

Play: "MaicknucleaR versus As Divas da Rádio" De: Fonteira Hits

Depois de um belo tempo gastando tempo nesta empreitada, eis que surge ao mundo, neste dia 27 de julho, o play "MaicknucleaR versus As Divas da Rádio", do meu projeto musical alcunhado de Fronteira Hits, neste que é um trabalho mais, digamos, "sério", do FHits, que até então surgiu com a proposta de fazer uma alternativa Eletronic-Underground-HipHop para músicas Soul, Rare Groove, etc. lançados ao vento e um play eterno e sem fim chamado "the songs of our lifes", mas decidi direcionar os trabucos do meu fiel escudeiro, o Mingau Matador (como chamo o programa que uso ara fazer os "remixes"), para algo mais da alma e com uma pegada fora de tudo que vemos no mercado, prezando, acima de tudo e essencialmente, por alta qualidade musical, sonora, pois a intenção era fazer sons que vinham da alma para atingir a alma de quem ouve, pois, afinal, na época em que as músicas originais rolavam Brasil afora era uma época onde as pessoas "cantavam com a alma no gogó"! Todas músicas utilizadas são nacionais, exceto a faixa oito que é um fado de Portugal e todas tem mais de cinqüenta anos e a máxima desse trabalho era fazer essa integração digital e em cores com as "divas do preto e branco". O play está muito bom, cada música tem sua própria personalidade, cada uma tem uma significação especial, cada som tem seu valor intrínseco.

Não Creio Em Mais Nada

2010-07-14T16:33:00.002-03:00

"Não creio em mais nada. Já me perdi na estrada. Já não procuro carinho, me acostumei a caminhada sozinho. A vida toda só pisei em espinho. Já descobri que meu destino é sofrer" Paulo Sérgio

"Não Creio Em Mais Nada - ao vivo" de MaicknucleaR por Bebeto Cicas

2010-07-11T22:42:00.005-03:00

Buenas, chicos e chiquitas. Meu irmão de letras Humberto Fonseca, o Bebeto Cicas, fez um clipe, uma prévia, de um som de um projeto meu chamado "Paulistanas Depravadas (live)", para devida inserção em seu próximo documentário, acerca do grafite e suas adjacências artísticas, o "EUCOLORO". Acabei de receber e fico lisonjeado. E odeio falar "sem palavras", mas, porra, Jones, valeu mesmo por lembrar deste incauto paulistano depravado. E nada melhor que colocar esta novidade neste blog nde posto, justamente, minhas novidades. No mais leiam meu blog de geo-política, o "Brasil, Um País da Elite" [ link à direita do blog ] ou cliquem em "Minhas outras atividades" e veja as outras milhares de coisas que faço e crio. Acessem e divulgue este site com notícias que a mídia esconde de você www.paisdaelitenews.wordpress.com

Gran abrax.

Subl-ai-me, ou sublime?

2010-07-11T21:23:00.001-03:00

Impossível lágrimas não se abismarem rosto abaixo ao ouvir o pré-finalizado do meu projeto "Fronteira Hits versus As Musas da Rádio". Arrebatamento sublime que saiu sampleado da alma, arrepiando os pelos da carne impura, exaltando a vida por via auricular, enchendo o peito de um fulgor quimérico e utopias proféticas. Dale, divas do Meu Brasil. Dale Fruityloops do Paraguay. Dale eu, nessa porra. Choremos, pois.

Pena não ter um equipamento decente para finalizar, dar acabamento digno dos melhores estúdios do planeta, enfim, dar aquela equalizada nervosa! Logo os sons estarão na web!

A mesma praça, o mesmo banco

2010-07-11T04:00:00.002-03:00

Dois pontos

2010-07-10T03:11:00.005-03:00

Talvez eu tenha morrido... mas meus sonhos permanecem intactos. No final, descobri que os sonhos de antes eram meros desejos, relis e pueris desejos. Hoje os sonhos reais se revelam, tornaram-se adultos em concepção de benefício, de benéfico, de benevolência para com os grãos de mostarda.

Mas compreenda a leveza do meu grave ser, digo morte em poesia de vida, morte do velho animal que renasce sem ter realmente morrido ou sofrido as cãibras cardíacas e o choque reavivador, morte aos desejos que em suma eram fúteis, por mais que a futilidade nunca houvesse permeado meu triste e solitário ser. Não, não tenho tempo pra deixar este mundo, nem morto! Talvez largue as mundanices, talvez coloque os sonhos na sacola enquanto luto, não por "um ideal", pois jamais me martirizaria por uma idéia, mas luto para que as escamas caiam dos olhos, a caridade prevaleça entre os seres de bem e minhas mágoas, ressentimentos, um dia caiam por terra. Talvez ser adulto usando talco para bebês, contando estrelas e pegando aviões. Fechar a fronteira da inter-dimensão insana, maligna. Lutar para crescer como pessoa. Lutar pra viver...

Relicário de "pequenas" atrocidades diárias

2010-07-09T22:05:00.003-03:00

Cansado de tanto ver esses agentes desinformantes midiáticos abarrotando minha mente com mentiras toda vez que ligava a TV pra ver as "Notícias", decidi criar minha própria agência de veiculação de notícias, todas selecionadas por relevância geo-política e checadas com outras fontes para diminuir o grau de mentira, condicionamente e doutrinação de opinião, e, mesmo assim, ainda não é possível crêr 100% em tudo, pois caso você não saiba, todas notícias veículadas pelo planeta inteiro, exceto por países pequenos que não são controlados pela grande mídia global, são todos grandes replicantes, ou seja, repetem as notícias de suas agências mães. Estas agências mães são apenas seis, que redirecionam toda noticia para todos canais de TV do mundo. E se não me engano essas agências tem dois, ou três donos multi-bilionários que tem ligações com as piores atrocidades cometidas pelo planeta e trabalham com um técnica chamada "espiral do silêncio", que é basicamente cobrir as notícias "relevantes" com um enxurrada de baboseira para que você se preocupe mais com o psicopata do goleiro Bruno do que as leis que fodem seu rabo no congresso. Sabendo disso, escrevo algumas opiniões geo-políticas o blog "Brasil, Um País da Elite", mas o foco mesmo é meu redirecionamento de notícias garimpadas no blog "Diário do Caos", uma extensão do Um Páis da Elite, com notícias em CTRLV CTRLC.

Segue uma breve descrição que fiz para divulgação por email e os links:

DIÁRIO DO CAOS: crônicas depravadas sobre fatos geopolíticos, sistema subliminar vigente que abrange meios de comunicação, sobre a carniçaria financeira, augúrios consumistas, nova ordem mundial, futilidades mil, documentários completos legendados. Sem defender partidos políticos, religiões, teorias, conspirações ou fatos científicos, mas fazendo um cruzamento entre todos, sem discriminação, para formar uma opinião própria!

www.paisdaelitenews.wordpress.com e

add para saber das notícias em tempo real: www.twitter.com/diariodocaos

ah, e www.paisdaelite.blogspot.com

Adendo aos intrépidos beneméritos intemeratos

2010-07-07T00:32:00.014-03:00

Há um bom tempo não escrevo nada relevante, aqui, neste blog. Na real fiquei quase dois anos sem escrever um texto efetivamente literário. Fiz sim, umas ou duas prosas-poéticas, mas nada constante e nada do jeito que realmente gosto de fazer (leia-se: texto longo e inumeráveis). Nesse meio tempo trabalhei muito com o meu projeto Sarau Portátil (que mescla algumas produções sonoras que fiz, com trechos de textos autorais - e que conta com algumas participações especiais em áudio) e com o Verbos Curtos, que nasceu no CICAS (centro cultural de cultura alternativa e social), juntamente com meu irmão de letras, o Bebeto Cicas. O Verbos surgiu quando o CICAS era apenas um galpão abandonado (bem antes de se tornar pop e esquecer os hermanos de arte que moram no entorno), que teve inicio como um sarau a luz de vela (pois ainda não havia luz no CICAS), que reunia um bando de amigos que liam trechos de livros, e, majoritamente, Bebeto e eu lendo nossos textos autorais e tocando nossas músicas malucas em nossos violões encantados. Fizemos várias apresentações com o Verbos, em vários locais da cidade, um pouco antes dos saraus virarem este boom enorme que hoje se tornou num lodo egocêntrico de babacas ignóbeis metidos a intelectuais, na cidade (SP), mas tudo bem. Nesse tempo e meio fiz vários vídeos, me apresentei com o Sarau Portátil em alguns locais, mas ele tomou uma proporção bem legal em matéria de ser, digamos, "conhecido", web afora. Inclusive até saiu na primeira e segunda edição do "Pontos de Poesia", mas isso é só um "título", só um nome em um papel distribuído pela cidade pela Poiesis... Mil promessas, mil convites, mil vezes recitando e nesse meio tempo fiz vários vídeos, vários para o Sarau Portátil, alguns auto-clipes, entrevistas, matérias, documentários e etc. e tudo isso no âmbito "independente" de "vou fazer por que eu quero e pronto". Mas destaco dois dos, digamos, últimos vídeos, que mais gosto, que é um clipe que fiz para um gringo chamado Jay Masari, lá de NY, o "Last Of A Dying Breed" e meu documentário "Liberdade, Uma Prisão Sem Muro".

No mais fiz tantas músicas que chega a ser incontável, inefável para ser mais poético. Gravei um play ao vivo de um projeto autoral, que mistura samplers com música brega, o Paulistanas Depravadas ( www.myspace.com/paulistanasdepravadas ), com onze músicas que considero fodas e que dizem muito sobre minha vida, minha personalidade, coisas que passei, enfim, diz muito sobre mim, ao menos pra mim, que tecnicamente sei tudo sobre mim (é o que ligeiramente acho). Criei outro projeto sonoro, a menina dos meus olhos depravados, o Fronteira Hits, onde estou em fase de criação do segundo play, alcunhado de "MaicknucleaR Versus As Divas da Rádio" e que tem quase trinta sons (e contando) - www.reverbnation.com/fronteirahits -. Enfim, todos sons que criei, tanto sozinho, instrumentais, sons ao vivo na casa do vagau, da minha extinta banda UzzmetralhA, do Paulistanas, do Fronteira, Do Sarau Portátil, do Verbos Curtos, estão todos disponíveis no player à esquerda do blog. O player não segue nenhuma hieraquia, do jeito que subo pra net é o jeito que ficam, só tentei dar uma alternada entre um e outro, enfim.

Bem, o que me deixou sem escrever, como digo aos mais íntimos, foi o fato de perceber a palermagem literára existente nesse país. De ver como confraria, boquetes e amizade fazem pessoas serem "lançadas" e eu me fodi por não querer jogar esse jogo maldito e continuo sem vontade de querer jogá-lo (e o Sarau Portátil é uma afronte explícita a qualquer escritor vivo!). Fiquei saturado de ver quanto imbecil era (e hoje a coisa tá mais feia que o quintal do capeta após um vendaval) idolatrado só por trabalhar em jornal x, site b, ser amigo de fulano y. E como a futilidade psicológica e textual estava literalmente varrendo a boa literatura do país, pois, escrever bem qualquer jornalista, da manipuladora e mentirosa Folha, pode fazer, mas fazer literatura, com erros e com alma, ninguém faz neste país. É tudo um jogo de beber com determinados "nomes", ser publicado em determinados sites, dar entrevistas pra certos programas, ser publicado por um editor que só quer te chupar ou te comer. NÃO HÁ E NUNCA OUVE UM FODÃO NA LITERATURA BRASILEIRA, ao menos desde 2005, quando cai de pára-quedas nesse poço de merda! O que há é uma lambeção escrota de sacos escrotais e vendo isso decidi parar de ficar escrevendo um monte de coisa com alma, com uma elaboração digna de um Einstein relativizando tudo, para alguns fulanos lerem e me dizerem a coisa mais típica de um boy abilolado (o máximo que a mente deles podem alcançar) que é "Legal, brother". É um meio onde só há gente tapada, onde tem imbecil que ainda escreve textinhos bobos que sempre te mandam fazer algo: "faça, viva, experimente, curta". Ah, vão se fuder seus escritores de merda, vão todos vocês tomar no cu. Por favor, casem-se e fundem uma comunidade movida a bourbon e sarau ruim, cheio de ovações a balelas e me deixem em paz.

Fico envergonhado de ver quanto escritor, ator, diretor tem no meu facebook e ver por suas frases e citações, como eles são uns completos imbecis! Um bando de "fodões" babacas que só falam merda, pensam bosta e teimam em querer demonstrar o quanto são imbecis ao mundo com suas frasezinhas ruiiiiiiiiiiiiiiins. Que é isso, porra? Pior é que o mundo está tão imbecilizado que tapados idolatram os tapadões e continua essa tapação tremenda. Sério, como tanta escritora boba cita um cara que carpineja? Puta que o pariu, é o fim dos tempos! Inclusive tem um cara que conheço que se orgulha me dizendo que leu 15 mil livros e não passa de um BABACA. com todos os B's e A's.

Sério, só há um escritor no Brasil, que considero digno de ser chamado de escritor, que é meu amigo Robson Araújo. E em todo território nacional só há UM verdadeiro intelectual, que é o Olavo de Carvalho, que só peca por ser catolicismo excessivo. De resto é só gente que estava no lugar certo, bebendo com a pessoa certa, ou mora em uma quitenete no centro de São Paulo, ou em qualquer lugar da Vila Madalena ou Higienópolis ou é só mais um puta boy ou bóya que entope o cu de bourbon e teima em dizer que é "perdedor(a)" - é moda entre eles, ouvir jazz-blues e se martirizar com mentiras -. Aí, como alguém que leva a coisa a sério, que faz com alma e esmero vai querer continuar num meio desses? Tem que ter muito sangue de barata ou uma hiperbólica babaquice embutida, só pode. E depois nego me diz que devo escrever. Mas pra que, pra ouvir "legal, brother" de um semi-bicha, sofista até o âmago do reto, cheio da retórica de faculdade e pompa de sabedoria alheia? Essa gente que se sente melhor por que leu um livro que na mente deles ninguém leu. Mas que iditice é essa, porra?

Por desencargo de consciência, por tanto me encherem as bolas pra que eu volte a escrever, mandei uns trechos do "Dançando Valsa Nos Salões Do Inferno" para algumas editoras de São Paulo e o povo se surpreende quando digo que foi dinheiro perdido, pois nunca vão publicar. E pq não vão publicar? Simplesmente por que fiz com alma, esmero, espírito de verdade, é um livro que tem história, mensagem, sublimação, estilo próprio e autêntico. Não fiz pra ganhar boquete num "barzinho" da Vila Madalena, nem para aparecer no Entrelinhas com uma máscara ninja, eu fiz por sublimação pessoal, e, em última instância, pela sublimação de quem ler (pois sei quantos babacas estão aí se mordendo para julgar tudo que não entendem, para criticar todas minahs vírgulas). E é por isso que fiquei tanto tempo sem escrever. Não por falta de inspiração, como acontece com quem não tem pau pra se manter fodendo, mas por mero ódio de ver tanto babaca nessa merda.

Enfim, voltei a escrever devido a um convite de Paloma Kliss, para fazer um texto em conjunto (que pelo que ando sentindo vai morrer na praia) e isso me fustigou tanto o hábito de escrever que criei o blog "Brasil Um País da Elite", que chamo de "BlogNews", que em suma é só um lugar para falar de geo-política e das asneiras que me incomodam em âmbito global.

Bom, ando com muita vontade de escrever os textos de sempre, mas com meu jeito de hoje, mas ainda tô puto, não consigo jogar minha alma em um blog para meia dúzia de, de... "gente" ler. Mas me conheço, logo monto algum blog ou sei lá o que, mas aí vai tem que ser um trampo específico, pra algo que ainda não engendrei. Mas é isso, não vou abandonar este blog, vou publicar as novidades aqui, inclusive se criar algum novo projeto para escrever, mas pra finalizar este post, vou deixar o último texto que fiz, usando de minha estranha prosa-poética, para este blog que agora só vai ter "novidades". No mais, tem um link ao lado esquerdo do blog, chamado "Minhas outras atividades, onde vocês podem encontrar links que levam as diversas coisas que andei criando. Inté (pra quem não se doeu).

INTEMERATO
(MaicknucleaR)

Infausto, não incauto. Quando alto salto no holocausto e percalço lucros de outrora sem fim. Em toda sua santidade o claustro! Expansivo esgrimo à tela um cosmorama em retrato pardo, estraçalhado, o degredo desta insensata confraternização da sociedade.
Se dizem que falo grego, que meu remédio não faz efeito, pois foi feito nesta grande e mundana casa; é por que eles nunca me convidam para estas festas de letrinhas pobres. É por que, hoje, tudo o que é (literariamente falando) Nobre; é o ato ou efeito de balelar! E se este povo quer tanto assim esta incomensurável BALELA-CIRCO, hoje tudo que assisto é poetinha balelar.
Guarde seus decassílabos diarreicos, endeusados pela massa de sectários-retardados-cult, oh poeta de merda. Fique em pé na cadeira e prepare a forca, pois esta conversa não encerra até deus me capotar...
Suas armas, oh nobreza, são Títulos-De-Antas
Echarpe da pompa,
Nariz empinado arremetendo seus blogs em taças com cerveja superfaturadas.
Mas calma lá:
não há nada de genial neste bando de lâmpadas - em Curto -,
há Antas-Título,
episódios repetidos de um hiperbólico blá-blá-blá.
Frívolos e triviais em suas churumélas doentias.
Opacos vermiformes de status comprado.
Gleba infértil no Circuito Dos Sem Talento.
Rebentos da política chupatória que habita as panelas do estrelismo literário.
Escribas, nada mais que escribas usando a mais nobre arte como tema
para um estelionato político em recitais do reino sitcom.
E mando bala no espantalho mesmo sem seus clássicos de merda ter lido, pois se aqui hoje me arrisco é por que vim com alma e jorrando verdade. E se respeito tanto as letras assim como cago para a vil futilidade paulistana-central-nobre, isto é um sinal evidente de que aos padrões milimetricamente quadrados deste conluio de “sócios”: eu não sou normal.
E porque não chorar as uvas? Só não vem pagar de estigma.
Sei que tremes pra minha rima, mas nem vem Classificar.
Tenho arte, não “Classe”, sou o maldito Az da Bic.
Sou o Pato-Purific da privada literária!
BraZil mostra a cara. O segredo de minha aurora cataclísmica é a vida, ausente de mesquinharias crítica do tão célebre Balelar.
E continuo abominando os que vão “beber em fontes”. E que precisam “flertar com sei lá o que” para poder escrever. E, meus caros, nada de “dialogar com diabos inanimados”. E chega, em nome de algo santo, de “criar panoramas”. O segredo do fazer é fazer e pronto. Assim como este maldito ponto final: Ponto.

Arquivos Fresquinhos (e, obviamente, como a lei rege aqui: SEM FRESCURA!)

2010-07-01T03:42:00.003-03:00

Sim, arquivos frescos e sem frescura. Eis que disponibilizo aqui, mais especificamente ao lado esquerdo do blog, situado abaixo dos logos de alguns dos meus projetos, como o renomado Sarau Portátil, um playerzinho contendo TODAS minhas produções musicais que estão disponíveis na web (inclusive as horripilantes, pois aqui a verdade e a justiça prevalece mais que nos enredos de A Liga da Justiça!), e, abaixo do logo do meu novo blog, um BlogNews chamado "Brasil, Um País da Elite", que é anterior ao que o segue logo abaixo, o do meu canal de TV Internética, o NucleaR Broadcast, contendo todo os meus vídeos documentários, clipes, entrevistas, apresentações, etc. Bem, abaixo de tudo (e mais um pouco), segue o "ARQUIVOS COMPLETOS DE TXT DESDE 2005", onde pode-se encontrar uns 89% dos textos que escrevi para a web desde 2005 (quando eu era um inútil iletrado cheio de aspirações mil), incluindo aí os textos semanais, "jornalísticos", do meu recente blog, o "Brasil, Um País da Elite", que não estão aqui (pois aqui é literatura e prosa-poética-narrada). O arquivamento foi criado por MÊS/ANO e, ao clicar no mês e ano selecionado, logo se abre uma tela com os títulos disponíveis na data escolhida, contendo os títulos dos textos daquele mês e um pequeno trecho do início do mesmo. Portanta segue aí embaixo uma demonstração de como funciona a bagaça.

Enjoy.

A crônicas de Sarah Connor: “A Criminologia Bio-Mutacional Apocalíptica e a Profusão Rastreativa do Gado Humano”

Publicado: 30 30UTC maio 30UTC 2010 por maicknuclear em Sem categoria

Hoje abordo, explanativamente, questões acerca da bio-tecnologia em favorecimento da destruição humana (sempre propagadas, midiáticamente, como novas panacéias), também é posto em pauta o absurdismo em nome da falsa segurança: o rastreamento humano, que abrange dos bio-chips à criação de profile psicológicos através de varreduras nas coisas que você compra, ouve, assiste, sites que acessa [...]

EBOOK NA ÍNTEGRA: "Dançando Valsa Nos Salões Do Inferno - MaicknucleaR" (2006/2007)

2010-04-03T20:39:00.005-03:00

Havia esquecido da existência deste pueril que escrevi em dezembro de 2006(término 2007). Fiz umas 3, 4 cópias e enviei pra alguns amigos em 2007 e foi engavetado por culpa da vida louca vida. O interessante é que decide fazer o e-book deste pobre engavetado e, hoje, vendo por curiosidade as estatísticas, reparei que já houveram aproximadamente 1.341 downloads do mesmo, desde 29/01/10. No mais comprem o "Meu Doce Valium Starlight", meu livro de 2007 lançado pela editora Dulcinéia Catadora, através do email: dulcinéia.catadora@gmail.com . E é isso aí.

“…Rompi, também, os limites daquele pequeno portal que nos levava, leves e teatrais, à um mundo de hedonismo recalcitrante e luxúria psicotrópica. Um “mundo” onde os desejos mais sociopaticamente sórdidos e pervertidos, davam vazão ao ato, a experiência (tipo uma casa de profissionais “liberais” nos anos oitenta do século passado, tá ligado?!). Um lugar onde a polpa da lisura moralista descia, como bosta, privada abaixo. E toda torpe fé que havia no âmago daqueles tristes seres de ideais sempiternos, transformava-se num saboroso, mortal e corruptivo pecado. E ao atravessar, finalmente, os limites da casta sanidade, rumo ao gelado piso de hiperbólica voluptuosidade, os anjos que nos olhavam, prostavam-se aos nossos pés mundanos. E beijavam, com devoção, a venda de nossas almas aos bailes salafrários, enquanto nos serviam ácido em belíssimas taças de cristal. “E eu?”. Eu era apenas um cara que queria o mundo e contentava-se com pouco. Vinho e violão. Uma vaca que me despreza…”.

Trecho de "Dançando Valsa Nos Salões Do Inferno" de MaicknucleaR

*** Clique em Fullscreen para visualizar na tela inteira ***

!!!Leia, chape e divulgue!!!

*linkx onde encontrar:

http://www.scribd.com/doc/26054764/Dancando-Valsa-nos-Saloes-do-Inferno-de-MaicknucleaR

http://recantodasletras.uol.com.br/e-livros/2058292

http://www.overmundo.com.br/banco/dancando-valsa-nos-saloes-do-inferno

http://free-sony-ebooks.com/sample/9242/danando-valsa-nos-sales-do-inferno

http://blogs.myspace.com/index.cfm?fuseaction=blog.viewcustom&friendId=10511025&blogId=527590845&swapped=true

#AutoDoc: Sarau Portátil (na íntegra)

2010-03-03T22:55:00.001-03:00

AutoDoc: Sarau Portátil (na íntegra) from maicknuclear on Vimeo.

Documentário sobre o sarau itinerante paulistano "Sarau Portátil". Que está catalogado em "Pontos de Poesia" da cidade de São Paulo, organizado pela Poiesis Art (Casa das Rosas).

Ficha Técnica:

Good Quality Version (Digital Cam and High8)
30 min. Feb, 2010. Produced by Nuclear Mike
Testimonys by:
- Antônio Abujamra (by email)
- Roger Duran (Sinfonia de Cães)
- Edson Lenine (Poiesis Art - by Skype)
- Humberto Fonseca (CICAS)
- Allan Vidigal (Translator)
- Guilherme Granato (Culto ao Rim)
- Vagau Punani (from THC band)

É, amigos. Bom aproveitar e ver logo essa joça desse vídeo todo, pois hoje recebi um e-mail do Google dizendo que meu humilde blog não passa de um spam que foi identificado por seus robôs repressivos e que se em vinte dias eu não provar ao fbi, igreja católica ou a equipe de natação do Pq Edu Chaves, que não sou spam, vão retirar meu blog do ar em vinte dias. Bem. Já não é o primeiro, nem segundo, nem terceiro, nem quarto, nem o quinto blog que o google me ceifa do nada. Pelo menos dessa vez eles avisaram que eu to fudido e que mais uma vez vou passar pelos danos morais e imorais de ter que refazer toda essa merda. E logo eu que sou fervoroso usuário dos produtos google. Uso e divulgo e mesmo assim eles me achincalham me tratando como um trombadinha de merda, cheirador de cola maldito. É isso aí minha gente, qualquer coisa fiz um link eterno pra redirecionar meus blog então o usem www.literaturamaldita.cjb.net . E parabéns ao google, por mais uma vez me decepcionar, causar danos a minha integridade moral e impedir que a verdadeira arte, aquela feita com alma, amor, sinceridade, verdade e seriedade seja jogada descarga abaixo!

Ps: eles nunca deletam pornografia zoofilicas ou sites com conteúdo racista ou que incitam o ódio. Sobra prum pobre escritor-editor-cantor-compositor-músico-cameraman-ator-webdesigner-mutiartman como eu!

Comercial do *AutoDoc: Sarau Portátil - em mp4 - (em breve nos melhores sites)

2010-03-02T20:32:00.007-03:00

2010
30 min
Direção: MaicknucleaR

Documentário sobre o sarau paulistano "Sarau Portátil". Que está catalogado em "Pontos de Poesia" da cidade de São Paulo, organizado pela Poiesis Art (Casa das Rosas), como sarau "itinerante". Com depoimento de Roger Duran (Coletivo Sinfonia de Cães), Humberto Fonseca (C.I.C.A.S), Vagau Punani (banda THC), Edson Lenine (Poiesis Art), Guilherme Granato(Culto ao Rim) e Antônio Abujamra (via email).

Assim que a versão total estiver on-line posto aqui no Lab.
AbraX

SARAU PORTÁTIL em Moema 03/02 e na Casa das Rosas 27/02

2010-01-11T19:18:00.012-02:00

O Sarau Portátil é a elevação artística concebida com equipamentos rústicos e uma sublimação criativa que joga os velhos e pomposos recitais à vala, através, justamente, dessa mistura inesperada de poesia de altíssima qualidade, com música urbana e elementos cinematográficos performáticos”.

Robério Fumagalho. Bacharelado em Língua Francesa, Língua Inglesa, Língua Portuguesa; pela UNBR.

Criado em dezembro de 2008, por MaicknucleaR (autor de Meu Doce Valium Starlight - Dulcinéia Catadora, 2007), o Sarau Portátil é resultado da miscigenação de literatura independente, marginal, maldita, underground (e seus elementos cênicos como os recitais) com samples cem por cento brasileiros de rare groove, soul e psicodelia dos anos 60, 70, resultando em um rap-indie dubeado totalmente de vanguarda. Todos samples foram produzidos por MaicknucleaR e todos textos recitados são trechos de textos também de MaicknucleaR, ou dos autores convidados como Ricardo Carlaccio, Mário Bortolotto, Samantha Abreu, Robson Araújo e Humberto Fonseca lendo seus respectivos textos. O Sarau Portátil é a elevação artística feita com equipamentos rústicos e sublimação criativa que joga os velhos e pomposos recitais à vala através dessa inesperada mistura de poesia alta qualidade com música urbana de elementos cinematográficos.

*escute e baixe grátis em: http://www.reverbnation.com/tunepak/2311460

Dia 27 de FEVEREIRO de 2010, às 3 da tarde, em Avenida Paulista, 37
ENTRADA FRANCA
Mais info: www.poiesis.org.br/casadasrosas/agenda_eventos_interna.php?id=282

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* Acompanhe as letras no e-book abaixo

Quem: MaicknucleaR e o Sarau Portátil O quê: E-Book

mais BOOM para usted

2010-01-03T01:17:00.006-02:00

Intemerato
(MaicknucleaR)

Infausto, não incauto. Quando alto salto no holocausto e percalço lucros de outrora sem fim. Em toda sua santidade o claustro! Expansivo esgrimo à tela um cosmorama em retrato pardo, estraçalhado, o degredo desta insensata confraternização da sociedade.
Se dizem que falo grego, que meu remédio não faz efeito, pois foi feito nesta grande e mundana casa; é por que eles nunca me convidam para estas festas de letrinhas pobres. É por que, hoje, tudo o que é (literariamente falando) Nobre; é o ato ou efeito de balelar! E se este povo quer tanto assim esta incomensurável BALELA-CIRCO, hoje tudo que assisto é poetinha balelar.
Guarde seus decassílabos diarreicos, endeusados pela massa de sectários-retardados-cult, oh poeta de merda. Fique em pé na cadeira e prepare a forca, pois esta conversa não encerra até deus me capotar...

Suas armas, oh nobreza, são Títulos-De-Antas
Echarpe da pompa,
Nariz empinado arremetendo seus blogs em taças com cerveja superfaturadas.
Mas calma lá:
não há nada de genial neste bando de lâmpadas - em Curto -,
há Antas-Título,
episódios repetidos de um hiperbólico blá-blá-blá.
Frívolos e triviais em suas churumélas doentias.
Opacos vermiformes de status comprado.
Gleba infértil no Circuito Dos Sem Talento.
Rebentos da política chupatória que habita as panelas do estrelismo literário.
Escribas, nada mais que escribas usando a mais nobre arte como tema
para um estelionato político em recitais do reino sitcom.

E mando bala no espantalho mesmo sem seus clássicos de merda ter lido, pois se aqui hoje me arrisco é por que vim com alma e jorrando verdade. E se respeito tanto as letras assim como cago para a vil futilidade paulistana-central-nobre, isto é um sinal evidente de que aos padrões milimetricamente quadrados deste conluio de “sócios”: eu não sou normal.

E porque não chorar as uvas? Só não vem pagar de estigma.
Sei que tremes pra minha rima, mas nem vem Classificar.
Tenho arte, não “Classe”, sou o maldito Az da Bic.
Sou o Pato-Purific da privada literária!
BraZil mostra a cara. O segredo de minha aurora cataclísmica é a vida, ausente de mesquinharias crítica do tão célebre Balelar.

E continuo abominando os que vão “beber em fontes”. E que precisam “flertar com sei lá o que” para poder escrever. E, meus caros, nada de “dialogar com diabos inanimados”. E chega, em nome de algo santo, de “criar panoramas”. O segredo do fazer é fazer e pronto. Assim como este maldito ponto final: Ponto.

"Paulistanas Depravadas é mais um projeto sonoro produzido pelo escritor paulistano MaicknucleaR que mescla o groove das ruas com toda a áurea chanchadeira dos antigos filmes nacionais e o climax alcoólico da música brega. Gravado furtivamente (ao vivo) e sem autorização durante um festival de bandas, na famosa Avenida do Poeta, durante as comemorações do aniversário de 56 anos do Pq. Edú Chaves, Maick dá uma prévia do que virá "pós-studio". Vale conferir". Robério Fumagalho

www.myspace.com/paulistanasdepravadas

Amanhã queria aterrozar os "poeteiros" com esse texto aqui, mas... sorte deles que tô sem impressora!!!

Direto da Fronteira (HIGH 8 c/filtro)

2010-01-02T02:28:00.004-02:00

Pra simplificar: fiz a base, escrevi a letra, toquei o violão, o baixo, o teclado, cantei, fiz o backing vocal e a bateria virtual, filmei sozinho com um tripé mágico de R$ 2,99, editei no Vegas Portable, fiz o roteiro, uni os "atores" e boom.

Post (blá blá blá) + MEGA TEXTO STYLIEST: Nessas Noites Sem Aurora

2009-10-24T10:23:00.004-02:00

Mesmo eu achando essa banda indigna de qualquer resquício de respeito musical, esse som é muito style! Fora que a música tem mesmo essa função, a de tocar quando é necessário que ouçamos. E o mais style é que quando ela tocou ontem, naquela rádio, naquele carro, naquela rua, naquele exato momento da depravada noite paulistana em que eu olhava aquela gostosa desfilando na calçada, eu pensava justamente no amanhã, nas esperanças, decepções, desejos, metas, futuro, passado, pessoas que se foram, pessoas que deixei ou que me deixaram, promessas furadas, projetos despedaçados, coisas que preciso conquistar antes de morrer, enfim: pensando na maldita morte da bezerra. E foi style, pois o som tocou inteiro como se Deus estivesse fazendo a trilha sonora da minha vida naquele momento e eu etendi a letra toda (mesmo pq é boi) e só uns dois sons depois fui sacar que o som é em english. Seja como for, caiu como uma luva e esse clipe é foda justamente por me identificar com ele em vários momentos, principalmente no começo, pois escrevo as músicas no mesmo naipe, toco, paro, escrevo, marco o tempo e boom... O texto abaixo já republiquei umas 300 vezes, mas ele diz muito pra mim, pois é verdadeiro e quando ouvia o som ontem lembrei dele e ele não deixa de ser uma vertente alternativa do que se passa comigo hoje, então segue!

Nessas noites sem aurora (*na íntegra)

(MaicknucleaR)

Introsia
Tão menos dolorosa, suas noites de veludo. Sudário celeste das ninfas Bi, abóbada degenerescente de um sortilégio de absurdos.
Como beijar o céu sem levar pipoco na cara? Como viver se a vida é o próprio trauma?, e esse trauma não passa de uma falsa ideologia alheia. Esse atentado teológico de: “Vá, filosofe, procrie e se mate”. A maratona da vida sobre estes campos minados. Sobre estes Elísios das piores entidades mundanas…
A mágica do velho atroz não morre, por isso estou de volta. Subo ao topo das ruínas carregando meus cânceres. Cânceres amargos que diluo nas gargantas em volta.
Nem tudo está perdido, Jack!. Segure essa misantropia no bolso por mais alguns segundos. Limpe os estilhaços das minas de outrora. Pois nem a morte cala a insolência de seus pensamentos doentios. Seus fios sem pavio que jogam corpos em rios, decapitados, sem o menor arrepio.
Sei que já percebeu a regra do jogo – você e você mais você -… Há quem desacredite dos planos, sim. Há quem suma duvidosa. Mas porque se trancar na baleia, mestre Jonas, se tudo não passa de interatividade noturna?… noturna e fogosa.
O resto é oco, meu caro. E você uma almondega em um rio de merda.

Cafeína Jones
Lá estava eu. Com mais uma folha sulfite na pasta. Adentrando o casarão em reformas na rua coronel Júlio Marcondes Salgado, São Paulo.
Madame Bovary, mais uma vez, rechaçou o link para minha casa, mas, desta vez, minha retaliação será o mais límpido e puro creme do desprezo – aliás, promulgo aqui uma nova lei: “Aos meia boca, o corte” -… Porque se preocupar se todos sabem que os coronéis da arte tem pincel, tintas de qualidade; e nós temos a merda do talento (e o abraço da sarjeta)? Meu caro, se o mundo não percebe que és foda, então o mundo que se foda, right?! – deve ser -.
Mas eu. Eu sou da turma do jogral, my brother Charlie. Não me vêem com bons olhos!. Eu quero mais é fugir do rótulo, meu bem. Já saiba, adiantado, que quem me rotula não manja nada, de porra nenhuma!.
- Você tem o recibinho?
Recibinho é foda. Se fosse eu diria: “Senhor, preciso do recibo”, mas fazer o que? Ele não sabe nada, imagina se vai saber que desde que comecei a escrever tenho esse medo patológico de que minha casa pegue fogo e queime toda a merda que já escrevi. Tudo que criei é meio inútil, pois como diz aquele som “A gente fuma e eles fama” – e pior que isso é mó legal -.
[Oh merdinha de assunto recorrente!!!!]
- Desculpa, achei que estava na pasta. Oh.
Tá vendo?! Eu sei interagir. Eu sou um maldito gentleman. É; mas na escala de maldade nada supera meus lindos pensamentos. Digamos que o que escrevo é uma espécie de “meio-termo narrado-lírico entre fala e pensamento”. E nem assim minha retórica hablada deixa de beirar o péssimo!.
Meu silêncio é um holocausto, acredite nisso – às vezes pode ser amuação -. Mas eu sou um maldito gentleman. Minha criação foi ótima. A diferença é que a geografia me fez nascer no epicentro do fundo da bacia demográfica de um circo romano (com leões de concreto armados e revoltados) pegando fogo, tocado pelos neros da opressão psicológica.

Sobre as luzes borradas
Tudo correu ótimo. Sitcom, tacinha e tiradinhas sarcásticas no time. Inclusive foi a primeira vez na vida que ouvi: “Na minha casa ou na sua”, sem ter sido na Tv.
Não sei que merda eu tenho, mas algo em mim faz as pessoas se confessarem como se eu fosse um maldito padre. Talvez sejam os drinques coloridos. Talvez saibam que em dois minutos eu nem vou mais lembrar da história simplesmente por que percebem que eu não estou nem aí pra relativamente nada. Mas após todo aquele papo de James Bond de calça larga, não havia como esquecer daquela celebre frase (ou o que veio depois dela).
Saca a cena:

[Interior. Noite casa dela. Sala. "Brincadeiras" orais, vez dela].

Confisssões vem à tona.
Eu mereço. Eu mereço…
- Eu mereço…
- Hum?
- Nada, tá muito bom, muito foda, não pára.
Aquela mulher me dava umas mamadas em um ponto onde a sensação é como se estivesse disparando um rojão contra meu próprio rosto, de emoção.
- É aqui que você disse que gosta, né?
- É, hmmmmmmmm, Santa califórnia… – eu mereço!.
Ela parou. Ficou ali com aquela cara de “Sou uma vadia satisfeita, independente e toda essa produção não é insegurança, juro”, batendo uma pra mim e disse:
- Sabe, eu adoro ser submissa!
- E eu tô adorando essa submetida.
- Minha maior vontade é ser escrava…
Um sorriso demoníaco rutilou em meu rosto como um holofote ganha o céu de uma noite nublada.
- Escrava, escrava???
- É! B.D.S.M. mesmo – ela disse com aquele jeito de “Dondoca achando ser inteligente” que acho style, quando elas fazem isso nuas.
- Então você quer ser escrava, é isso?
- Muito!
Ah, meu depravado leitor. Tive de perder a sutileza e forçar meu caralho goela adentro da danada, empurrando a cabeça dela para baixo e segurando impiedosamente, só para denotar, subliminarmente, que a história havia mudado.
- Levanta.
- O quê?
- LEVANTA. – estendi a mão e recebi aquela mãozinha linda e bem cuidada de presente. E, porra, que estouro ela só de calcinha!.
- Onde fica o banheiro?
- Por aqui… – me indicou e foi me seguindo, de mãos dadas, com a cumplicidade que só tem aqueles que vão se foder pelados de madrugada na garagem.
Abri a porta. Puxei-a pela mão indicando que entrasse e:
- Ajoelha… escrava.
Ela arregalou os aqueles olhões dignos da minha mais tenra porra matinal e disse:
- Sim, meu senhor – e minha cadelinha ajoelhou bonitinho (né, cadelinha?).
No campo de visão só havia uma toalha, mas não era o que queria. Abri o gabinete da pia e achei um secador de cabelo.
- Perfecto!… Minha cadela, escrava, coloque as mão para trás e segure os tornozelos – amarrei pés e mãos – O plano é o seguinte escrava. Eu vou até a sala relaxar, aquecer o cerebelo e já volto pra abusar de você. Qualquer eventualidade você grita “joga a chave”, pois se gritar socorro, com essa cara que eu tenho, eu tô fudido.
- Sim, meu senhor.
Apaguei a luz. Fechei a porta. E abri a porta.
- Tem algum álcool bebível nessa casa?
- Na geladeira, na parte do freezer, meu senhor.
- Valeu – tranquei.
É style ser chamado de senhor por uma dessas madames donas de franchise que são chamadas de senhora por seus vassalos mentalmente proletariados.
Rumei à geladeira peguei duas latas com a mão esquerda. Voltei à sala. coloquei as brejas sobre a mesinha de centro e me acomodei. Abri uma das latas e deixei lá em cima. Peguei a paranga no bolso da camisa (tirei um belo camarão) e joguei em cima da mesinha. Dei uma golada na breja e a devolvi à mesa. Peguei o controle, liguei a Tv.
-Legal: natgeo.
“…na terceira cerveja eu volto”. Sem querer cochilei.

Lords of underground
Da hora! Hoje mandei estampar uma camiseta com a cara do Wando, com uma coroa grafitada na jaca. Ficou stylish.

Esqueletos no oceano
Abissal que só a porra. Aquele ano foi um antro de irrelevância histórica. Um relicário de personagens vazios que atravessaram minha louca vereda. E a única coisa boa (a anja do sul), consegui estragar em dois dias (com outra).
Mais tarde, novamente fui ao fundo. Mas sei lá, o fundo estava sem graça. O fundo já vi, cavei e rolei abaixo de seus sete palmos. Lambi o chão (e dancei valsa nos salões do) inferno e nem sequer fiquei com sede. E tudo na história que me deixaria com um grande asco, tudo que seria como a última instância para se tornar um homem amargo, tudo transmutou. Tudo virou um enorme poster da Karina Bach de quatro com um M tatuado na banda esquerda daquele enorme traseiro e N no outro lado da vil iguaria. Consegui atingir o nirvana, a iluminação e o sublime em uma só tacada neurologica.
Não sei se isso é bem novidade, mas agora vejo todos como animais… Quando começo a reparar com o “ao redor” com os olhos clínicos que trago em um estojinho, fico com a impressão de que nem todos chegaram no Humano. Basta reparar a selvageria que rola nesta selva de concreto. Neste emaranhado urbano de pessoas-capa que buscam um padrão estigmatizado sem caráter, alma ou sequer um pingo de personalidade. Essas cópias das cópias xerocadas de ideologias furadas e estilinho separatista. Pra mim essa corja dos que buscam cada vez mais motivos para segregação é a escória da sociedade brasileira.Mas tudo bem. Não há nada mais contundente que esta folha jogada neste quarto azul nesta merda de cidade dos nomes sem mito, os meritocratas.
E mesmo tendo culhões dourados e pica de ouro, talvez, escrever, não seja a melhor forma de carburar os demônios de outrora. Talvez eu deva largar caneta, microfone e design, pois minha encruzilhada é forte, não preciso fazer meus textos de arma. Talvez eu deva mesmo poupar!…

Outro dub na rádio de rocksteady

(som: As Flores do Mal – Legião Urbana)
POUPAR É O CARALHO!!!… Em nome de minha literatura, em nome da não morte das minhas rimas do cão e prosas da gota serena, e, pelo poder a mim cedido pelo estado paulistano das coisas, preciso sim, quebrar alguns lindos pescocinhos. E é como dizem: “Um homem deve fazer o que precisa ser feito, por piores que sejam as conseqüências”. Então, lá vamos nós. E como dizem os mafiosos dos filmes, B quando estão prestes a levar um sapeco de chumbo: “Você sabe que a partir de sua atitude tudo vai mudar, Poly”.
Tudo começou quando aquela… me confessou, no msn, que era amante de um tiozinho rockeiro que tem duas mulheres e quarenta e sete filhos, um carro para viagens, dois cachorros e uma chinchila. Aliás, tudo começou bem antes. E mais aliás ainda, paralelo a essa história, ocorreram milhares de coisas bem legais, “outros olhos e enredos”, como diz meu livro, mas, meu amigo, se você quer a vida fofinha como na novela das oito, vá ler o blog da Madame Bovary ou de um dos seus amiguinhos de oficina. Pois se veio até aqui atrás de “estilinho literário” ou pra corrigir minha gramática, ao invés de ter a sapiente clarividência de sacar o que quero passar com toda essa merda de conteúdo, então saia daqui antes que eu lhe arrebente a insolência, pois você não é digno de ler nem meu sinal de porcentagem – cansei da meritocracia da artelite desbotada. E agora que tô no “independente”, só a morte ou a debilidade mental me param, muchachos. O resto é nome e se resumem a algumas “Boas sacadas”.
Mas, como eu ia dizendo, tudo que veio na mente após esta “confissão” foi: “Caramba, essa lobista estava em minha cama ontem e eu inventei de ‘respeitar’. QUE BURRO!”. Porra, cara, sem maldade, mas amantes só tem utilidade pra quem come; quem não come fica chorando as pitangas porque inventou de dar uma de rapaz respeitador e não pode derramar seu leita na cara da safada – é, mas todos sabem que eu não passava de um lobo-cafetão em pele de ovelha-vítima (por culpa da porcelana) -. Porra, novamente porra, mas amantes só tem utilidade pra quem come mesmo! quem não come fica chorando porque foi inventar de respeitar (mesmo). Aliás, que merda de respeitar foi essa? Ah, lembrei, foi porque certa vez fui beijá-la a força e a puta ficou puta, disse que odiava ser pega a força. Mas naquela noite que fechava o “melhor dia de sua vida”, senti que deveria ter dado uma forçadinha. Mas sei lá, tem coisas que me deixam puto. E como bom libriano que sou, me dê um tiro na coxa, depois chute minha cara, cague em minha mesinha de centro e mije em minha sopa, mas cuidado com as palavras perto de mim… E na hora em que fui chupar sua buceta, ou ao menos acreditava pia e hipoteticamente que iria, ela disse: “Vai acabar acontecendo o que não era pra acontecer”.
Porra cara, sem chance, nem teve como minha mente não mandar ir se foder. Vou traduzir o que minha mente pensou. Foi algo tipo: “Como assim não é pra acontecer? Você comentou em meu blog, comentou de novo, não satisfeita foi lá novamente, entrou em contato, manteve contato, continuou mantendo contato, trocou mil emails, duas mil idéias, três mil perguntas que odeio responder, agiu como uma vaca em certos momentos deste contato, mas relevei. Fez com que eu deixasse de ir pra rua ver minhas coisas pra ficar tcendo com você. VOCÊ marcou um encontro, disse que ia ter de te aturar a madrugada toda, aturei, e me perdoe se eu não era um tiozão rocknroll que poderia te levar de carro pra ver um show de uma banda feminina em Ubatuba, comer seu cu num motel e te deixar de lado pra ir ver minha família. Após o beijo continuou vindo atrás, teve ataque de ciúmes por culpa de uns scraps de uma mina do meu passado. Continuou mantendo contato, continuou com aquela história de querer me ver. Eu joguei limpo em todo momento, respondi as merdas de suas perguntinhas, marcou outro encontro, ficou de novo e chega na hora, depois de todo aquele cu doce, você diz pra mim que não é pra acontecer? Ora, vai se fuder!!! Tem noção da mobilidade mental que tive que despejar na lata por sua culpa? Sabe o tempo que perdi acreditando em sua infantilidade?”.
Deitei ao lado dela após essa reflexão de uma fração de segundo e fiquei imaginando que diabos eu havia feito para estar vivendo a situação mais ridícula de toda a merda da minha história inútil. No tempo que me fez perder, que desviou meus pensamentos do meu foco, e me fez agir como idiota (pois eu não queria lhe assustar com minhas loucuras ou com o que sou realmente). Pensei na gostosa do Guançã que dispensei de comer, no mesmo dia, porque você ia vim aqui, byiatch. E essa foi retribuição ao “melhor dia da sua vida”, né? “… Mas agora decidi matá-la.
Tudo bem. Fraquejei ao receber mais um convite daquela puta – aliás, mais respeito às putas -. E mais uma vez só gastei meu tempo com sua inutilidade cheia de medos e considerações finanço-fodásticas.
Sei lá, talvez isso seja o prenuncio do final dos tempos, um preságio de mau agouro, ou talvez essa merda seja algum tipo de apocalipse-literatura que irá julgar esses loucos que escrevem.

Até o talo das nuances vitais
Levi virou um mito ao subir nas torres de energia do terminal de cargas após ter levado quatro tiros da polícia. Era o fim do último malaco vivo. Levou mais três e caiu dos oito metros de altura direto no entulho que havia embaixo. Foi algemado e o laudo diz que a causa do “apresuntado” foi “Asfixia por enforcamento”!.
O Pirata, lá do Brás foi o décimo sétimo a penetrar aquela ninfa novinha e ainda teve coragem de perguntar pra mina: “Por que você faz isso?”.
Seu funério comeu a mulher do pedreiro da rua oito e apanhou da mulher, na rua, em horário nobre.
Eu, por outro lado, não tive maiores problemas com a lei e andei comendo uma publicitária pelas ruas da capital. Ah, saudade de tu cuerpo magrito, mamasita. Que priquitones.

Sobre vagabas que rendem livros
A cigana do terminal acertou até na data. Dia um de novembro foi lançado um livrinho meu. Se tudo for como ela disse, vou me tornar um velho famoso que estragou sua carreira devido a surtos psicóticos e amantes tresloucadas. [Até me deu um gélido arrepio agora].

Velinhas???
Legal não ser lembrado! Se eu tivesse aparecido no Faustão em 2007 pode ter certeza que teria um milhão de fulanos por aí me parabenizando. Meus vizinhos iriam colocar uma faixa dizendo o quanto me amavam, meus parentes iriam estampar camisetas com fotos minha e os conhecidos mais próximos iriam contratar algumas strippers para sairem do bolo.
A única coisa que aconteceu foi uma doida que apareceu no meu scrap dizendo que meus textos mudaram sua vida. Foi style.

Nesta longa estrada da vida
Não lembro a cronologia, pois nem quero. Só sei que tem esse meu amigo, que vou chamar aqui de Johnny Rivers, que é um cara pelo qual tenho uma puta consideração astronômica, chegou me dizendo que queria fazer não sei o que, um espetáculo, sei lá, mas envolvia justamente… Adivinha…
E lá vamos nós. Queria voltar cedo, mas logo descobri que haveria uma longa jornada até a casa dela. Fomos. Tudo que vinha a mente era: “Por que deus, esse cuzão, insiste em me jogar sempre nos lugares onde não quero estar e com quem não quero estar?”.
Acabou como previ: Demorou pra caralho. Puta tédio: ficar diante alguém que você acha que lhe aplicou um belo 171 somado a um chá de cadeira, e está querendo matar da memória, é uma merda. Mas tudo deu certo! E acabou que na na volta voltamos enchendo a cara e ao invés de voltar pra onde deveríamos voltar, acabamos voltando para o lugar de onde estávamos voltando. Mas tudo bem.
Tudo bem. Foi legal, quer dizer, foi legal ficar bêbado. Foda é dormir na beirada… Johnny Rivers ficou em lugar privilegiado, entre duas belas moçoilas. Eu em um canto, minha piéride láááá na outra. Mas tudo bem, sobrou uma bundinha virada pro meu lado e eu estava são suficiente pra manter a sutileza lúdica. E já que quem é de fora – ou seja: quem não come ninguém da casa – não tem direito a escolher o lugar na cama, então sobram as bolinações na encolha!.
Tudo bem. Dei aquela ralada maldosa e cheia de vontade, para verificar o nível de hostilidade desses campos desconhecidos e recebi uma rebolada para trás, indicando que as tropas eram bem amistosas. Tentei lhe retirar calça e calcinha em uma só puxada, mas ela percebeu que Johnny Rivers admirava a cena com certo voyeurismo amador, puxou a calça pra cima, jogou o braço esquerdo pra trás e pegou meu pau como se dissesse “Só assim esse leão acalma”. Johnny disfarçou um sono muito mal disfarçado. Voltei aos ataques sadios e ouvi um “Não posso”, sussurrado. Perguntei: “Vermelho?”. Ela disse “É que eu namoro há quatro anos” . Aí me perguntei: “Se namora há quatro anos, por que está masturbando meu caralho embaixo do cobertor há muito mais que quatro minutos?”.
E, por Jim Carey, sempre protejo o Alexandre Magno, mas se Johnny tivesse se tocado que ficar quieto iria me render uma foda, eu iria comer aquela minha, em prato frio, sem camisinha nem nada e não estaria nem aí. É Johnny, pensando bem, você me salvou.

Que caia a porcelana, agora é “tudo pelos donuts”
Jingle bell, jingle bell, jingle bells rock. O aquecimento no setor is commin’ back arround again. Muita coisa rolou, muito sangue desceu, muita fumaça subiu, muitas periquitas foram babadas. Aquela doida do scrap queria que eu fosse “vê-la” em Curitiba. Sua foto mostrando barriguinha, lindo capô de fusca por baixo de um lindo biquininho e a piscina ao fundo eram grandes motivadores de minha ida. Mas não rolou.
Tudo bem. Eu havia planejado passar natal e ano novo sozinho, revendo erros e fingindo que ia mudar…
Várias loucas começaram a surgir desde novembro. Teve uma imbecil que me disse exatamente assim: “Se você agisse um pouco mais como escritor eu até daria pra você”, só respondi: “O dia em que eu começar a agir feito um imbecil pomposo eu corto meu pau com uma serra-elétrica” e já deletei da minha vida.
A maioria vem com essas promessas furadas de “vou te ver” e fica embaçando, trocando idéinha furada – dessas que elas acham inteligente quando contam em bares e os caras dão a maior razão, sabe? – pra tentar se convencer se deve aparecer ou não. Mas, sinceramente, eu funciono pelo meu tempo, que é basicamente “Ou agora ou jamais” e não posso mais perder meu tempo com medinho de branquela rica metida a loucona porque fuma maconha, toma cachaça, lê livrinhos “marginais” – o interessante é que é só marginal de classe média alta -, anda com os punks de citröen e vomita na Augusta. Outras vem com aquele papo de “Vem me ver”, mas, porra, se eu quisesse ir em algum lugar só pra “ver” uma fêmea, eu iria na merda do zoológico.
Chega de duvidosas com medinho tosco e gente que acha que, pelo que escrevo, sou um Lobão da vida que curte greenday e anda de saveiro zero, mas quando vêem que tô mais prum latino desempregado que limpa a piscina dos artistas, como bico, tudo que sobra é abracinho com auto teor de falsidade… Hum. Teve até uma mina que acho que achava que eu era traficante, pois vivia me dizendo “Quando vier dar um rolê no centro traz uma baseado pra gente fumar?”. Pô, dar quer é bom nada…
Style mesmo foi a nórdica. Mandou uma foto nua, do nada, de costas, sem ao menos respirar. Não teve nem como não sacar o cacete pra fora e homenagear a atitude daquela mina. Era o mínimo que poderia fazer por ela, mas deixei-a como fundo de tela no meu Pc por alguns dias. E, porra, parabéns pela atitude. Além do olho arco-íris, que delícia te pegar de quatro, que delícia esbofetear seu rabo. Só me desculpa por ter gozado na sua garganta sem avisar, mas é que ando diluindo o câncer!.

Djs rock the house partys
Os caras do coletivo de Barijo meio que se revoltaram após o primeiro evento ter sido adiado. Para dali um mês. E o motim foi armado em forma de sumiço. Todos evaporaram.
Naquela semana antes do natal e algumas outras depois dela, Barijo e eu passamos várias madrugadas na rua, trocando idéias (e expulsando os nóias do centro cultural, no soco). Ele falando sem parar um segundo. Falava de seus planos, projetos e muita idéia. O tempo me mostrou qual era a real sobre Barijo, mas não é disso que vim falar. Só sei que enquanto ele falava eu não conseguia ouvir muita coisa, uma porque era a mesma conversa todo dia – parece até eu, pô – e outra porque só conseguia pensar: “O que fode minha vida é o fato de não saber o que quero pra ela, justamente porque a gama das coisas que sei fazer, ou que posso vim a fazer bem feito é muito ampla, muito abrangente, quase ilimitado, e isso me deixa em uma eterna indecisão. Me deixa sem um foco principal”.

Avenida do poeta
Foi a primeira virada que me senti realmente bem!. Talvez por ter passado sozinho, com meus planos (que geralmente são furados pelos alfinetes da falta de infra-estrutura). Parecia que eu tinha alguns.
Estávamos na Fronteira queimando um jones. Barijo saiu fora e decidi ver o céu pipocando suas estrelas de ascensão meteórica e rápida duração. Faltava uns quarenta minutos pra começar aquele showzinho universal de falsidade, decepções e filmes criados em um mundo onde as crianças não têm gripe, não passam fome, nem arrancam catota com o dedo. Decidi ir embora também.
Encontrei uns malucos que sempre vejo rondando o centro cultural e que sempre me cumprimentam, fervorosamente, como seu eu fosse alguém de ouro. Os caras disseram que tinham roubado não sei o que lá, não sei aonde e me chamaram pra fazer não sei o que, ali na Fronteira. Lembro que perguntei: “Vai rolar umas vagabundas”. Não entendi a resposta, entendi como um não e continuei meu rumo.
Um bilhão de pensamentos na cabeça do narrador-poético. Um enxame lírico atentava-me os neurônios como se fossem meus sonhos, depostos, de adolescência, renascendo após o grande soco da verdade. Um bilhão de pensamentos sobre o futuro (pela primeira vez). Só é pena que comigo esse tipo de pensamento não dure mais que uma semana…
Mais fogos estouraram na cidade das pessoas de artifício quando decidi procurar, meticulosamente e com cuidados arqueológicos, o primeiro som do ano. Nem precisei. A televisão estava ligada na Tv Cultura e ao invés de ouvir o primeiro som do ano, ouvi a primeira trilha sonora. Foi meio inacreditável, pois eu havia sampleado aquela música não havia nem dois meses. Barijo estava no messenger quando eu disse: “Liga aí na Cultura”. Ele respondeu: “Ô. Não é a música original do seu sample?”. “É ela mesmo, muchacho, ela mesmo!”. O filme era “Durval Discos” e a música é “Mestre Jonas” na versão da banda “Os mulheres negras”. [Será que enfim o universo decidiu conspirar ao meu favor?... Já estava na hora! Mas a essa altura eu já havia assimilado que o universo só conspira ao meu favor quando quero que esse filho da mãe conspire].
Às três e meia da matina, após a quarta caipirinha mal feita, pensei em ir à Fronteira queimar um jones e cometer um vinhocídio.
Faltava um quarto de vinho para secar a garrafa quando ouvi a Moska Wheels, atritando no asfalto, se aproximando. De repente ouvi: “E aí, lôco. É você mêmo!”. Pensei: “Pode matar logo, pois já tô no clima de ir pro céu”. Era um cara que me odiava, desde uns tempos atrás, sei lá porque. E de repente ele senta, completamente bêbado e cheirado, ao meu lado e diz: “Tem caneta aí, ô seu cuzão?”. “Lógico, porra!”. “Então assina essa porra aí porque te admiro pra caralho, seu filho da puta” e me jogou um livrinho de edição limitada, que fiz para vender na feira do dia vinte e seis. Nem pensei em nada, só saquei a bic azul toda mordida e escrevi: “Este aqui é sobre vagabas que rendem livros… Mas aí, valeu por não mais me odiar”. Ele nem leu, apenas disse: “Porra, mano, antes de ver seus trampos eu achava você um puta dum cuzão metido a besta, mas percebo que você é um puta dum cuzão talentoso que não é metido a besta, mas que deveria ser porque você é digno!”. “Valeu”. “Falou aí, mano, vou me jogar”. Subiu no skate e saiu remando, fazendo aquele atrito no asfalto que faz um som parecido ao do metrô chegando (na estação Tucuruvi).
Acabou o vinho. Decidi ir embora pela própria Avenida do Poeta, que é a rua que atravessa a Fronteira. [A Fronteira é como se fosse uma mini-pracinha que fica em frente aos “predinhos” (e ao terminal de cargas da zona norte de são paulo) e corta a Avenida do Poeta, impedindo a passagem de carros. Onde malacos, viciados, músicos locais e prostitutas, confraternizam a vida fumando cigarros da paz]. E foi uma idéia não muito boa, pois no caminho encontrei o Chocotone e um burburinho em frente aos prédinhos. Ele me viu e veio até mim, disse que estava indo matar um moleque idiota por motivos que só os bêbados realmente muito bêbados compreendem. Eu disse tanta merda pra ele, mas tanta, que no final ele começou a chorar, descarregou o canhão jogando as balas no chão, depois chutou-as para a boca de lobo, me abraçou, disse que ia vender aquela merda de revolver e que eu era foda.
O moleque foi encontrado morto em outro bairro. Outro cara fez o trabalho no lugar do Chocotone… Bem vindo à 2008.

Fronteira Hits
À noite iríamos começar a divulgação do evento. O que incluía: lambe-lambe colados em postes, política de boa vizinhança no meio do caos, idas à eventos alheios, foda com velhas ricas e aliciamento de ideais alheios. Barijo e eu na incumbência solitária das piores partes. Eu meio como voluntário, pois não posso seguir o sonho dos outros, por mais foda que seja esse sonho, muito menos posso me envolver em pequenos começos de aristocracia periférica. E, talvez, hoje, Barijo não lembre, mas o que dei ali não foi (só) sangue, foi um puta exemplo de amizade na hora em que todos seus amigos sumiram decepcionados pela adiamento do evento. Mas firmeza, todos esquecem o que acham não ter valor; é assim mesmo.
Mas pra fechar este trecho, exercite sua mente aí um pouco. Use sua imaginação (ou ao menos tente usar essa porra). Coloque “All along the watch tower” do “Jimi Hendrix” e imagine dois mal acabados andando pelas madrugadas com mochilas cheias de flyers, lambe-lambe, informativos e garrafas pet cheias de cola de farinha, andando dentre os becos que ficam abaixo das torres de energia que cortam o bairro lado à lado. Muitos becos, raros bulevares.

Cerrado eletrônico
Nosbor, grande amigo meu lá de Brasília apareceu na Garoa Land. Pouco tempo antes veio um cachorro azul, professor, que uivou, bêbado, a noite toda, com Barijo e eu em um bar sitcom. Um barzinho de merda que tem num bairro aí onde a população é formada por languidos de todas as espécies, metidos a “artistas” – mas tudo bem, lá conheci uma gatinha das quinquilharias, coisa assim -. E, junto com os caras, surgiu o assunto “Putas”.
Sei lá, cara. Acho que é porque todas mulheres que tiveram a dádiva de dar pra mim eu consegui ter intimidade suficiente pra chamá-las de puta (e fazer de puta), putinha, devassa e outras cositas. Porque, na verdade, saí apenas com três putas na vida. A primeira foi mó merda porque a vadia nem manjava da arte da foda insana e depravada em meros trinta minutos e mal mamaou na bilola. A segunda não era bem uma puta, era a ex-mulher de um cara que tocava não sei o que lá em não sei que merda de banda punk dos anos oitenta, uma puta gata estilosa que me deu o cu – detalhe: só o cu – em troca – detalhe: em troca – de uma garrafa de licor de menta (R$ 15,00). Foi bem mais barato, fiquei umas quatro horas comendo aquela cachorrona, só parava pra limpar o suor e só parou devido a interrupções invasivas de terceiros no quarto. A terceira foi cortesia de um amigo escritor, que anda dizendo que precisa tomar jeito na vida.
Esses escritores (os coitados acham que um dia vão tomar jeito, kkk)…

Cwba
Ana tornou-se não só uma futura foda gostosa, mas uma espécie de companhia do meu eu eletrônico. Às vezes ela fazia uma perguntas estranhas, mas isso é bom, significa que do outro lado tem alguém com um cérebro cheio de questões sem saída, e não alguém que queria apenas matar duvidas. Legal.
Ela estava cogitando cair pra São Paulo – sampa é a mãe -. E, se essa cidade queria retribuir as bilhões de odes, epopéias e outros classificações imbecis de formas de escrita que lhe dediquei, esse seria o presente, bem ao meu estilo. Long dick style of rhyming. E o mais legal é que quando a cidade finalmente decidiu retribuir presentes, foi bem no dia de seu próprio aniversário.
Fui buscá-la na rodoviária Tietê e percebi que aquela loirinha dos olhos de mel era bem mais gata que nas fotos. Yeah, i fuck like a river.
Ali, na Cruzeiro do Sul, esperamos quase uma hora por um ônibus que nos levasse ao centro, sendo que geralmente eles passam de dez em dez minutos, mas quando finalmente chegou, fomos ao hotel. A cidade estava em festa. Havia comemorações em vários pontos da cidade. Saímos pra assistir algum show e percebemos que atração mesmo era nós pelados na cama, mandando ver, quebrando tudo.
No outro dia pegamos o ônibus sentido Edu Chaves. Tive que deixá-la por algumas horas no hotel (esse ficava na rua do evento), pois não queria que ela participasse da burocracia que eu teria de encarar antes da festa (ou seja, não queria que os outros dessem em cima dela). Ela, foda demais, compreendeu antes mesmo de tentar explicar. “Eu sei que sua vida é assim mesmo e eu não quero me tornar um empecilho aos seus planos, pode ir lá fazer o que tem que fazer, eu vou pedir uma smirnoff, só não me deixa aqui sozinha senão me perco. Se por acaso você estiver ficando com alguém e não quiser que eu vá, não tem problemas…”. Que mina demais. Fui até o pico, arrumei meu standezinho e só, pois tudo já estava adiantado, adoro isso.
Barijo pediu para que eu espalhasse os flyers que sobraram pela avenida ali perto e me pediu pra esperar. Esperei e me apareceu um puta maluco estranho, montado em pernas de pau. Até então eu estava cagando para aquela companhia inusitada, mas já nos primeiros cem metros ficou claro como o dia no Alasca que o cara era um puta dum mala. Sabe: mala universitário?, os piores!
Minha intenção era pegar os dois lados da avenida, ida e volta, rápido e eficiente, pegando o público alvo do evento; jovens em geral. Só flyers em mãos certas. Mas aquele imbecil da perna de pau viu uma praça cheio de aposentados jogando aqueles jogos que os aposentados jogam e desembestou pra lá. Expliquei para ele qual era meu plano, o porque eu tinha que ser rápido (tinha um último ensaio em meia hora) e o porque não podíamos convidar senhores e/ou crianças, mas não adiantou. Aquela besta correu até um playground onde estavam um monte dessas mães solteiras gostosonas e ficou dizendo pra levarem as crianças pro evento, e, pra piorar, disse pra levar dinheiro, justamente na parte grátis do evento, que seriam os espetáculos teatrais. Porra, cara, é um evento artístico, mas não um veneto artístico infantil,, e só de ter minha participação no evento, deveria ser proibido a entrada de crianças, idosos, cardíacos, menores de vinte e um e comediantes vestidos de foca.
Desisti daquela besta e sai andando pra fazer o que eu tinha que fazer. Aquela anta me seguiu, chutou a bunda de um segurança de uma loja, ficou implorando chocolate pro dono de outra e por uns dois minutos pensei em passar a banda nele só pra ver sua jaca explodindo no chão.
Fui embora e a besta veio novamente atrás. Nem tinha como eu esperar as micagens de terceiros. Mas em respeito ao alguém de dentro que convidou o fulano eu nem disse a ninguém sobre nada que aconteceu. Aliás, eu disse à Ana quando voltei ao hotel. E quando cheguei na porta do pico trombei o Barijo e voltamos ao centro cultural pra fazer a prévia do logo mais.
No ensaio o Barijo recebeu um telefonema dos caras que ficaram cuidando do pico do evento. Escutei os caras dizendo que o maluco da perna de pau estava na porta do evento, cobrando entrada de uma coisa que seria grátis e tive um puta ataque de riso. Mais tarde o Barijo enxotou o fulano e, cara, esse mano não tem noção de como a morte rondou seu pescoço no tempo em que Barijo e eu não estávamos perto. Esse bairro aqui é foda, na hora das tretas tem nego que liga pra própria mãe e diz: “Traz uma enxada e os vizinhos que é nós”.
Voltei ao hotel duas horas mais tarde que o combinado. Culpa do mala e da bike que me emprestaram pra ir ao centro cultural e depois foram lá pegar de volta. Ana compreendeu, sendo a grande mulher que estava sendo. “Pensei que fosse me deixar aqui”. “Não você, Ana; não você”.
Tomei um belo banho, fumando um, após uma rápida boqueta – odeio rapidez em fodas mesmo que sejam orais, mas teve que ser assim -, uma boqueta que descabelou as horas que Ana passou arrumando o cabelo. Reparei que da janela do banheiro podia ver as velhas torres de energia com toda sua imponência elétrica. Terminei, me troquei com a calma que nunca tive. “Não estamos atrasados?”. “Sim, mas não. Vou pedir uma cerva e já vamos”.
Bebi pra caralho! Vi a apresentação dos maloqueiros da poesia e pirei, muito bom, quebraram tudo, merecidamente. E assim que eles terminaram o show Barijo me chamou ao palco e disse: “O que você acha, vamos cancelar a apresentação e já jogar as bandas?”. Eu nem disse nada. Só sei que um cara da produção se revoltou e disse: “Vai tomar no cu, vocês ensaiaram tanto agora tem que rolar”. E eu nem disse nada, pois como já disse em algum ponto deste texto, eu estava ali voluntariamente. Nunca fiz parte do coletivo dos caras e tenho uma leve – leve como uma baleia azul – impressão de que (os sectários de Barijo) nem me querem por perto. E como já disse a Barijo, eu não concordo com muita atitude e com muita gente que virou “diretoria” do negócio, me ausento por questões ideológicas e por acreditar no que acredito e só, no mais a amizade é a mesma, a não ser que alguém queira guerra. O estranho é que depois de deixar claro por que minha saída teve nego que ainda tentou fazer as coisas parecerem como se eu tivesse sido limado, normal. E essa foi mais uma prova cabal às convicções que só dizem respeito a mim. Se muito nego nesta megalópole achou que eu era um dos “organizadores” é porque viram o sangue que dei pela idéia que nem era minha (o que vai contra todo meu conceito de religião), mas lamento informar aos fãs de bancas, coletivos e essas coisas que envolve uma união que tende ser hipócrita: que só trabalho sozinho!.
Enfim começamos a apresentação. De cara me deram uma guitarra muito estranha, com braço antigão e pesado e sem a mizinha, normal. Tinha gente que nunca vi na vida andando pelo palco como se fosse uma praia em miami, uns fulaninhos afinando instrumentos, enfim, tudo errado, como se explodissem todo e qualquer protocolo, normal. Mas tudo bem. Foi legal.
A coisa que me deixou verdadeiramente puto foi o fator “atravessadores”. Porra, cara, tem coisa pior que estar tocando e vem um debilóide e atropela seu som com outro som nada a ver; geralmente são aqueles punkzinhos ridículos em bicordes desafinados. Porra, acho isso foda tocando na calçada, imagina em uma apresentação. E pra piorar teve um fulano que começou a tocar bateria, do nada, sem nem fazer parte ou ser convidado, num compasso que não fazia sentido nem em marte. Pra mim isso foi o fim, mas fechei os olhos, voltei ao começo do fim e me tranquei em um mundo de notas musicais (sem retorno).

Maldito voluntário
Não me peça cerveja, conterrâneo, pois neste salão meu poder é nulo. Sou um mero voluntário que fora limado pelas chacinas de caim. Você tá viajando, meu poder é nulo.

Tv a cabo
(som: Mans world – James Brown)

Ao descer do palco Ana me disse que havia exagerado na pinga com mel. Perguntei se queria voltar ao hotel e ela disse que sim. “Mas você pode ficar, só me leva lá, depois volta”, “Não, gata. O que eu tinha pra fazer eu já fiz. Meu trabalho is over. Já divulguei e me apresentei, agora sou obsoleto. Esse negócio de ir em pico pra pegar “contato” não é da minha laia. Isso é o cúmulo. É maquinalmente torpe”.
Na saída um cara veio marcar minha mão com um carimbo, um gato pingado que não fez porra nenhuma, mas alguém decidiu dar autoridade pra ele ficar na porta. Algo me fez parar no tempo, relembrar tudo que fiz pra que aquilo que estava rolando funcionasse e quando voltei a realidade, me senti como um gado sendo marcado por um funcionário qualquer da fazenda. Voltamos ao hotel.
Café da manhã: drinques e fodas no espelho. Lembrei que na festa Barijo havia me dado a chave do centro cultural e decidi que ao final do pernoite iríamos pra minha casa, para caso os caras precisassem da chave e pra não gastar com mais uma diária.
No final da tarde liguei pra Barijo… “Mano, cê num acredita: fui preso”. E pra poupar minha tendinite e encurtar a história (que já foi dizimada pelos cortes), o que aconteceu foi que durante a tarde os caras foram ao centro cultural guardar as tranqueiras que estavam na festa e, ao invés de me ligarem (pois sabiam que estava acompanhado e não quiseram me incomodar), decidiram quebrar o cadeado e entrar lá. Na saída, depois que tudo estava guardado, bem na hora em que foram colocar o cadeado de engana-trouxa e fechar com um barbante, passou duas motos da rocam, que pararam na hora e acusaram os caras de “invadir a escolinha”. Nem adiantou dizer qual era a real, que ali era um centro cultural e eles são os “donos”, pois chamaram mais seis viaturas. Encontraram o dinheiro da festa com Barijo e o policial que achou a grana, pelo que Barijo disse, começou a babar pelo dinheiro como se fosse um lobo olhando um porco e dizendo: “Bacooon” – como no episódio do pica-pau faminto -. Ele chamou Barijo de canto e disse: “Vai embora, mano”. Barijo perguntou: “Cadê meu dinheiro?”. “Mano, eu já disse pra deixar como tá, vai embora”. Barijo insistiu: “Cade meu dinheiro? Trabalhei por dois meses pra levantar essa grana que é pra pagar as cervejas da festa que demos ontem”. O policial virou a própria besta nesse momento: “Ah é, você quer seu dinheiro? Vem cá”. O milico levou Barijo até a esquina da Avenida do Poeta, onde fica o centro e mandou ele ajoelhar. Fizeram lá toda aquela ceninha inútil que a polícia faz quando enquadra um pobre, e depois o tal policial disse ao Barijo: “Você quer seu dinheiro, então vai ter que assumir toda aquela droga que achei ali atrás. Vai ficar uns doze anos no X antes de ver seu dinheiro de volta. E aí, vai assumir”. “Eu sou trabalhador, se você quer que eu assuma o que não é meu, eu assumo. Mas é você que tá mandando”. Detalhe: não havia droga nenhuma, pois ali não rola nada disso, só tinha livros lá dentro. Algemaram Barijo e um outro cara e os levaram. Chegando na porta do não sei quanto DP o policial voltou a insitir: “Vai assumir mesmo por essa mereca?”. “Eu vou”. O gambé devolveu o dinheiro ao Barijo e disse: “Vaza”. E nessa hora eu me pergunto: cade a maldita comissão de direitos humanos? Cade a porra da ONU, Unesco, cade a merda do jornal nacional e suas tendências ditadúricas? [Cade as oficinas de literatura?].
Por outro lado, sei lá, fiquei admirado por Barijo ter ficado tão impressionado com esse acontecimento. Pela história de vida dele isso não deveria ter impressionado tanto. Talvez eu esteja calejado às merdas que ocorrem, nessa cidade. Talvez por ver isso como apenas mais uma história de enquadro. Tenho as minhas pra contar, mas nem quero. E tudo que tenho a dizer sobre ter ouvido esta história é: “Barijo, após dois anos de sua estadia nessa joça, finalmente: Bem vindo ao Edu Chaves”.
Barijo disse que nos acompanharia até a rodoviária. Desliguei.
Ana foi demais em tudo. Puta dum companheirismo, cumplicidade depravada e desbravadora. “Lado a a lado” como dizem os moleques metidos a malaco.
Recebi a última devassidão oral de Ana e fomos encontrar Barijo no ponto. O busão dela partiria às vinte pra meia noite. Desci a rua sentindo a baba de Ana congelando meu saco por culpa do ar frio que arremetia. Da hora.

E não me venha com putas lânguidas
Me acostumei muito rápido com Ana. Talvez porque ela não colocasse obstáculos para nenhuma de minhas mobilidades, nem me obrigasse a tentar agir como uma dessas pessoas normais e mesmificadas que você encontra na Paulista ou descendo a Augusta ou na Vila Madalena. O que fudeu 2007 foram os excessos dessas loucas meia-boca que me obrigavam subliminarmente a me retrair para não assustá-las com o que sou realmente: um puta dum louco depravado que tem excesso de hormônios. Parecia que eu era obrigado a ser como um desses lânguidos aviadados de camisa de flanela que aparecem no entrelinhas opinando sobre os cuzões clássicos da literatura de merda.
Barijo e eu, após sair do terminal, íamos atravessar a ponte Cruzeiro do Sul para pegar o busão em frente ao center norte. Paramos no meio da ponte para fumar um jones e ficamos observando aquele rio de merda lá embaixo.
Muita coisa havia se passado e eu ainda carregava a velha sensação de que “nada acontece nunca”. Sempre esquartejando deus com navalhas de afirmações maldosas devido a esta vida de merda. Não por duvidas e “porquezinhos existenciais”, mas por excesso de consciência, por saber que tudo que fiz é muito mais do que andam fazendo, mas mesmo assim ainda acho que tudo que fiz é pouco, mesmo tendo feito coisa pra caralho, com conteúdo delgado a cada linha de criação. Tudo que vocês lêem é o resto de mim, deus não permitiu que o mundo visse minhas mágicas quando as fazia por pura questão geo-local-financeira. E, hoje, raros vêem, pois meu brilho virou ódio dessa corja de iguais… Santa ambigüidade.

Culpados não morrem
Noite impiedosa. Sereno desumano. Nada mais perverso que a insensatez das esquinas. Nada mais em desamparo que os outros.
Com luz sobrou aurora, mas meu palco verdadeiro é noturno. Com noites ficaram escárnio, carnificina e o brilho melado das boites.
Por hora fica esta opera do malandro culto. Este tiro no asfalto que efetiva o som do ricochete lírico. Faroeste de palavras onde quem tem mais verdade em sua niquilada de aspectos vence.

Losers win (ou superstar d.j.s)
(som: No Regrets – Delinquent Habits)

Puta duma gata… Tanto que nunca usei este termo pra definir gostosura feminina, mas: Filé. Um puta dum filézáço. Cavalinha daquelas que nenhum homem em sã consciência negaria-lhe o pau. Dona da festa (seu “níver”), não da casa. E não vou dizer que algumas semanas antes não havia rolado um certo clima, aliás, não foi bem um “Clima”, só recebi uma daquelas olhadas pausadas e brilhantes que as minas dão quando estão pensando: “Este carinha é tão legal que preciso dar pra ele no banheiro”, depois que fiz algumas, digamos que fiz algumas mágicas. Alias, tem dias em que estou prestidigitando cabulosamente bem.
Foi lindo. Na frente de “todo mundo”. Muito legal. Inclusive na frente de uns cuzões miseráveis que precisavam mesmo receber uma lição em forma de “Vitória de quem detestam”. Foi style. Perguntei alto, grosso e seco, fazendo com que todos que tentavam impressionar se calassem e voltavam-se sua animosa atenção para mim: “E hoje? Tá com Clima psicológico?”. Ela virou aqueles putas olhões que pareciam aqueles faróis verdes de chevette antigo, abriu um sorriso a lá monalisa e disse: “E todo mundo?”. Respondi: “Ah, todo mundo que se foda! Vambóra logo”. E digamos que a festa se tornou mais privativa, aconchegante e foi movida para o quarto de cima. O mesmo onde Jack San Diego descobriu que um amigo era fruta. [Me chamem de hauli agora, otários].
Lá pras quatro horas ela disse que precisava ir embora, saiu do quarto, demorou um pouco e voltou. “Me leva lá?”, perguntou. “Vamos sim”. Chegando na garagem a dona da casa me deu a chave do ford K e disse: “Vê se na volta não canta pneu nem dá cavalo de pau”, virou as costas e entrou.
Que cena linda. Em um segundo eu estava imaginado a gulosa que iria receber ao volante e em um minuto eu dirigia apenas com a mão esquerda e o banco quase deitado. Achei um cd meu que havia emprestado e coloquei, aí tudo ficou no clima do from la calle street music. “A cidade é nossa!, “Humrum” ela respondeu de boca cheia – amo ouvir humrum -.
Na volta passei nos canteiros do terminal por um saudosismo infantil. Fui ao lugar onde enterrei meu violão que foi quebrado por um meganha desgraçado. Espetei um incenso que encontrei pulando no painel do carro, na grama que havia crescido sobre os resto mortais do violão.

Este é pra você, campeão.

Retirei o fino que a pomba-gira me deu após limpar a porra da cara, lamber a que voou em minha barriga e antes de entrar em casa.

Este é pra mim, como não?

Acendi o incenso.

Faça as honras, meu caro. Daqui a três dias é natal.

Depois explico sobre o “clima psicológico”.

Sobre o peso das madrugadas
[Assim que vi os raios do leste surgindo no horizonte do terminal, entrei no carro, coloquei este som: Take Money – Buckshot & 9Th Wonder e sai cantando pneu...].

Calvário indolor da besta. Eufemismo condensado em latas sobre rodas. Cai essa fina e serrada chuva e nem todo toldo da terra protege o male que nos corrói, da água. Nem toda chuva guarda letras de verdades ácidas como as minhas em suas gotas. Nem todas gotas atingem o alvo que temos estampado na testa, ou precipitam-se caindo em calos dolorosos.
O panorama é califórnico, mas nesta terra agaroada a pegada é outra. Outros frutos se colhem deste asfalto sem lei. Outro tipo de calo se adquire.
Na cidade de pessoas de artifício, Garoa Land em minha própria definição, os sentimentos dessa humanidade solitária são como lindas call-girls interioranas. As relações nesta cidade são prostituídas, então não valem se não pesam em euro e talvez por isso eu nunca me encontre nessa demografia, mas tenho livre acesso sobre suas depressões e colinas. Eu jogo com um alto grau de verdade (mas lembre-se que sou apenas um humano – e que vi muitos filmes de máfia), e tudo que atravessa minha vida é no sentido de me tornar cada vez mais amargo neste dopegame. Até pensei que após a última grande queda eu fosse enfim retirar a misantropia do bolso, subir no pedestal do “eu sou foda, imbecil é quem não percebe” ou cair nos grilhões da morte. Mas não. Posso dizer que o milagre de ano novo foi da água da geladeira ao vinho do mercado instantaneamente. Graças as conclusões de ano novo descobri que minha vida se resume em três grandes erros: não ter sido ambicioso, ter sido legal demais e sempre ter jogado meio limpo.
Pensei em ser como o filho da puta que habita minha mente, mas, calma lá, esse negócio de “Una-se a eles” é coisa de sectário e eu sou criador, não posso seguir terceiros nem fudendo.
E no grande mais, agora apenas mudei a forma de enxergar algumas coisa e me tornei clinteastwoodmente imperdoável para outras. Sinto mais meu peso no chão, não por obesidade, mas por ter convivido com tanta gente vazia, eu fui ficando cheio… Tô cagando pro ouro do alheio, queridas. E pra vida eu dedico essa: “Seu público, seu aplausos, por pior que você seja”, como diria mister San Diego… Tão menos dolorosa foram bocas de veludo!… Tem um feto de um anti-cristo na privada daquele hotel, onde deixei todo o resto do que me fez mal. Matei muita gente que era do meu convívio, exorcizei um demônio atrás de outro, neste texto, que me incomodava, e suspirei Alívio (como um bom caça-fantasmas). Mas a única coisa que mudou realmente é que já não espero nada de nenhum humano, quer dizer, nada que seja bom, quem dirá imprevisível.
A mágica do atroz não morre, vê a fauna fecundando novos mortos-vivos. Cheguei ao campo do niilismo e novamente não me vi em nenhum daqueles rostos forasteiros. Mas adquiri certo distanciamento político para com os outros desde que cai neste campo, dotado apenas de para-quedas e granadas sem pino. E já não ligo pra São Paulo ostentando e sustentando suas vadias mal educadas, seus bares sitcom (que no fundo até gosto) – na real um dia quero ter um – e sua cara blazé – mas sem neguinho blazé, sem cara bazé ou etc’s-blazés -.
Ei, futuro morto, eu sou mais que o vazio, só não encontrei meu lugar no espaço. E, infelizmente, para o meu completo desespero, vou morrer assim!. E mesmo que toda noite eu encontre meu sossego sísmico altamente abalado pelo simples fato de saber que não me encaixo completamente em nada, como já disse antes, decidi ser filho da puta, sim, mas sempre sendo o que sou. Um cara que odeia manhãs, gosta de ouvir Sublime às tardes, indie-hip-hop à noite não passa de um porco lúbrico.
É… Tão menos desgraçadas suas noites sem aurora. A lua me espera e outro palco, sem nenhum holofote (ou groopies no camarim), me chama. Que deus perdoe os resto mesmificado, pois como já lhe disseram, senhor: “Eles não sabem diabos da merda que andam fazendo”.

Meu Hot Valium

2009-10-14T09:23:00.002-03:00

Meu Hot Valium by O Sarau Portátil

5- Meu Hot Valium (MaicknucleaR)

Trecho: "A edição romântica de uma vida cheia promessas falidas e sonhos furados. Um espetáculo sem platéia, um show sem público, um camarim sem artistas, uma van sem groupies para lamber-nos a virilha, um blog sem comments onde vou lapidando-me a base de frustrações dilacerantes, violência exacerbada e um frio desespero por mais um gole cortante de vida. Sem leme. Em um dos sete mares de Cabaços e Descabaçadas que levam-me pelo braço, como uma acompanhante profissional, à um niilismo suicida e esperançoso....”BOOM”. Você já viu estrelas? Pois ultimamente nem tenho olhado pra cima! Em meu mundo não vejo (e só enxergo) meu umbigo. Mas este show de horrores que os outros costumam chamar de vida me obriga a abrir Pandora Box toda madrugada, sem dó nem piedade.......Parcimônia e serra-elétrica. Láudano e leviandade. Toda a poesia do mundo em um só clique nesses portais recheados de Nada. Antenas que não colaboram com minha sintonia. Mato de coelhas que não caem de boca. Psico na mão de Pata. E a certeza de que os dias nunca serão melhores.Todo dia esquartejo deus com uma faca de plástico de festa de criança. E toda noite encontro meu sossego sísmico, altamente abalado, no fato destruidor de saber que não me encaixo completamente em nada. Esse fato pulverizador, de não ser de laias, que me joga calado nos cantos dos eventos, vendo tudo que é mortal improfícuo sendo confundido com um deus da maioneze, mas não vem ao caso!... Tem gente subindo pedestais de escada rolante e ainda tem a audácia ignóbil de confundir Status com Divino, Amizade com Talento e meu Dom com porra nenhuma. Mas foda-se, pois se Joyce é Deus, eu sou Jim Carey...(Herege, eu?! Culpe a prosa poética, porra).Um ósculo de latrocínio. De uma puta depravada. Deito sonhos em cigarros e anéis com câncer. Deixo florais em valas sem jarra.Nem as putas nos compreendem a anestesia! Nem Freud explicaria esta fuleiragem sitcom de não saber que após exorcizar mil demônios cada um traria mais sete amigos bandoleiros para resolver a treta...Mas firmeza. Profissionais não podem ser atingidos.".

* O Sarau Portátil é mais uma insana criação de MaicknucleaR (eu, o louco que vos write) e seu Laboratório Nuclear de Elucubrações Radiotivas. O Sarau Portátil é basicamente a mistura miscigenada das minhas vesânicas lucubraciones, as que mais gosto de produzir, quer dizer, pra ser mais claro, o Sarau Portátil é basicamente como os senhores(as) poderão observar após estes belos dois pontos: O Sarau Portátil são trechos de textos de MaicknucleaR + Produções musicais sampleadas - também de MaicknucleaR (que sou eu em primeira pessoa) - criadas em seu quarto, que precisa de uma faxina (aliás, uma faxineira fetishosa ia bem, viu). Todas instrumentais foram concebidas por este louco, em dezembro de 2008 (logo após o término do projeto de poesia-musicada-acústica Verbos Curtos), utilizando o programa Acid Pro 4.0. 98% das 13 músicas, quer dizer, das 13 poesias musicadas, são de artistas nacionais, de maioria não muito conhecida ou que se perderam no tempo, numa tentativa sonhadora de criar uma coesão entre espécies de arte, neste caso a música e a prosa poética, e reativar a memória musical tão inexistente neste país, esta memória que só lembra dos porquinhos altaneiros e descartáveis que estão em evidência em alguma espécie de "meio" (se é que me compreendes, muchacho).

Inferno Lírico da Urbe Torpe (e-book pdf)

INTEMERATO

2009-09-14T14:12:00.002-03:00

Intemerato
(MaicknucleaR)

Fahrenheit 11 de Setembro Dublado - parte 2

2009-09-12T00:06:00.003-03:00

Que os quisitos técnicos se F&%#, o que importa aqui é levantar a(lguma) questão, mesmo que todos estejam literalmente cagando frases em seus acentos sitcom enquanto tomam seus bourbons encantados. Bom, não recordo onde assisti esse Doc a primeira vez, mas lembro que foi style. Essa é a segunda parte da introdução e o começo do vídeo, mas, acho que o que proponho aqui não é nada sobre o onze de setembro, mas uma reflexão sobre "a notícia que chega até nossas enclausuradas casas é confiável?" (ao menos na minha mente é isso). O vídeo é sobre mais ao norte do mapa, mas: quem e o que é confiável no Brasil?

Inédito (não pra mim) "Ao Sub" + Bottom

2009-09-03T16:08:00.008-03:00

Ao Sub

(MaicknucleaR)

Mais vícios que virtudes seguem ascendente e espiralado neste turbilhão mítico de propulsões catastróficas e proporções que atravessam as pequenas ilhas da depravação cósmica. Subverter os anjos, talvez, com minha escrita. Exorcizar esta raça maldita que ocupa os astros do ibope celeste. Expugnar o proscênio do horror e fazer de chaveiros, medalhas, pois nesta guerra os bravos são esquecidos na injúria de sua própria terra e os heróis são tombados covardemente por vermes viciados em futilidades bélicas. Se vou verter ao sub, bem-vindo ao submundo, não ao "clube". Pois esta é minha guerra e ela tem sabor literário no sangue que diz ser azul, mas que em síntese é cor de lodo; é toldo de mau agouro:

Nem todas suas ninfas desbotadas

estiradas sobre lençóis de fadas

e toda sua droga de segunda

compra a bestialidade desta subjetiva luxúria

que gosta de submeter.

Se quando subo ao palco,

toda sua cara blasé de outrora-quase-agora

torna-se submissão.

Não confunda respeito com inferioridade,

mas agora seu alarde é lamber-me e bajular.

Segura a onda, ô seu prostituta,

agora as ninfas não custam mais nada.

Basta uma canetada,

pra poder te trucidar...

Acima segue o logo de uma velharia sonora UzzmetralhA, parceria maluca e antiga entre Vagau (Open Bar Band) e MaicknucleaR. Pra sacar qual é Duzzirmãos é só clicar neste link www.myspace.com/uzzmetralha

Por trás dos beats [ Paulistanas Depravadas ] + sarau [ Verbos Curtos ] no C.I.C.A.S.

2009-08-28T14:26:00.023-03:00

Ontem conversava eu (entusiasmado qual um virgem diante uma puta), com o grande gaitista Enéias Ribeiro, sobre o término da produção de Paulistanas Depravadas. E que diabos seria Paulistanas Depravadas? Bem, o Paulistanas...

é o nome do meu projeto musical, que reúne *samples de grandes nomes da música brega (como Paulo Sérgio, Odair José, Ronaldo Adriano, Roberto Müller, Luiz Carlos Magno e etc.), misturados a trechos do áudio de porno-chanchadas e filmes nacionais antigos, com rimas

ludicamente filosóficas e cheias de aforismo. Desde o Sarau Portátil eu vinha com essa idéia de fazer essa produção, utilizando só elementos nacionais, que apelidei de PshycoBregaSoul (ou ChanchadaGroove), mas até então era só uma idéia vaga, mas de umas duas semanas e meia pra cá, do nada, comecei a caçar música soul dos anos 60 para meu deleite auditivo e me deparei com um som chamado "A Hora É Essa" da Célia e fiquei alucinado pra samplear esse som,

mas não sabia onde usar, se em um novo Sarau Portátil (pro futuro distante) ou em sabe-se lá o que. Aí, com a frustração de não conseguir encaixar os beats da Celia, sai caçando alguns nomes bregas na web e pra minha surpresa estamos aqui, umas duas semanas depois, postando - o último som produzido - que: terminei a produção e agora só falta escrever sete das nove letras, retirar e acertar as rebarbas sonoras e boom: gravar e já era. O que achei mais style em tudo isso é que consegui fazer um play que dá pra rolar inteiro sem precisar passar som nenhum (e que acho que vai agradar anciãos e pueris), e, tirando as brincadeiras do ludicismo e chanchadeirismo (e a desbocagem), os sons todos têm alma e eu acho que ficaram bonitos pra caralho. Todos tem meio que uma perspectiva de "Me fudi pra cacete, mas ainda estou em pé" e é bem mesmo esse o clima que esse projeto deveria ter, pois antes mesmo de surgir o Paulistanas... eu dizia, brincando, aos botões: "Ando me ferrando tanto, sem amigos (no sentido real da palavra), sei lá o que deu nas mulheres que viraram umas grosseironas que só me dão patadas quando tento ser gentil (será minha cara de "no-money"?), sem um maldito puto no bolso, ouvindo som velho, fazendo arte boa pras paredes, vendo o movimento da rua e se contentando com isso. É. Minha vida até parece a de um personagem de música brega". Enfim, nada mais lúdico, nada mais brasileiro, nada mais verdadeiro e foda que Paulistanas Depravadas para se arrebatar cantando os refrões entorpecidamente. E é isso, não pretendo fazer show nem ganhar dinheiro - pretendo divulgar como se quizesse -, mas deixar algo raro pra colecionadores malucos de um futuro talvez inexistente. Segue no topo o som "Mesma Merda", que foi o último som que fiz pra fechar proposta (12 pauladas sonoras). Logo sai um myspace (após as gravações, sabe-se lá quando), já tô com uma idéia pra arte na mente e boom. No mais segue abaixo o email que o Bebeto me enviou sobre o Verbos Curtos (MaicknucleaR + Bebeto Cicas + poesia & viola) que vai rolar domingones agora.

Au revoir, seu depravados.

Sarau Do CICAS

15:00 Voluma Sistema 17: 00 Sarau Viola na Vela apresenta: No beco da zicaVerbos Curtos & convidadosEspaço aberto para artistas independentes, músicos, poetas, buscando a poesia e o cotidiano para representar encontro de culturas e ideias, promoção da literatura que é produzida na periferia da cidade, o sarau é a liberdade de palavras e circustâncias, que só depende da reunião.
Show com Amarelo Folha, banda de reggae alternativo com misturas de bossa nova, rock e dub, blues com rimas de hip hop, guitarra distorcida com batuques pesados, dupla de metais, samples e samba. Fazendo sua nova formação com integrantes da banda Kaskos kaus, dando assim o seguimento musical, em breve lançando seu primeiro DVD independente, em parceria com o CICAS, objetivando as criações que já vem sendo desenvolvidas no espaço e abrindo novas oportunidades as bandas locais com intuito social e cultural. Local: Centro Independente de Cultura Alternativa e Social End: Av. do Poeta 740 Jd. Julieta colabore com nossa biblioteca.

* [loops - trechos de músicas já existentes que são remasterizadas, tratadas, desvirtuadas, sodomizadas e transformadas em uma nova música]

Não creio em mais nada (mais trecho de "Meu Doce Valium Starlight" - do livro homônimo)

2009-08-24T12:47:00.003-03:00

Meu Doce Valium Starlight
(MaicknucleaR)
Intro.
Um ósculo de latrocínio. De uma puta depravada. Deito sonhos em cigarros e anéis com câncer. Deixo florais em valas sem jarra.Nem as putas nos compreendem a anestesia! Nem Freud explicaria esta fuleiragem sitcom de não saber que após exorcizar mil demônios cada um traria mais sete amigos bandoleiros para resolver a treta…Mas firmeza. Profissionais não podem ser atingidos.

Tacada 1: Sardônia
A edição romântica de uma vida cheia promessas falidas e sonhos furados. Um espetáculo sem platéia, um show sem público, um camarim sem artistas, uma van sem groupies para lamber-nos a virilha, um blog sem comments onde vou lapidando-me a base de frustrações dilacerantes, violência exacerbada e um frio desespero por mais um gole cortante de vida. Sem leme. Em um dos sete mares de Cabaços e Descabaçadas que levam-me pelo braço, como uma acompanhante profissional, à um niilismo suicida e esperançoso. À mescla de Eu Posso o Que Der na Telha e “Você não pode, pois não se encaixa nos padrões” que excita meu velho, inativo e incomensurável ódio, pois a confirmação de um dia frio para uma raça de sangue quente não é lá a melhor notícia do mundo.Não! Não me incomodo em acender um rojão de doze estrelas pipocantes dentro do elevador que agüenta no máximo oitocentos e cinqüenta quilos, sorrir sardônico pro reflexo ao lado, apontar o artefato para a câmera que tira toda minha segurança e dizer abafado, protegendo os olhos com um dos braços: “Herege, eu?! Culpe a prosa poética, porra, pois juro que sou normal” – ou ao menos acredito piamente nisso.…”BOOM”. Você já viu estrelas? Pois ultimamente nem tenho olhado pra cima! Em meu mundo não vejo (e só enxergo) meu umbigo. Mas este show de horrores que os outros costumam chamar de vida me obriga a abrir Pandora Box toda madrugada, sem dó nem piedade…
Parcimônia e serra-elétrica. Láudano e leviandade. Toda a poesia do mundo em um só clique nesses portais recheados de Nada. Antenas que não colaboram com minha sintonia. Mato de coelhas que não caem de boca. Psico na mão de Pata. E a certeza de que os dias nunca serão melhores.Todo dia esquartejo deus com uma faca de plástico de festa de criança. E toda noite encontro meu sossego sísmico, altamente abalado, no fato destruidor de saber que não me encaixo completamente em nada. Esse fato pulverizador, de não ser de laias, que me joga calado nos cantos dos eventos, vendo tudo que é mortal improfícuo sendo confundido com um deus da maioneze, mas não vem ao caso!… Tem gente subindo pedestais de escada rolante e ainda tem a audácia ignóbil de confundir Status com Divino, Amizade com Talento e meu Dom com porra nenhuma. Mas foda-se, pois se Joyce é Deus, eu sou Jim Carey…(Herege, eu?! Culpe a prosa poética, porra).
Os que realmente me conhecem sabem que sou ácido por natureza, largado por opção e um maldito paradoxo nato. Mas minhas letras andam sentimentalmente lúgubres e isso é péssimo sinal – pois ando até disparando em alvos civis durante meus surtos psicóticos. Na verdade, não perdôo nem os coelhinhos quando “tô com a gota” -. E assim, do meu jeito, eu vou. E continuo indo. Mas conto com a esperança que jaz baleada no porta-malas e com a capacidade que a vida tem em ser irônica, para amortizar a peçonha alheia quando as coisas começam a ir bem e os garranchos tornam-se cada vez mais potentes enquanto assisto o pica-pau e penso no próximo rabo onde depositarei todas minhas duras derrotas. O amargor de minhas tristezas lúdicas. E as gafes que não cometi. Para depois ganhar a rua, manter o fudismo de meia tigela vivo ao levantar o zíper com asco e voltar para o cúmulo da solidão corrosiva, onde guardo ursinhos sem pelúcia. E ouro sem kilate dentro de um quadrado azul.Juro!, juro que não gastarei mais meu tempo com tentativas que sei estarem previamente fadadas ao fracasso – caso eu extraordinariamente consiga fazer isso! -. Juro que o cu do Masp cagou em minha face de Quasímodo e que isso bastou para que eu caísse na real e percebesse que Amar é pra quem não pensa, pros fãs de Belle e Sebastian e pra quem nunca teve uma só espinha na cara durante a imbecil adolescência… Amar?!, meu ovo!!!. Vou é lustrar as balas de diamante que descolei para alvejar qualquer porra de musa que inventar de surgir na reta dos meus amores inventados. Meus exageros Cazuzianos mais que extrapolados. Pois se mulheres só amam o que podem ostentar, eu busco apenas alguém que, se um dia eu subir na vida – pois é óbvio que fôdidos não tem vez (e eu estou atualmente fôdido) -, não me “ame” só pra “mostrar” às amigas invejosas… E que chupe gostoso, lógico!.“Nas bolas, amor. Nas bolas”, pois baixaria mesmo é nascer brasileiro. E pra quem AINDA não sabe, o sonho de todo Homem é possuir sua própria puta, ou retirar freira uma freira da zona. O resto é tudo uma grande viadagem lírica. Prosa pra boi dormir. Máquina de encher lingüiça com links vazios.

Tacada 2: Pandora’s Open para
o submundo
-Chupti, chupt, chup, slupt, glupt…“Ontem (dia 1 de maio) um policial quebrou meu violão em mais uma daquelas “batidas rotineiras onde quebram seu violão porque um de seus amigos foi pego com drogas e você não estava no melhor dia e começou a discutir com a lei fake”, tá ligado?!. E hoje, antes do amanhecer, fizemos as honrarias Edu Chavenses. Com duas pás que trouxemos no velho dodge barulhento, Barata e eu cavamos um buraco em um dos canteiros centrais, dentro do terminal de cargas da zona norte de São Paulo, perto de onde ficam as putas feias e os viciados em crack. O farol quadrado iluminava o chão arenoso-lamoso. Solange entornava um resto de vinho azedo, a Dri carburava uma ponta e Mister Z deitado, entrevado, na calçada (completamente possesso pelo álcool)… Peguei o Violão Atômico no banco traseiro. Primeiro alguns de seus mil pedaços, depois o que sobrou intacto… “É estranho lembrar durante o ato de receber um b…”. Ninguém disse nada. Apenas pedi para que me deixassem só (ou seja: que calassem a boca)… O sol, como sempre, nasceu nasceu na hora errada”.-Chupti, chupt, chup, slupt, glupt…“Odeio quando vou registrar uma folha de sulfite apenas. E digo que registro, não pelo registro em si, nem pela ‘memória ‘, nem porque amo a Biblioteca Nacional, mas porque tenho medo de que minha casa pegue fogo e queime tudo o que escrevi em vida. E eles riem de mim, achando que eu tô brincando. Queria poder matá-los, pois juro que estou sentindo cheiro de queimado, cheiro de enxofre na casa toda”.-Chupti, chupt, chup, slupt, glupt…“O bom foi que descobri logo cedo que esse negócio de fazer tipinho não funciona. Da mesma forma que descobri, logo aos cinco anos de idade, que eu nunca seria um daqueles moleques mongóis que estrelavam comerciais infantis como minha mãe queria. E que esse negócio de gastar a megalografia da minha bic quebrada na tentativa de colocar o pau na buceta alheia não dá certo”.-Chupti, chupt, chup, slupt, glupt…[Retrovisor].“Odeio olhar no espelho quando estou fora de mim – diapasão, diazepam, conhaque, maconha, colchão e tetas; tem nego que mal consegue falar na loucura! -. Odeio olhar no espelho quando ‘perco os olhos’ (de tanto ódio), como disse-me uma Anja a quem amei sincera e ocultamente por dois anos, mas fiz um mal da porra em dois dias… Mas firmeza. Minha parte conservadora pede para que eu saia daqui, urgente. Não sou nenhum angelicida”.-Vamo aê? – fiz a intervenção.-Nããão!!! Por que??? Espera. Deix’eu terminar antes – the bitch sayd.-Meu amor, você não vai terminar nunca!-Lógico que vou, olha só (chupti, chupt, chup, slupt, glupt).-Cê não me conhece (uhh). Se deixar (uhh) eu fico aqui até seu maxilar afinar em dois (uhh) centímetros.-Nooossa… Maaas: você não vai gozar?-Não meu amor.-Por que?-Não posso te dar esse prazer!

Tacada 3: O Nuclear Show: Consuma minhas tristezas e seja feliz por R$ 1.99.
Trezentos e cinqüenta nós na coluna. Três dedos atolados em ninfeta maluquete. Duas doses de mil motivos para não querer mais seguir.A vida pentatônica foi irrefutável com suas provas cabais, cheias de traumas e complexos de toda a sorte, quando disse, com voz aguda como agulha na retina, que eu não deveria ser assim tão legal. Para que escondesse essa merda de humanidade que me infla e transborda orelhas afora, caso eu quisesse ser sedado nos sentimentos, mas tudo o que consigo é ser expulso de retiros espirituais, com o louvor de ser o único na festa a ter quarenta centavos de sensatez no bolso furado e não ser dominado pela histeria coletiva de idolatrar o vácuo-JPG.
E nisso guardo todas minhas agruras, quase dejavus eternos, no núcleo de uma célula aspirante a um câncer cheio de mágoas e vídeos de skate…Liso. Mais que liso. Nem toda obra tem fim, mas a gente tenta por ser teimoso. Eu não quero emagrecer dormindo, nem sentir saudades de lembranças imaginárias, já que tudo que aprendi na vida me faz mal, como a abstinência que trinca minh’alma neste exato momento.Liso. Muito mais que liso. Tem um buraco negro embaixo da cama engolindo minhas meias. Sei que muita gente não entende o que está entrando em seus olhos neste exato momento, mas há algo de tubarão neste peixinho idiota. E entre mais uma e outras: entenda-me quem for capaz!…

Tacada 4: Pixote’s síndrome
Praça Luiza Marilac. A mesma que está em meu livro Dançando Valsa nos Salões do Inferno, que nunca será lido (publicado e afins), pois – pois é foda – segundo alguns amigos “É preciso influência e lamber sacos”, ou seja: FORA DE COGITAÇÃO, pois prefiro viver na merda a “subir pelas costa dos outros”. Deixa isso pros “Boy-êmios” da Vila ou para todo o resto que faz porque acha bonito. Pr’aquele otário dos três livros publicados que nem faz idéia de que perdeu uma bela cadeirada nas costas só porque deus tem essa mania feia de proteger os ignorantes e os americanos. Graças a deus, buda ou a Mara Maravilha, todos livros que estão hoje em minha estante são apenas de pessoas que gosto (e gosto de ler), conheço (meio de longe, mas conheço) e admiro pra caralho!!! Mas não vem ao caso. Mas então: a praça, né?, pode crer. Porra, me perdi. Esquece.

Tacada 5: Mordendo a língua
Desrespeito seria olhar-te sem malícia. Sem me imaginar flanando em seu ventre de algodão. Agasalhado em sua lã de cor não lembrável. Ou punhetando o dedo em sua boca mística enquanto enrrabo sua consciência de literata.Don’t let me fucking dow, bitch. Há cinco gramas de enfermidade entre meu espírito (de lhe querer) e sua carne (esquentando a minha) que corrompem toda a explosão do atrito. E sem atrito, sem fogo. Só o frio das quatro e meia, seus cigarros cansativos e minhas velhas veleidades nada sóbrias.

Tacada 6: Calada trip
Tá. É lógico que não vão me chamar. Também: eu parado chamo mais atenção que uma nave espacial. Aí que ego vai me quer por perto? Mas foda-se. Noventa e oito por cento de minha tecnologia diária é auto-sustentável (ou seja: nada é inatingível e todos são dispensáveis, seja lá quem for). Só peço para que tenha muito cuidado por onde anda, pois todos os loucos de hoje são caretas ricos que não tomam banho ou escovam os dentes.“A mina mora nos Jardins e sonha em ser uma puta gangueira. Será que só ela não percebeu que a Augusta é pop???”.

Tacada 7: A tormenta
Nosso romantismo grita dos becos á lua. Das sarjetas aos palcos. Do tormento ao feijão que há no vômito na calçada. Do sofrimento às folhas da caderno. Dos banheiros às luzes. De noites às noites seguintes. Das entranhas aos copos. Dos copos à Marte. De Urano à Saturno. Do nada ao tudo.Quem realmente tem arte na alma carrega em si o peso da maldição de mil mares de efêmero e eterno. De um triste olhar ante à felicidade. De uma loucura exacerbada em plena área administrativa.Muitos vão antes de nós. Um dia iremos atrás. Que fiquem aqui apenas os chatos, pois certas juventudes não devem serem ceifadas pela praga da velhice.Descobri que deus inveja suas crias. E nós, como criadores, invejamos a eternidade dele. Talvez estejamos aqui apenas para “deixar”. E, no final, estamos aqui apenas para sermos lembrados mesmo.

Zero Intro
Um ósculo de latrocínio. De uma puta depravada. Deito sonhos em cigarros e anéis com câncer. Deixo florais em valas sem jarra.Nem as putas nos compreendem a anestesia. Nem minha mãe me conhece. Só eu posso falar por mim nessa terra, já que deus não ouve minhas gritantes preces.Um ósculo de amoníaco, sob o céu da mesma cidade. Se a vida é sofrer pra ter assunto pr’um blog… Que seja feita vossa vontade.

Trailer "No Eixo da Morte" Afonso Brazza

2009-08-24T02:28:00.002-03:00

Não. O legal mesmo (além da frase "Vou viver junto com os animais") é a narrativa final "E agora eu lhe pergunto: pra que tanta violência?" (legal a loirinha também, rs).

Onde os fracos não tem "vêis" (Um Pistoleiro Chamado Papaco - 1986)

2009-08-22T00:19:00.000-03:00

Primeira criação especial para "Paulistanas Depravadas"

2009-08-19T11:22:00.000-03:00

Paulistanas Depravadas (base 1)

As Paulistanas Depravadas é meu novo projeto musical (para um futuro talvez um pouco distante). E quando digo projeto é projeto mesmo, algo que ainda está (meio que) no papel, sem data pra lançamentos (nem previsões disso), sem pressa, sem pressões, nem nada disso, pois como sou o criador do projeto posso levar como bem entender a bagaça Mas a real é que o Paulistanas Depravadas é um projeto musical onde utilizo samples de músicas brasileiras em uma produção totalmente anormal e não habitual, onde pretendo convidar alguns amigos que fazem música para participar com trechos de suas ilustres letras e vozes. A idéia surgiu em 2009 mesmo, após eu ter criado algumas bases instrumentais estranhas para O Sarau Portátil [ www.myspace.com/sarauportatil ], que não foram para o set lis e que me levaram a essa idéia maluca (de fazer algo com as músicas anormais que fiz), pois alguns desses sons que fiz pro sarau ficaram tão, digamos, estranhos (mas estranhos no melhor sentido), pois não pareciam com nada nem lembravam ninguém, que decidi usar essa minha vertente criativa para reunir os amigos em mais um projeto anormal e original de MaicknucleaR (o louco que vos habla). O som acima é a primeira criação oficial para o projeto e já convidei Humberto Fonseca para dar um tostão de sua voz nesse som. A original nem preciso citar de quem é, pois está implícito.

No mais, usem poucas drogas, fodam de camisinha, comprem-me um iate e não morram, fui.

Rhetta Hughes - Your Doing With Her

2009-08-18T10:44:00.000-03:00

Chérie Blue Escarlate (Autor:MaicknucleaR)
Animal. Arredio. Abissais afagos. Sentido seu cheiro de âmago, a essência de sua nuca… Omisso. Olhos saindo a francesa, tergiversando no espaço-tempo.Nunca o cinzeiro esteve tão sem vida. Tão sem suas nódoas de concubinas e sirigaita de outrora e o sopro de palavras prestidigitadas pela boca de quem salva-se com a bóia furada da escrita… “Você tem uma boca tão linda”, diz, fascinada, de olhos ciganos e fios que descem como as cascatas do anfitrião em seu claustro.De la rua. Mecenas. Mercenário de palavras mor, como os dissabores da piña colada. Metropólico úrico. “Quanto você vale, Dorothy?”. Todo sonho tem seu preço, não me culpe se a bíblia é um grande eufemismo para “lei da selva”. Respire, dê um tempo, segure aqui minhas armas enquanto vou ali fazer das tripas um rebento. Partir pro arrebento. Enquanto arrebento cram cracker e tormentos.Faço título de sua submissão aos meus excessos “hardcore” nada líricos. Descubro os milagres do jejum forçado e meia garrafa de vinho. Solo com pálito de fósforo no violão para me mostar, mesmo, e nem ligo. E cedo toda minha vitalidade, na maior, quando resolveste deitar meu zíper por terra.“Nas bolas, amor. Nas bolas”, pois baixaria mesmo é nascer brasileiro. Eu já disse isso em algum outro texto, mas adoro repetir pra você!. E num hiato de sua lascividade registro as cenas que gozarão no papel, na extensão da memória, todas lembranças vegetais. Manuais lembranças. Fios que não se esquecem de propósito. Objetos a te devolver n’outro dia. N’outra loucura impulsiva e zíperes que caem por uma terra bem longe da passionalidade vil.A arte de amortecer quedas!. O apreciar de um novo elixir. “Já pode devolver minhas armas, amor”, pois dormirei entre as fronhas que sua mordida gálaca maculou.

Publicado no Recanto das Letras em 08/07/2007

Brenda George - What You See Is What You Gonna Get

2009-08-17T16:01:00.000-03:00

With A Little Help From My Friends

2009-08-15T12:39:00.001-03:00

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Quem não lembra-se da jornada vital e vitalícia do nosso grande e narrativo Kevin Arnold em sua saga através de seus Anos Incríveis. O episódio que veio-me à memória exatamente agora foi aquele em que ele fura o pneu do carro de seu pai e tal, mas não é do pequeno Arnold de que este post trata. Ontem teve chuva de meteoros no planeta (!), às quatro da matina. Não consegui ver, pois São Paulo não permite que eu tenha acesso irrestrito ao seu sudário celeste das ninfas bi. Sudário apagado pelas luzes que vem de baixo e ofuscado pela fina e densa lamina de detritos tóxicos que flutuam nesta insensata atmosfera paulistana. Eu só queria ir até a Fronteira, sentar-me na grama do campo e olhar pra cimenfumaçado, com uma garrafa de vinho e alguém que como sempre cagaria pra quando eu soltasse nacos de minha alma em forma de uma loquacidade sincera e embriagada, violão & violada, em cometas que não passam de um pó cósmico bailando nas trevas invictas. Não passam de uma farinha mágica hiperbólica que demonstra que além de nosso super-ego-ego-alter-ego, há coisas acontecendo, digamos, "além de nós". E digo além de nós a partir de um milímetro de distância de nossa carne depravada, além daquilo é chamado de Eu (de nós)... Não vivi dias tão memoráveis quanto os de Woodstock (nem como os de Kevin Arnold). E chegando a conclusão após uma longa e saudosa pesquisa: talvez eu morra sem tais dias memoráveis. Talvez aquele espírito, aquela faísca criadora, que habitava o que chamamos de Terra, tenha sido morto no Vietnan degolado por um comandante que surtou-de-ignorância. E nós sabemos que a ignorância matou o gato, os leopardos, Iroshima e só deixará de posterior as baratas e destroços do McDonalds... Quando falo de alma -e digo alma no sentido *zeitgeister da palavra - aos meus "amigos", ou quando falo de fazer as coisas com alma (tocar com alma, escrever com alma, fazer a merda de um bolo com alma), tudo que recebo em troca é uma cara-de-nada, uma interrogação blazé em cima do pescoço que me deixa até sem graça, pois essa cara superiorzinha e atuada de do-que-cê-tá-falando é a cara da desgraceira de nossos tempos, a prova irrefutável de quão pequena andam as mentes do hoje-em-dia. Milhões de anos de evolução para dar em nada. Para tudo retroceder em sentido gomorrístico onde as relações inter-pessoais não passam de grandes atos prostitutivos, onde o humano, não o humano em si, mas aquela coisa romântica sobre o mesmo, o superar-se, o criar, (e etc) foi trocado por Mais Valia, por Valer O Que Pesa (e, obviamente, não o que se é ou que se pode criar). Talvez por isso não entendam Kevin Arnold, toda memorabilidade de seu tempo e vejam tudo na vida como "uma série legal", como um grande sitcom onde os mais rosados e bem vestidos se unem para serem perfeitos em toda extensão de sua idiotabilidade e serem verdadeiros unos com o universo em suas vãs filosofias de banheiros de barzinho... Tudo não passa uma grande Aparência onde o ser é destinado não por seu livre arbítrio, mas através das primeiras impressões alheias. E mesmo muitos dizendo que o hippiesmo não serviu pra nada eu ainda creio na tese de que os hippies mudaram mais o mundo fumando maconha e comendo os outros que muito "movimento" por aí juntos, mais que muita "ideologia". Não entendo como alguém segue "ideologia", pois gosto de seguir apenas o que acredito e tudo em que acredito nesta vida é em mim mesmo, pois a vida, essa grande vadia, nunca deu e sei que nunca, jamais dará, outra opção de contrato. Nem tudo é um som de Betty Davis nesse circo de horrores, mas se a vida é uma puta, eu preciso ser um maldito cafetão. E mesmo muitos dizendo que sir Joe Cocker fazia apenas uma "performance da droga", eu digo é que ele cantava com alma, que era movido por seu próprio espírito lambendo o cú do universo e cuspindo através de seu corpo alucinado, sua carcaça porta-voz de uma mera faísca interna... Ontem não encontrei ninguém pra ver a chuva, pra assistir o espetáculo do vácuo, encontrei apenas vácuo. Nenhum desses amigos que não ouvem e só falam (e que deixam no vácuo), desses que cagam para meteoros e amigos lúdicos e que nem amigos são. Sobraram-me as divas do soul como sempre e a vista de uma sacada onde de meteoro só se via a lua dando um sorriso sarcástico no céu. É. Já dissera o jornal que a chuva seria melhor avistada na américa do norte e até nisso Deus nos (tropicalmente) fode. Culpa da grande teoria do quase, do Quasímodo, do aparente ser e não seja, do excesso de luzezinhas achando-se estrelas e ofuscando as estrelas de verdade e todos meteoros malucos, desembestados no céu. Se eu fosse famoso (ou tivesse "um livro publicado" - como dizem) talvez até comesse alguém agora, mas fica a gênese de um prospecto de um sábado errado e errante por essas ruas cheias de frialdade, lupanarismo e latrocínio, dentre aparições esquizofrenicas das grandes divas do soul em becos e em meus raros momentinhos de merda.

(MaicknucleaR)

* espírito de época, espírito do tempo ou sinal dos tempos

Aretha Franklin - Night Life

2009-08-14T09:04:00.000-03:00

* "Noite impiedosa. Sereno desumano. Nada mais perverso que a insensatez das esquinas. Nada mais em desamparo que os outros.
Com luz sobrou aurora, mas meu palco verdadeiro é noturno. Com noites ficaram escárnio, carnificina e o brilho melado das boites.
Por hora fica esta opera do malandro culto. Este tiro no asfalto que efetiva o som do ricochete lírico. Faroeste de palavras onde quem tem mais verdade em sua niquilada de aspectos vence...
A mágica do atroz não morre, vê a fauna fecundando novos mortos-vivos. Cheguei ao campo do niilismo e novamente não me vi em nenhum daqueles rostos forasteiros. Mas adquiri certo distanciamento político para com os outros desde que cai neste campo, dotado apenas de para-quedas e granadas sem pino. E já não ligo pra São Paulo ostentando e sustentando suas vadias mal educadas, seus bares sitcom (que no fundo até gosto) – na real um dia quero ter um – e sua cara blazé – mas sem neguinho blazé, sem cara bazé ou etc’s-blazés -.
Ei, futuro morto, eu sou mais que o vazio, só não encontrei meu lugar no espaço. E, infelizmente, para o meu completo desespero, vou morrer assim!. E mesmo que toda noite eu encontre meu sossego sísmico altamente abalado pelo simples fato de saber que não me encaixo completamente em nada, como já disse antes, decidi ser filho da puta, sim, mas sempre sendo o que sou. Um cara que odeia manhãs, gosta de ouvir Sublime às tardes, indie-hip-hop à noite não passa de um porco lúbrico.
É… Tão menos desgraçadas suas noites sem aurora. A lua me espera e outro palco, sem nenhum holofote (ou groopies no camarim), me chama. Que deus perdoe os resto mesmificado, pois como já lhe disseram, senhor: “Eles não sabem diabos da merda que andam fazendo”".
(MaicknucleaR)

* Trechos de "Nessas Noites Sem Aurora"

Muito Além do Cidadao Kane

2009-08-13T10:11:00.000-03:00

Pensei em começar este post com "Assisti esse documentário na casa do meu camaradinha de guerras intrínsecas, o Bebeto do C.I.C.A.S." ou "Devido ao recente (e antigo) embate televisivo entre a Tv Record e a Rede Bobo...". Acho que a segunda opção viria a calhar melhor para iniciar este post, pois devido a volta da putaria televisiva que andou acontecendo nos últimos dias nos tendenciosos e nada verdadeiros tele-jornais lembrei deste documentário que assisti na casa de meu amigo Humberto Fonseca, o "Muito além do cidadão Kane", uma produção de 1993 feita pela BBC, que compara os atos megalomaníacos do auto-proclamado "jornalista" Roberto Marinho com o filme Cidadão Kane (by Orson Welles). O filme trata de um garoto pobre que de um momento ao outro torna-se um dos homens mais ricos do planeta e decide montar seu próprio universo, pois sabe que ninguém o ama; ele cria sua própria neverland jornalística e asssim segue o enredo. O vídeo abaixo é a segunda parte do documentário que pode ser encontrado no youtube ao digitar seu título na caixa de busca. Só gostaria de deixar claro que não estou de lado nenhum desta luta, pois ela não é minha e nunca, jamais será, mas gostaria de compartilhar esse documentário que não deixa de ser um tanto quanto "Esclarecedor". Vale a pena assistir inteiro (quando sobrar um tempinho)!

BBC - Muito além do Cidadao KANE (1993) - parte2

Especial Ann Peebles na Atomic Radio

2009-08-12T20:39:00.000-03:00

Um dos tipos de som que mais escuto em casa é o cabuloso (e não há outra definição na terra para o) Soul. Tanto que ando maquinando um "especial Ann Peebles" pra onlineatomicradio.bravehost.com. Ann Peebles é minha cantora de soul favorita, pois ela é a, digamos, a que tem um jeito mais maloqueiro de cantar, suas bases são ultra malandrísticas, os metais são perfeitos, as linhas de baixo são de fazer qualquer músico babar e fora que ela tem a divinal voz que sai direto do âmago da alma, do útero musical, para o microfone. O som acima é o monstruoso Sunday kind Of Love na voz de Etta James. Na seqüência segue o texto "Estretiche" na versão recortada para o Sarau Portátil, mas a Estretiche original pode-se encontrar ao lado esquerdo do blog, em "arquivos de textos". That's all folks.

6- Estretiche ( MaicknucleaR )

Estretiche. Perdida no metrô um tanto Quântica. Um cálculo infalível. Soma de um velho título. De uma velha decadência pertencente aos anjos que caem bêbados no chão: a beleza do inferno. Derrama o cósmico mágico no que já é explícito ao sermos nós mesmos! Esparrama essa vital impul(sa)ção desesperada. Estratégia. Vai. Some no retrovisor. O portal derradeiro das coisas inseguras, como fogão em finas placas polares. Milhões de quilômetros a um palmo de distância. Vem. Espero-te no lúdico. Aquele com bandeirinhas de países e luzes Heineken. Quem sabe somewhere over the rainbow, quem sabe no frio vazio do estacionamento desbotado-cinza. Hei señor: don' think. Já viu asfalto azul? Coisa boba, mas nada se iguala. Vem. Fetiche. Reverbera a luz do poste em minha rima entrevada. Meu beco favorito é o diabo no corpo das que tocam guitarra. Reluz cabelo ouro bruto, com propostas cênicas; cheiro-cio saindo pela boca. Expelindo conhecimentos profanos e tornando um louco, sultão. Imagens, amostras delas, rabiscadas em sugestões sensuais de panos malucos.

Lindo Sonho Delirante (post-clipe para maiores)

2009-08-11T13:00:00.000-03:00

Bem. Eu esperava com certa ansiosidade que alguém perguntasse pq diabos meu blog zero bala chama-se "sonho delirante", então eis a simples explicação: Sonho Delirante é o nome da instrumental (sample) que fiz para o Sarau Portátil (meu projeto de poesia-musicada - o psychodubgroove) onde meu antigo texto "Serviço de Quarto" é recitado (por mim, óbvio) sobre a mesma. A original é "Lindo Sonho Delirante" do Fábio, que foi desvirtuada aos meus insanos propósitos ocultos e depravados. E já que a preguiça me impede de escrever o quanto desejo, segue um mini-release do Sarau Portátil para vocês compreenderem a idéia acerca do mesmo, mais o clipe do Sonho delirante (Fábio) e Sonho delirante (primeiro web-clipe de O Sarau Portátil), mais o trecho de "Serviço de Quarto" utilizado no sarau.

Aahhh, esqueci de dizer, o Sarau Portátil foi citado em uma matéria que saiu no jornal O Estado De S.P. , mas nada muito digno da grandiosidade almática do sarau, mas tudo bem. Segue link: http://www.estadao.com.br/estadaodehoje/20090803/not_imp412524,0.php

"Criado em dezembro de 2008, por MaicknucleaR (autor de Meu Doce Valium Starlight – Dulcinéia Catadora, 2007), o Sarau Portátil é resultado da miscigenação de literatura independente, marginal, maldita, underground (e seus elementos cênicos como os recitais) com samples cem por cento brasileiros de rare groove, soul e psicodelia dos anos 60, 70, resultando em um rap-indie dubeado totalmente de vanguarda. Todos samples foram produzidos por MaicknucleaR e todos textos recitados são trechos de textos também de MaicknucleaR, ou dos autores convidados como Ricardo Carlaccio, Mário Bortolotto, Samantha Abreu, Robson Araújo e Humberto Fonseca lendo seus respectivos textos. O Sarau Portátil é a elevação artística feita com equipamentos rústicos e sublimação criativa que joga os velhos e pomposos recitais à vala através dessa inesperada mistura de poesia alta qualidade com música urbana de elementos cinematográficos. Este projeto é a mistura de música com poesia, que utiliza riffs pesados e batidas violentas, unidos a trechos de textos de MaicknucleaR, que são interpretados sobre a base musical criada pelo próprio autor. + info. sons, downloads, clipes, etc.: myspace.com/sarauportatil "

Sonho Delirante (MaicknucleaR)

Trecho:
“Em algumas noites: o chão não está mais lá! E sob o manto escuro, salpicado com lindas luzes azuis, distorcidas e mortas, há uma maré de aromas arábicos e voluptuosos, que são lançados no mar do clima (no) ambiente, como cardumes de feromôneos notífloros, revoltos e flutuantes……Renda-se aos desejos mais extremos, quando as flores tornarem-se borboletas entrevadas e os olhos vermelhos dos muros de áurea roxa, presenciarem histórias que jamais poderão contar… [Quando olhares transmutam-se em espelhos no teto — ou em toalhas em saquinhos lacrados, ou em sabonetes inodoros de 5 g — e taças viram uma cascata de suor alcóolico que deságua sobre um corpo quente, macio e qualquer: Diga que tudo foi apenas uma fraqueza momentânea] Em noites mornas, de ventos frios, da pele gelada e alma em brasa: tudo na paisagem é turvo, pois o mundo fugiu, levando nossa dignidade, embaixo do braço. Às vezes, nos enroscamos no asfalto. Tropeçamos em formigas. Vomitamos porra na boca da castidade que andava de salto e minissaia, pelo sereno de uma vida nada fácil…
…é, e mesmo chafurdando a pica num fast-food que escreve o número errado do telefone, num guardanapo de padaria que logo mais virará uma fraldinha de fumaça, mesmo assim: nem tudo é acessível como lojas de conveniência e mercados 24 hs.
Hoje as damas da noite foram presas por porte ilegal de arma enquanto exalavam um acre odor de smirnoff ice, maconha e líquidos amarelos e ácidos que correram de suas bucetas beiçudas e ganharam o mundo. E no banheiro da justiça, o cinco contra um é o entrevêro da frustração carnal.
As paredes?! Ah! as paredes. Elas continuam indo e vindo… As legendas amarelas-tremulas, parecem estar em russo… Meu saco está suado… —Merda! Não tem toalha nesta joça.

www.myspace.com/sarauportátil

Rock Me Baby - Sugar Pie Desanto

2009-08-09T03:58:00.000-03:00

Após uma sessão de bandas e grafite que começou às duas da tarde e só foi parar às dez da noite, aqui atrás de casa, no Cicas (que fica na Avenida do Poeta c/Carlos Calvo), a comando do coletivo Sinfonia de Cães, em mais uma edição de seu festival: eis que chego em casa (04:03am). Não me esquecendo que após o ensurdecimento tivemos um sarau freestyle e aconchegante com a presença dos hermanos do Literatura Suburbana, Sarau na Brasa, do Berimba de Jesus e Caco Pontes do Poesia Maloqueirista e Rui Mascarenhas esteve fazendo um ziroguidum na roda poética, sob a lua cheia, também. E mesmo sendo quatro e dezessete de la matina deste sábado pra domingo bebo este café com leite com a voracidade de uma tartaruga com atrofia muscular, pois sinto-me bem! É. Nada melhor que uma sessão de "fazer o que gosta" para fazer um cara esquecer seus turbilhões cerebrais. Nada melhor que a violência de um lirismo sanguinolento sob a lua para amenizar os males da garoa...

Só faltou uma coisinha pra fechar a noite com chave de platina. Ah, mas pra que querer o mundo quando se tem um universo na manga?

"Mestre Jonas", depois "Mestre Jonas" depois "Mestrando Jones"

2009-08-06T23:42:00.000-03:00

Esse post é style. Estava eu aqui no multilab procurando músicas em vídeo, quer dizer: clipes (ou algo parecido com um), pois como ando editando uns vídeos aí, estou buscando algumas novas concepções através de coisas já feitas... Deixe-me explicar melhor. Certa vez escrevi em um texto a frase "Ludibriar a vida" ou algo assim e um amigo ficou dizendo que eu haviado copiado esse exato termo de um livro que até então eu jamais havia lido (e pra ser sincero até hoje nem me preocupo em o ler, pois clássico mesmo, pra mim é Bach) e fiquei puto comigo mesmo, me perguntando: "Como fui cair nessa frase tosca que um fosco já usou?". Aí agora tô nessa de ver o que existe pra não fazer igual - em hipotese alguma - pois, pô: we are creaters, generators, masturbators -, o que é difícil em vídeo, pois parece que os editores, diretores e roteiristas de Hollywood já pensaram em quase tudo, aqueles nóias. Mas então, divagações a parte, estava eu aqui, no multilab, procurando edições cabulosas em vídeos estilosos quando a zona-norte-de-confluência-bem-acima-do-nível-do-atlântico fez-me confluir em três clipes interligados pelo amor que estava escrito nas estrelas. O primeiro é o que chamo de Originalzão, a primeira criação antes de suas degeneradas interpetrações. O som é Mestre Jonas (Sá, Rodrix e Guarabyra). Logo abaixo vem a que acho a versão mais fu$$da de todas, a Mestre Jonas (os Mulheres Negras), trilha do filme Durval Discos. E essa segunda versão desvirtuou minha cabeça de uma forma inacreditável. Acho que foi em 2002, coisa assim, na MTV, que escutei-vendo esse som, talvez fosse até uma promoção do filme, não sei, mas lembro como se fosse agora, quer dizer, agora não, agora, eu chapado dizendo: "Um dia eu vou samplear essa porra de música". E nessa época eu nem sonhava em produzir música pelo computador, minha visão de criação musical era com banda ou bases intrumentais e só, mas calhou de conhecer o Acid Music Studio e boom. Se bem me recordo a sampliei em dez de 2006 e só consegui gravar no final de 2007, na casa do meu amigo, guitarrista da banda Open Bar, Vagau. Aí em abril de 2009 fiz um clipezinho (by eu mesmo) utilizando imagens com direitos livres ( archiveinternet.org ), onde eu tinha acabado de acordar, tava com mó cara zuada, nem havia tomado café e o sol estava rachando na Garoa Land, o "Mestrando Jones (MaicknucleaR)". E foi style me deparar com esses três "clipes" em minha busca musical, pois resultou neste incauto post. Então segue as três versões abaixo, primeiro o originalzão, depois a interpretação, depois a depravação criada em cima da segunda.

Trailer do filme Getsemani de Mário Bortolotto

2009-08-05T22:08:00.000-03:00

Quem leu o post abaixo sabe o quanto ando com raiva com esse negócio de "confraria (do que seja) literária", esse negócio de amigo passando pano pra amigo, deixando tudo que é conceito artístico de lado e ostentando tudo quanto é lixo em "nome da amizade" (política, como dizemos no seu meio!), mas, obstante, eis um exemplo de amigo que se deve citar pura e simplesmente por sua arte, obra, ou como vocês preferirem chamar, e não por lambeção de saco, nem nada dessas merdas que os aspirantes a artistas fazem dia e noite para conseguir se "espaço" (eu não preciso dessa putaria, pois tenho myspace - é, realmente essa foi uma péssima piada). A fita aqui é a seguinte, meus comparsas de escrivismo deformado, esse trailer é cabuloso e por isso ele está aqui em meu druglab. Vejo coisas style como esse vídeo e fico na nóia de um dia poder trampar com equipamentos melhores na Fronteira Filmes (imagino o dia que eu pegar uma 36 mm, acho que vou gozar na cueca) e etc. O próprio Cemitério já fez trampos em digital e eis hoje esse grande BOOM para apreciarmos em nossa dúbia sanidade.

INTEMERATO, a prévia - good times

2009-08-04T09:57:00.000-03:00

* aperte o play antes de ler o texto (Som: Good Times Quem? Psycho Realm)

Tem esse texto que fiz uns dias atrás e que estou usando na nova versão dos Verbos Curtos (Humberto Fonseca + Eu + prosas poéticas musicadas acusticamente) que chama-se "Intemerato" e que está, como se diz na gíria, "causando" o maior furor nos saraus onde estou o lendo. O texto fala justamente de quanta balela tem no meio da literatura (nos saraus mais especificamente) que são tidas como genialidades mor quando na verdade são só amigos aplaudindo amigos apenas por suas segundas e mesquinhas intenções, não por excitação aos textos recitados (que em sua maioria quase absoluta são umas grandes merdas) e etc; mas por chupação de saco alheio. Logo o posto aqui, mas é legal lê-lo diante esse bando de babaca que se diz escritor, ou que o dizem ser pq apareceram no entrelinhas ou lambem o rabo de sei lá quem do "meio", do "circuito". Legal é ver a verdade batendo em suas caras como se fosse um trem bala atingindo um bebê inocente que brincava nos trilhos, pois pô, eu mexo com alma, com sentimentos e essas merdas todas, eu preciso me sublimar a cada segundo que passa, se o povo está nessa pra aparecer no jornal ou comer a loirinha mais gostosa da mesa, eu não. Eu não preciso aparecer pra comer ninguém, nem comer ninguém pra aparecer, eu sou tão anormal nesse planeta que apareço mesmo que eu me esconda, e não que isso seja bom.
Uma coisa que anda me incomodando muito é o fato de tanto nego ostentando a tal da "Literatura periférica". Pô meus caros, eu sou do Pq Edu Chaves, sim, vi muito nego morrer e muito demônio surgir na Avenida do Poeta, mas minha literatura não é periférica nem fu**, por mais maloqueiro que eu seja! O que escrevi na vida está no mais alto grau de qualidade e não tem nenhum dedo seboso de elite nenhuma e jamais vou deixar nego classificar o que faço (como "periférico"), pelo bairro onde moro, pelas largadas roupas que uso ou pelo som que escuto, pois muita gente grande na literatura brasileira, muito bigfish do Chuí, sabe que existo, sabe da potência de minha bic, caga de medo que eu seja editado - mas relaxa, pois não envio o que escrevo pra retardados de editora - e finge não me ver por medo de perder suas tacinhas pra tomar cerveja e suas putinhas imbecis de classe média que tem trechos de Clarice Lispector em seus orkuts como a grande verdade da vida. Aliás, o "Intemerato" fala sobre a mesma coisa, só que em minha famosa prosa poética. Fala do fato de nunca me convidarem para os eventos depois que descobrem que seu tão sonhado público curte mais o que faço do que o lixo que ostentam como "arte contemporânea", como os puros denominadores comuns do lixo tóxico. Tem muita lambeção nesse meio, muito amiguinho colocando amiguinho no palco pra fazer cocô ao vivo e nem conto as groupies, pois a função delas é única.
No mais é isso, continuem fingindo que não tô aqui que cada vez mais faço mais vídeos, escrevo mais letras e textos, edito minha radiozinha, edito a lasanha literata, mando bala na fronteira filmes, produzo e gravo meus sons em casa (cada vez com qualidade melhor); estilo o Sarau Portátil, em que produzi os samples, os beats, a gravação, as letras são minhas, os clipes eu editei, gravei, divulguei e atravessei 2 milhões e meio de pageviews by my own legs. O único chato é ver nego tendo apoio finaceiro e estrutural pra fazer filmes, peças, edições e só conseguirem fazer aquelas coisas insossas que o povo branco e centralizado vai achar o topo artístico de sei lá o quê. E pq eles têm esse apoio? Eu explico: "Metro quadrado". Tudo é uma jogada imobiliária onde só vão ao Jô Soares os imbecis que nascem dos bairros "enobrados" em diante. Tudo nesse feio show da vida virou uma performance tosca onde um imbecil de tiara toca um bongô mal afinado em um "barzinho" da Vila Madalena, um teatrinho prestidigitado pr'os filhotes catarrentos da elite. Na real, meus caros, essa literatura que ando vendo por aí é um grande Arnaldo Antunes: um cara barbado que parece ser cheio de idéias, mas tem a mente criativa de uma criança de seis meses.

Festival Sinfonia de Cães - Video-poetic-jam: Eu Coloro

2009-08-02T23:43:00.000-03:00

"Sim, meus velhos comparsas de escrivismo deformado. Prosa-narro-depravadas e travessias de nirvana afora", já diria eu mesmo em meu projet[il]o O Sarau Portátil. O esquema aqui é o seguinte, o texto abaixo acaba de chegar via gmail às suntuosas e barracais mansões de MaicknucleaR/AltacasA, ao fundo da verdadeira e existente Avenida do Poeta (atrás dos caminhões), e foi enviado pelo mulambo Humberto Fonseca, aquele que apelidei de Bebeto Cicas (por causa do nome de seu fotolog). O flyer explica-se por si e o vídeo que segue abaixo é uma alusão a todas vezes que Bebeto e eu vamos tocar em algum lugar e eu fico desesperado com a hora de sair, a hora de chegar e esse poeta filho da mãe fica lá na mó paz me dizendo "Relaxa, Chones, relaxa, Chones"... Doidão, rs.

Ah, fica um salve master aí pros Jones do Literatura Suburbana.

Festival Sinfonia de Cães
Eucoloro
VIDEO-JAM-POETIC
Local: CICAS (Centro Independente de Cultura Alternativa e Social)
Data: Sábado 08/08/09
Apresentação do trailer do documentário:
Das 22 em diante...

Os escritores, Humberto Fonseca, Maick Thiago Lenin (MaicknucleaR), Luiz Carlos (Juninho13) Sendro, (artistas independentes, poetas, músicos), envolvidos na produção do vídeo "Eucoloro", junto ao Sinfonia de Cães, divulgam e promovem um diálogo sobre a propriedade imaterial, propriedade intelectual, pessoas que estão ligados a liberdade de "consciênca e crença", produtos e criações independentes, intervenções urbanas, debatendo um pouco do contemporâneo favelista paulistano, baseado no manifesto "A Cidade Limpa Contra Artes de Grafiteiros", que após de ver o bárbaro: Art. 3 da Lei Cidade Limpa; XI- (O equilíbrio de interesses dos diversos agentes atuantes na cidade para a promoção da melhoria da paisagem do município). Uma lei que de uma forma ou outra, além de mau com L e com U escrita, deixou uma clareira na minha mente... Quem ajuda a paisagem do múnicipio? Quem são esses agentes atuantes? Como regrar uma propriedade imaterial, intelectual? O que a humanidade pode pedir sem conhecer? O que deixar pro próximo, e antes disso, o que deixaram pra mim?
Representar cultura de rua onde menosprezam o valor da vida é impossibilitadamente se reduzir ao desgaste ético.

Um encontro crítico literarário, audiovisual, e jam's poéticas, que visa apropriar-se do Festival Sinfonia de Cães por sua inimaginavel troca cultural, e todo objetivo de arte independente dentro do Brasil e na America Latina, nos dias 6,7,8,9 de agosto, o CICAS é a possibilidade que nós queremos dentro de uma comunidade que excluir-se da carÊncia, de ser pobre (mentalmente), e o provamos, artistas ativistas de origem prestarão seus serviços, suas ações, e serão serviçais dessa conquista pela cultura. Pra mim são muitas inercias das forças produtivas que a irrealidade artística conceitual nega a compreender e aceitarem, "por marcarem, fazerem e atuarem" como coletivos, cidadão, artista. Sendo esse um meio artístico vindo de "frutos pessoais", de pessoas que plantam arte nas ruas, que podem interferir no cotidiano, por fazerem dele a atualidade que manuseia os momentos...
_ Tem um ocultamento urbano em meu ver, algo a que deve escoar pelas beiradas, a vistas grossas. Eu sou um agente atuante nessa cidade, e algumas pessoas que vai ler essa mensagem, e sabem que fazem cultura.
Viveremos em lápides. Construir tecnicamente um artigo que coloque as relações; sociais, políticas, urbana e cultural; é agredir cidadãos descompromissados sem dar rifa aos que estão na sinuca de bico.
“Entre a floresta de aço e o concreto, segue o concerto de impactos relativos, “é nascer e morrer na cidade” é a oração, o antecedente, a comparação, a alguma pessoa ou coisa, carnaval a carnaval.” Humberto Fonsecaobrigado ao Sinfonia de Cães por existir, por representar a cultura marginal, aos irmãos que não deduzem amor e sofisticações diante da guerra, "se avião passar baixo; nóis taca pedra!"
Poetas dos coletivos:

Sarau da Brasa
Sarau poesia na brasa, criado em 05/07/2008, é um movimento cultural de periferia para a periferia. Tem o objetivo de produzir e divulgar a arte dentro da periferia. Espaço de expressão dos periféricos. Discussão e reflexão sobre a periferia, porém é aberto a todos que queiram comungar da palavra.
http://brasasarau.blogspot.com/

Literatura Suburbana
Literatura Suburbana, é um coletivo da Zona Norte de São Pulo, Brasilândia, que trabalha com a Cultura Hip Hop, A cultura afro e desenvolvimento da Lei 10.639/03 e a Literatura marginal, escrita por moradores das comunidades. Desenvolvemos Shows, palestras, eventos, cursos, oficinas, exposições e diversas atividades que contemplam essas vertentes acima citadas.
http://www.literaturasubusrbana.blogspot.com/

Poesia MaloqueiristaColetivo de arte urbana e selo editorial independente responsável pela revista não funciona e demais publicações autorais dos integrantes; os eventos multimídia "centro de ação in-formal (c.a.i-mal) e interferência modulada" , além de assaltos culturais (intervenções) e o projeto de música/poesia falada "experimento prosótypo" É melhor declamar do que roubar.seja bem vindo(a) ao mundo ácido-bucólico da poesia maloqueirista.diversão garantida ou sua televisão de volta!http://www.poesiamaloqueirista.blogspot.com/
CICAS
Espaço de auto gestão que por iniciativas independentes, jovens transformam e recuperam o Local, proporcionando uma Nova opção de Cultura, Esporte e lazer para a comunidade e convidados, com espaço para Biblioteca, Cinema, Studio MusicaL, Oficinas e cursos de Teatro e música, artes Plasticas, Capoeira, Escolinha de Futebol e grandes festivais esportivos e Culturais. http://www.projetocicas.blogspot.com/
Projeto Expremedor
O Espremedor é um projeto pró-artístico cultural voltado a comunidade. O projeto visa apresentar os artistas da região Brasilândia, Freguesia do Ó e convidados, mostrando a arte em todas suas formas de expressão. Atuamos no bairro de Vila Brasilândia e Freguesia do Ó, região carente de espaço para apresentações e expressões artísticas. Com o objetivo de extrair a arte que existe dentro da nossa própria comunidade e ainda não é conhecida, nem tão pouco foi apresentada para o público dessa região. Organizamos e apresentamos diversos artistas que buscam espaço para mostrar seus trabalhos, o que torna o projeto uma fonte de conhecimento para todos, pois, acreditamos que a arte tem um grande poder de ensinar e construir novos caminhos.http://projetoespremedor.blogspot.com/
“Onde há cidade há não só o funcionamento urbano, mas também, e ao mesmo tempo, linguagem urbana.”
Lídia Avelar Estanislau

O Brilho de um Asfalto Azul, especial para o Verbos Curtos

2009-08-01T16:22:00.000-03:00

"Meu Doce Valium Starlight" é um livro de contos prosa-poeticados, que foi lançado em novembro de 2007, pela editora Dulcinéia Catadora. E dentre estes contos tem esta prosa poética narrada chamado "O brilho de um asfalto azul", do qual retirei um trecho e uni ao som "Que Brasil é Esse", dos meus irmãos de som Urban Groove (Bebeto, Lilo do Amarelo Folha + maloqueiros grooviados), para utilizar no Verbos Curtos (que nada mais é Humberto Fonseca (o famoso Bebeto Cicas) e MaicknucleaR, mais seus sons e textos autorais), que vai rolar daqui alguns consideráveis minutos, na Promove, a convite do Grande Israel do Literatura Suburbana. No mais estou aqui esperando os caras passarem aqui pra subirmos ao sarau, então segue o trecho e até mais ver, motherfolks...

O Brilho de um Asfalto Azul

(MaicknucleaR)

Pegue a pressão zero por menos um que deixaste no meio fio. Guarde o resto de dignidade no bolso esquerdo de trás, junto à caderneta surrada e os canapés customizados. Lave esta fuça de quem comeu gostoso e não gostou da foda. Encare, de óculos escuro, o dia, mesmo que você pareça um vampiro maltrapilho, recém desamaldiçoado, que saiu de uma rave após nove dias extremáticos. Pois há uma vida burocrática rutilando lá fora, lá na outra esquina, na outra bodega, em outro cômodo-jardim, em outro condado. E mesmo que sair do harém lhe doa a alma. Lhe foda com o réquiem… Au revouir muchachos” é o que digo ao corpo que carrega meu peso nos ombros e continuo: “Não se preocupe com os que estão preocupados em não separar o sujeito, do verbo, com vírgula. Eles não conseguem rimar romã com travesseiro. E por pior que seja o itinerário, por mais que altas dosagens de insanidade lhe façam andar como um João Bobo descendo uma ladeira de skate. Ou a sofisma alheia lhe desarme na frente das minas almejadas e seus drinques solitários. Nada abala a idiossincrasia única. O intrínseco verdadeiro que não se esforça para agradar-e-conquistar. A maldita digital que vos escreve, bitch.

Em homenagem ao retorno do Verbos Curtos no sábado

2009-07-28T21:44:00.000-03:00

Norah Jones & Ray Charles - Here we go again

Verbos Curtos - a (re)volta - 1/8/9 + vídeo + player e texto

2009-07-27T15:39:00.000-03:00

"A apresentação musico-poética "Verbos Curtos" originou-se a partir de um sarau realizado nas dependências do CICA'S (Centro Independente de Cultura Alternativa e Social), às quintas, apresentado por Bebeto Cicas & MaicknucleaR. O sarau foi fruto de uma atitude totalmente independente, em uma região carente de arte, e contava com a presença dos amigos, locais e a comunidade do entorno como público. No final de 2007 aparece a idéia de transformar o sarau em um Showrau, ou seja, mesclar os textos e músicas que costumavam apresentar (já que ambos autores escrevem, compõem, tocam e cantam), em apresentações um tanto teatro-subversivas. O intuito principal é romper a limites da segregação artítica e unir diferenciadas formas de expressão da alma em uma comunhão congruente e sem um pingo de eufemismo". *Fonte: Myspace

* verbo$curtos em Espaço Nossa Terra

verbo$curtos (demos) no Myspace

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Segue o texto do primeiro som do player, a música "Que Brasil é Esse" de Bebeto Cicas e trecho do texto do livro "Meu Doce Valium Starlight (Dulcinéia Catadora - 2007)" de MaicknucleaR.

O Brilho de um Asfalto Azul (MaicknucleaR)

Eis que surge o impávido porra nenhuma. Ensopado de incredulidade ímpar. Ostentando garrafas que (raramente) lhe acompanham na limusine-allstar-de-trinta-conto, por simples estética de quem sabe vagar estilosamente no noturno e chafurdar gloriosamente na obscuridade do spotlight. Mero romantismo sem veneno de amor. Um: “deixe estar que a coisa acontece”. Desajeitado porco chauvinista eu. Faz movimentos de translação no asfalto azul cheio de vermes. Procurando o lugar que não há em si mesmo, nem nos corpos que se foram, elevados, em cima de saltos lascivos. Faz incursões nos sorrisos que brilham por trás de cabelos que balançam, mas não caem. Desvirtuando veredas alheias por inconseqüentes cegueiras de uma alma que atua a vida. Inconseqüências de um showman sem público botando pra fuder no carro que nunca viu, numa noite que não é a dele, numa conta que não pagou, enquanto a máquina de escrever perambula o âmago reto, cheio de vácuo, de beldades cinematograficamente ocas. Ocas como seus quadros endeusados em paredes JPG…
Pegue a pressão zero por menos um que deixaste no meio fio. Guarde o resto de dignidade no bolso esquerdo de trás, junto à caderneta surrada e os canapés customizados. Lave esta fuça de quem comeu gostoso e não gostou da foda. Encare, de óculos escuro, o dia, mesmo que você pareça um vampiro maltrapilho, recém desamaldiçoado, que saiu de uma rave após nove dias extremáticos. Pois há uma vida burocrática rutilando lá fora, lá na outra esquina, na outra bodega, em outro cômodo-jardim, em outro condado. E mesmo que sair do harém lhe doa a alma. Lhe foda com o réquiem… Au revouir muchachos” é o que digo ao corpo que carrega meu peso nos ombros e continuo: “Não se preocupe com os que estão preocupados em não separar o sujeito, do verbo, com vírgula. Eles não conseguem rimar romã com travesseiro. E por pior que seja o itinerário, por mais que altas dosagens de insanidade lhe façam andar como um João Bobo descendo uma ladeira de skate. Ou a sofisma alheia lhe desarme na frente das minas almejadas e seus drinques solitários. Nada abala a idiossincrasia única. O intrínseco verdadeiro que não se esforça para agradar-e-conquistar. A maldita digital que vos escreve, bitch.

Na Avenida do Poeta, 740 em Garoa Land

2009-07-25T10:04:00.000-03:00

Acontece hoje (à patir das 2) a final do festival REVIVARAP, no Cicas (centro independente de cultura alternativa e social) contando com a presença de 13 grupos de rap. E hoje estarei por lá levando dois sons do Sarau Portátil (Meu Hot Valium e a que nomeia este blog Sonho Delirante) e mais dois sons meus avulsos (Velho Olho Vermelho e Mestrando Jones, samples de Albert King e Os Mulheres Negras, que fiz aqui em casa) .
É importante o Cicas abrir esse espaço também para o rap já que o cicas, em sua tradição, é rock no último. Digamos que o cicas é um lugar "hip hop com atitude hardcore" onde rolam oficinas de artes (das mais diversas áreas), shows dos mais diversos (inclusive tive o prazer de ver o La Carne aqui no mesmo dia em que Bebeto e eu Faríamos um Verbos Curtos), rola também o CINECICAS, com meu grande amigo, líder da banda Vincebuz e do studio Caffeine, o Renato Gimenez, que leva para lá tudo acerca de filmes de terror alternativo nas noites de quinta (inclusive uma oficina de vídeos de terror), enfim, foi bom abrir mais este ângulo visionário para uma das artes mais apreciadas hoje em nosso planeta, o hip hop. Ah, quem quiser ler alguns dos meus textos é só ir em "Arquivos de textos" do lado esquerdo e boom.

Apresentando a casa

2009-07-21T10:21:00.000-03:00

TRECHO DE “TÃO MENOS DOLOROSA”

“Sim, meus velhos comparsas de escrivismo deformado, pensamentos sórdidos, atos deploráveis, conduta desaprovável e prosa narro-depravadas. Cúmplices da Garoa indomável e travessias de nirvana afora. Vim trazer-lhes a maldita odisséia do paradoxo!. O puro creme dos becos de fulos e seu dinheiro sujo. O cataclismo do arrebol e essas encruzilhadas urbanas.
Preparem a repulsa, salguem a gordura de suas pipocas e avisem os futriqueiros: Meu showzinho de merda agora vai começar!…”
MaicknucleaR

"Falei e Tá Falado" clipe independente de MaicknucleaR e o Sarau Portátil (mais de 486135 acessos no canal do videolog: http://videolog.tv/fronteirafilmes )

8- Muchachas Putanas, demo (Sarau Portátil c/ intro de Mário Bortolotto) -

Esbofetear-lhe-ei a fuça deixando marcas de oferenda herege. Em bege, branco. No amarelo artificial que nos guia ao horizonte de cimento. Nada melhor que à noite pra fazer seu champanhe suar a taça, lamber a calcinha de dentro pra fora em borbulhante êxtase. Friozinho de alma se arrebatando sempre dá arrepio. Tonitruante como quando faço a barba na masmorra do eu mesmo. Virginal como puta velha: Into The Noche. Para esfolar as solas na solidão da lua de gude que tinge o chão com a repetição de bases violentamente azuis. Rumores de novos dias! Não olhe para o céu com perguntas. Deixe cair o orvalho. E que nossos atos falhos nos leve pra cama. Pro lugar dos segredos expostos - cicatrizes (?) - e uso de suicídios leves. Melancolia style dos filmes em preto e branco. Paisagens urbanas em câmera lenta. Luz de poste virando estrelinhas. Hey, let the horn blow! Dê uma rasteira no anjo das ruas. Leve-o a nocaute com emails marcantes. Passe a garrafa e um pulmão brilhante. Reverbere. Sim, reverbere! Vira. Fica de ladinho. Vem cá. Deita assim. Sobe aqui, assim não, do outro jeito. Olha pra cá. Sim. Isso. Pode olhar, pois estou a caminho do continente incógnito com a mochila de narrativas mentais. O ônibus dobrou a esquina e já te avistei. Vem cá. Deita aqui. Into The Noche. Não se preocupe com nada. Tem prendedor no saquinho de farofa e eu vou te proteger. Sou o cara mais durão da cidade em todos os sentidos, você sabe (não ri). Abajur e seu vidro trincado, suas músicas chatas em Mute. Continua-se o tingimento lá fora - hoje está tudo perfeito aqui dentro: Into The Noche.
MaicknucleaR

1- Cá Estamos Brother (maicknuclear e o sarau portátil)

"Cá estamos, noite bela e amigos lúdicos. Ideais lúbricos e nada mais e nada mais que alcatra!Alcatrão faz brilhar o Fustigar da febre do desejo. E nos olhos pingados de direções exatas vejo detalhes do que é a verdade, o segredo avariado desta tola existência.
Nada mais sonoro, amigos lúdicos e noite bela: Vagalhões nos engolfando por setes mares ébrios de riffs bem ou muito mal engatilhados que nos inundam em assuntos líricos de percepçao extraterrena e grandiosidades abissais, como talheres no fundo da pia.
Pele fria. Noite fria. A mão trinca como um cubo de gelo caindo do Tédio (cric); mas o frio já não me afeta como antes (como outrora, n'outro raio e lugar). O frio agora é... Só... Frio...! Já viu alma cinza como o típico panorama de um sujo inverno paulistano?!! Tenho duas dessas almas (uma jaz) dentro da caixa de chiquenitos que está no frezzer da geladeira, que vem à noite puxar meu pé e dizer que o que fica é o que se deixa no lixo. E que amanhã... "Amanhã é dia de lixeiro"."
MaicknucleaR

Quem: MaicknucleaR e o Sarau Portátil
Clipe: Estretiche (feat. Samantha Abreu)
[ http://videolog.uol.com.br/video.php?id=429040 ]

Escute a Mixtape "Inferno Lírico" agora:

[ http://www.radarcultura.com.br/node/34127 ]

[ http://www.archive.org/download/SarauPorttilMixtape/InfernoLricoMixtapemaicknuclearEOSarauPorttil.mp3 ]

"Desrespeito seria olhar-te sem malícia. Sem me imaginar flanando em seu ventre de algodão. Agasalhado em sua lã de cor não lembrável. Ou punhetando o dedo em sua boca mística enquanto enrrabo sua consciência de literata.
Don't let me fucking dow, bitch. Há cinco gramas de enfermidade entre meu espírito (de lhe querer) e sua carne (esquentando a minha) que corrompem toda a explosão do atrito. E sem atrito, sem fogo. Só o frio das quatro e meia, seus cigarros cansativos e minhas velhas veleidades nada sóbrias."
MaicknucleaR

TRECHO DE "MEU DOCE VALIUM STARLIGHT" livro de MaicknucleaR (editora Dulcinéia Catadora = nov 2007 * dulcineia.catadora@gmail.com )

Um ósculo de latrocínio. De uma puta depravada. Deito sonhos em cigarros e anéis com câncer. Deixo florais em valas sem jarra.
Nem as putas nos compreendem a anestesia! Nem Freud explicaria esta fuleiragem sitcom de não saber que após exorcizar mil demônios cada um traria mais sete amigos bandoleiros para resolver a treta...
Mas firmeza. Profissionais não podem ser atingidos........

www.myspace.com/sarauportatil

Sarau do "VERBOS CURTOS" (Humberto Fonseca + MaicknucleaR)

http://vids.myspace.com/index.cfm?fuseaction=vids.individual&videoid=59981769

*CURTA-METRAGEM

De MaicknucleaR: A Decadência do céu e a beleza do inferno

Fatos assombrosos, de uma noite decadente paulistana, contados por Mantêga, um escritor qualquer. Acesse o canal: videolog.uol.com.br/video.php?id=378679w

Urban Groove (para celular ) & Festival Reviva Rap no CICAS

2009-07-20T17:52:00.000-03:00

"Que Brasil é Esse (Mp4)" - Urban Groove
Edição by MaicknucleaR (Fronteira Filmes), imagens de Humberto Fonseca (Cicas)

2009-07-20T11:23:00.000-03:00

Bom. Eu gostaria de dizer que estou feliz pelo retorno aos blogs, mas não é bom dizer "felicidade" até segunda ordem, pois já derrubaram meus blogspots inúmeras vezes (muitas por invejosos que odiavam o número de visitas que alguém como eu - alguém fora dos padrões Vilamadalenosos - alcançava). Migrei para o wordpress e até perdi o tesão de escrever naquele sitezinho frio e sem chances grátis de personificação de páginas e etc. Nesse meio tempo fiz uns 40 videos, uns 7 clipes, editei um documentário, perdi um bebê, fiz várias apresentações com o sarau musicado Verbos Curtos, criei o Sarau Portátil e muitas outras coisas, menos escrever (digo: escrever mesmo). Na real, como venho ostentando diariamente entre amigos, eu "parei de escrever por raiva. Por ver tanta asneira literária sendo tachados como gênios, por ver quantos "fodões" não passam de uns completos Ignóbeis Cheios do Ibope e Zero Talento. De assistir aquele entrelinhas e sentir vontade de vomitar com tanta asneira branca que os alvos e Cultilizados balbuciam. De ver quem publicou meus textos cagando pra mim e endeuzando o velho e bom mais do mesmo e a similaridade exata dos clones siamêses". Tanto que nem tenho pretensões literárias para com este blog, este espaço é mais para divulgar as milhares de novidades que rolam por aqui, que são infindas e carecem de registro, do que para textos... Me perguntam pq nunca envio meus textos pra editoras: ora, vc já viu algo realmente bom sair de uma Companhias das Letras da vida? Por isso nem perco meu precisoso ócio com idiotas do grande mercado da egocentria...

Mas então, toda vez que começo a escrever dá nisso, começo e não paro, mas já que consegui me refrear: é bom estar de volta, mesmo dentre as Bovarys e as paneladas do "circuito". O espaço como dito é para novidades então: Dia 25 tem mais uma etapa do Reviva Rap no Cicas e dessa vez estarei por lá sem violão ou escritos a parte, estarei rimando no concurso e me desejem sorte, aliás, não me desejem nada, deixa que eu me viro! Fica aí embaixo o vídeo da primeira estapa contendo 4 sons meus, com participação do Mc Az que se empolgou e atropelou alguns dos meus sons, mas tá em casa! Ah, abaixo segue um pensamento que escrevi no facebook e algumas pessoas não creram que eu que escrevi. Mas já adiantando ao mundo "Citações são para gente sem talento que não se garante com o que escreve". E é isso, o layout ainda está em construção, falat retirar rebarbas e etc, mas é inox.

"Hoje não tem arrebol, apenas um sujo horizonte prateado, cinza. Aqui sobram músicas que lambem o pescoço da alma e motes para alguns suicídios leves. Penso em ser saudosista, mas o futuro prepara seus feixes de luz atrás de meus novos e nebulosos horizontes..."

MaicknucleaR

2005-12-17T18:22:00.000-02:00

Libélulas e bolas de aço
A liberdade de condicional diz:
A beleza aurora-borealesca de minhas cores flamejantes jamais se altivaram, alcançando assim, a lâmina azul do firmamento sem nuvens. Minhas asas estão aptas para a prática da navegação aérea, mas o espaço aéreo foi tomado por urubus carniceiros e corvos praguejantes dotados de alto nível de Q.I. (quem indica). Falo meus sentimentos com as flores, pois apesar de estar preso a uma corrente e uma bola de aço, não tenho rabo preso com nenhum ser vivente desta fauna maldita de favores boquetados, egos de hidrogênio. Minha voz muda pesa como aço e minhas cores talvez nunca sejam vistas no mar de urubus.

2005-12-17T17:53:00.000-02:00

Alçando vôos rasantes
O poeteiro diz:
Alço vôos rasantes e delirantes,
Solto bombas de titica em bonés, ternos e turbantes,
Estupro os olhos de leitores ofegantes,
Desando mulheres e garotas excitantes...
Tomando drink’s flamejantes,
Debaixo de saias esvoaçantes,
Derrubo fotos imortais de cima das estantes,
Faço a eternidade se tornar um simples instante...
Causo impressões realmente impressionantes,
Arranco solos bluesescos de violões tonante,
E continuando escrevendo merdas extasiantes!

2005-12-17T17:48:00.000-02:00

Hotéis baratos
O ladrão de cinzeiros e toalhas diz:
O chuveiro de água quente e o quarto com TV e som, são máscaras inverossímeis plantadas na face do mundo que há lá fora. São camuflagens urbanas de uma guerra fria entre a melancolia suicida plantada nas raízes do coração e a felicidade onerosa de comercias de margarina que vendem sua carniça enlatada em falsos pacotes de felicidade, lacrados em sorrisos falsos e petrificados de botox e conservados em esperma de girafa. O revolver sobre o criado mudo, minhas roupas sob a cama, uma puta de ladinho tomando no que um dia também foi lacrado e um desejo suicida na mente sem futuro e melancólica que cospe jatos de porra atolados entre duas bandas de pães que untaram a pobre faca com fétido chocolate.

2005-12-17T17:31:00.000-02:00

Seguir ou se jogar?
A pergunta perguntou
A trilha é longa, o destino é incerto; não tenho mapa ou a mínima noção de onde estou indo. Peregrinando... Andando mil milhas na terra sem fim, esquecido por Deus e de alpercatas furadas. “Escrever é tudo que temos no final das contas” me disse o grandioso Mário Bortolotto, concordo plenamente, mas acho que já ultrapassei o final das contas e o que me resta são duvidas infindáveis que vem com dois opcionais: “seguir ou se jogar”, duas simples alternativas: "atravessar a ponte ou se jogar dela". A pergunta: Será que vale a pena continuar (escrevendo)? Não será uma grande perda de tempo? Um grande e estertorante desperdício de forças e talentos inertes? Não será apenas uma masturbação cultural que me levará para as latrinas de uma vida fudida e mal paga? Vale a pena agüentar os tapas na cara da vida? Se você souber... Me responda!

2005-12-17T17:09:00.000-02:00

Na casca do ovo
O estelionatário diz:
Sozinho no escuro eu tenho medo, pois não vejo ninguém. É triste ver o que estou vendo, se não vejo você. Lembro que chamava e você vinha, estava comigo todo santo dia; estava presente em todos os momentos: de perdas, de glórias, de alegrias. E agora que você se foi... Deixou um coração magoado, ressentido e acuado que só pensa em você! Como pode fazer isso assim? Não deixou nenhum bilhete pra mim!...
Eu odeio sua ingratidão, te dei casa e comida e você filha da puta me deixou na mão...
Rex, volta pra casa... Sua ração ta no prato...
Oh rex, volta pra casa seu cachorro ingrato.

2005-12-17T16:57:00.000-02:00

Tempo Instável
O velho Bluesman e a espingarda dourada dizem:
Abro a porta...
A velha cadeira de balanço se move sozinha e derruba a espingarda por culpa do vento leste; trago a guitarra debaixo de um braço e uma garrafa de whiskey na outra mão.
Ela se foi...
Ligo a guitarra na velha caixinha instalada ao lado da velha cadeira de balanço, encho o meu velho companheiro o: “copo” e uso a caixa como mesa.
O vento cospe centelhas de uma chuva que está por vir... Ela se foi...
As nuvens relampejam as faíscas de meu antigo amor, a chuva chora por meu coração, a plantação bambeia como minhas desfalecidas pernas semi-alcoolizadas.
Ela se foi...
O primeiro gole; a primeira lembrança dela nua; o primeiro solo; a primeira música: “Blow Wind Blow do Jeff Healey”.
O Blues se aconchegou acusticamente debaixo da minha tempestade de lembranças, bebeu no meu copo manchado, inundou meus ouvidos, transou comigo solando em êxtase, balançou a cadeira e não deu a mínima pro vendaval...
O Blues chegou, mas...
Quem se foi mesmo?

2005-12-17T16:28:00.000-02:00

Texto-prévia-www.pastrame.falai.net-2006
A amostra grátis de infâmia pecaminosa diz:
“Caixeiro viajante”
(Autor: MaicknucleaR)

Que merda és tu oh caixeiro viajante,
Que fuma da mais tenra e preciosa erva,
Que se diz relaxado por algo da terra,
E ria a todo instante...

Quem és tu que por onde passa,
Deixa uma trilha de fumaça,
De um energúmeno trem inebriante...

Por que seus olhos têm cor de chama?
Porque chama a fome de larica?
Por que ri quando o cliente raclama,
E manda o trabalho às picas?!

2005-12-17T14:49:00.000-02:00

“Ele está atrás. Ele que está por trás. Ele que corre atrás e sem você perceber ele te segue, desde que nasceu ele te segue e você nem percebe sua ilustre presença.
Corrompendo nações, ferindo corações, jogando inocentes aos leões “Há, Há, Há”. Ele é o mau nos becos da noite e da morte ele é a foice. “Buhhh”, você acha que não, mas ele está comendo seu coração; deturpando a paz e a decência, levando o mundo a maldita decadência. Influências de maledicências; avareza... Em seu trono está sentado pensando impurezas. Sentado, ele controla o mundo, pois é rei do caos e do absurdo!”
Trecho de “Sombras da noite” de: MaicknucleaR & UzzmetralhA

As divagações da sombra da noite

A caneta desabafante diz “eis o texto”:
Assim como o dito cujo acima, também sou uma sombra da noite; esgueirando-me nas latrinas da vida com cadernos e putas, escrevendo com canetas escusas, usando a claustrofobia de uma alma dilacerada que vive na clausura de uma alcova luxuriosa, buscando esperança em corpos sinuosos que me levam a redenção da lascívia; andando por ruas de caminhos incertos de rumos sem destinos. Torno-me uma sombra, um ser virtual de vida limitada a sites, blogs e teclas de computadores emprestados por baixo prazo. Faço amigos que nunca vejo e considero-os irmãos distantes. Garotas que me mimam sem saber que minha baixa-estima já matou e enterrou meu ego em cova profunda. Nem sei porque escrevo este monte de merda; só escrevo! Continuo sendo uma sombra da noite mendigando olhos com apetite de leitura inútil. Deus me esqueceu mil milhas atrás... Vago pelo deserto de mim mesmo.

2005-12-14T01:59:00.000-02:00

Eterno & efêmero
O relógio da Galeria Pagé diz:
Não tenho tempo para perder com as verborragias da vida, preciso ser sucinto e conciso, virar os copos de licores malévolos e sanguinolentos; encontrar minha redenção loquaz em valas fétidas e prostitutas de salto alto que navalham a alma de carteiras abarrotadas com fotos de esposas infelizes.
Não tenho tempo pra ficar velho e nunca ficarei, mas a morte corre atrás de mim com seu possante carro “tunado”, e eu estou na porra de um fusca 67 com um só carburador fazendo sinal de fumaça para que a urgência de minhas palavras sejam lidas por outros loucos e aflitos que fazem roleta russa com armas automáticas e arrumam brigas pelo simples prazer de sair do mundo real e serem reis de si mesmo.
Não tenho tempo para sua piedade muito menos para o seu olhar altivo; não tenho tempo para narizes empinados de vadias analfabetas, não tenho tempo para idiotas.
Mas perco meu tempo em futilidades luxuriosas, escárnio à vida, roubar os cds de blues do meu pai e ficar olhando fotos idiotas em busca de inspiração!

2005-12-14T01:56:00.000-02:00

Destinos putrefeitos da vida
A bússola diz:
Estou a deriva no oceano de uma vida sem destino.
Não sei o que quero, muito menos para onde vou.
Sigo sem medo de ser feliz. Só aprendo errando na minha errante vida, rumando pro arrebol de um presságio maldito de uma cigana que disse que eu me tornaria escritor (mesmo sendo só um musico frustrado) e morreria na queda de um elevador.
Meu destino não está na palma da minha mão, nem bolas de cristal nem naquela cigana idiota e seus presságios pré-pagos de uma figa. Eu não tenho destino, nem rumo pré-estabelecido em um mapa imaginário, nem nasci sabendo o que queria ser quando crescer e até hoje, ainda não sei o que quero. Sigo um destino putrefeito que leva ao abismo moral e psicológico, um rumo luxurioso que me leva para dançar valsa nos salões do inferno.

2005-12-14T01:48:00.000-02:00

O energúmeno segregador
Qual seu mundo oh segregador?
Qual é seu galardão quando me segrega oh nobre gentil homem? Dizes que não fazes parte de meu mundo, mas qual é seu tão egrégio habitat? Que lugar de tamanha galhardia é esse, onde os seres biltres ufanizam-se por sua falsa probidade e segregam seus semelhantes chamando-os de hunos! Nobre senhor, minhas vestes são de maltrapilho, minha face não é do sul europeu, mas não sou insolente ou estulto, nem ando os caminhos da ignomínia.
De onde vem esta tua disparidade para comigo? Nasci sim, na horda dos infames, mas tenho coração opulento de nobreza, jamais segrego os diferentes; olhe para o espelho e veja a merda que fazes homem vil que pensa ser rei.
Por isso digo-lhe nobre senhor: “enfie sua segregação no meio do seu rabo! E vá tomar sem K.Y. no meio do seu cu seu filho da puta... e volte pro seu mundinho ridículo e fechado onde você é o superiorzão”.
Grato!

2005-12-13T09:19:00.000-02:00

Menos do que você pensa, mais do que você imagina
No paradoxo sem, controle remoto, simplesmente automático diz:

Não! Como...? ... Já disse que não!
Não... Quem...? Porque...? Não... Quem...?

Heeeey, estes amigos não são meus... ! Como assim... ?
Nada aqui é meu e muito menos para mim! Porque... ?
Estas fotos na parede não são de minha infância, muito menos de minha família e aquela não foi minha primeira namorada!
Este quarto de hotel não foi pago por mim, estas roupas no armário não são minhas, nem sei o por que estou dentro deste quarto familiar, porém estranho.
Quem é esta voz no telefone que me deseja uma boa noite, diz que está com saudades e termina dizendo que me ama?
O amor desta pessoa não é meu e nem para mim, na verdade, nada é meu, nada dessas coisas familiares são realmente conhecidos meus.
Um exemplo... Esta janela, aliás, além desta janela. A paisagem que vem embutida por trás desta simples janela com detalhes gregorianos, não é para os meus olhos!
O violão no canto do quarto não foi feito para meus dedos tocarem, o edredom na cama não é para que eu me cubra, o pijama do meu tamanho não é para me vestir durante o sono!
Este elevador por onde desço não me levará para baixo.
Este porteiro que me cumprimenta pelo primeiro nome nem sabe qual é o meu nome e na verdade, nem tenho um nome.
A sensação da garoa desta cidade denominada “da garoa” me atinge, provocando-me uma estranha sensação de estar dentro de um corpo que não é o meu.
Converso com um taxista e não escuto nenhum som, as ruas desta cidade também me são familiares, mas tenho certeza de que nunca estive aqui.
Nunca comprei um pão nesta padaria, nunca parei neste bar de esquina, nunca vi estas pessoas que conversam comigo.
Nunca respirei, mas sinto meus pulmões pulsando. Nunca fumei e estou com um cigarro nos lábios que não são meus.
Quem sou eu, como, porque, onde, quando, o que, quem sabe, de onde vem... Nunca ouvi e nunca farei tais estúpidas indagações.
Quem sou eu...? Sou muito menos do que você pensa e muito mais do que um dia você já ousou imaginar!
Para onde vou...? Vou!
De onde vim...? Vim de onde estou indo.
Porque...? Eu que lhe pergunto: porque?
Sou a metade do nada com a metade do tudo!
Existo mesmo não estando aqui...
As pessoas me vêm mesmo eu sendo invisível.
Volto a ser eu mesmo, mas... Eu nunca fui EU e para piorar... Eu nunca fui... Nunca serei...
Paradoxo...
Nada, tudo...

(*trechos de textos retirados do site "Opastrame" © 2005 MaicknucleaR/AltacasA. Todos os Direitos Reservados.)
TÁ FODA, AINDA TO SEM PC E SOU OBRIGADO A CHUPAR MEUS PRÓPRIOS TXT DO PASTRAME.. merda...

2005-12-10T01:56:00.000-02:00

Depravação, insanidade, confissões da alma, romance, putaria, poesia urbana, sexo, drogas e solos de blues
(*trechos de textos retirados do site "Opastrame" © 2005 MaicknucleaR/AltacasA. Todos os Direitos Reservados.)
Escárnio, mofa, zombaria insultante:
"...um imbecil do bairro me viu tocando violão e teve a pachorra de me perguntar: - Maick, você toca. Eu Respondi: - Não animal, eu faço sapateado!"

"...dias atrás fui a um restaurante chique e o garçon me disse: - Meni?! - Não otário; essa é a Angélica. Meni é sua mãe!"

"...o gerente da boate me disse que uma de suas "empregadas" queria sair comigo, e eu disse: - Quanto ela me paga?!"

"Polêmico sou eu que mandei o padre tomar no cú no meio da missa de domingo".

Romantismo, paixão, putaria:
"Hoje à tarde vou arrombar a porta de seu apartamento!
Vou levar comigo duas mil pétalas de rosas vermelhas que roubei em jardins pela cidade;
Varrerei seu tapete, limparei seu armário, organizarei seus cd’s em ordem alfabética e retirarei o pó de cima de sua TV..."

"Quem es tu nobre senhora, que sutilmente invadiu minha vida e possuiu minha alma?
Quem es tu, que me acompanha em todos momentos de minha vida e só me deixa na calmaria do silêncio absoluto?..."

"...ela perguntou: “cadê o videogame?”, puxei ela com força e joguei-a na parede, peguei a mão dela e passei no meu pau e disse: “pega no meu controle”. Antes de qualquer reação, enrolei o cabelo dela na minha mão e disse: “agora você é minha”. Beijei feito um louco desvairado roçando gostoso naquela coxona que eu deseja há tempos. Num tranco a joguei na cama e fui tirando a camiseta (pensando que nesse exato momento ela iria dizer que queria ir embora ou coisa assim). Pro meu espanto ela nada disse e começou a tirar a roupa..."

Insanidade & depravação:
"...como eu sou uma pessoa normal, se tiver uma garrafa no meu quarto eu mijo nela, mas não saio nem fudendo.
Será que essa visita non grata não percebe que ela não tem intimidade, não é amiga da família, não é bem vinda, não é nem do círculo de amizades, não é parente, não é porra nenhuma... Não é nada, não é ninguém e se morrer não vai fazer falta e ninguém daqui vai ao enterro nem muito menos dizer: "meus pêsames" ou mandar condolências... "

"...eu sei que quando ele tinha doze anos, teve um caso com a psicóloga dessa "casa de correção", ela dava o cu para ele no chão da salinha dela e pelo que ele me dizia, ela só dava o cú mesmo, enquanto os outros menores esperavam do lado de fora para serem atendidos..."

"...e três depois meses ele me liga dizendo que está morando com uma professora de piano aposentada cega; ex-mulher da vida que agora tinha um açougue e precisava de alguém para cuidar da casa, dos negócios e da buceta de 67 anos dela. Ele trabalhava de manhã, no final da tarde comia a velha e a noite ia pra rua andar de skate..."

Confissões da alma:
"Adoro sentir o cheiro de seu corpo!
Você é a minha rosa bege.
Você é o néctar dos deuses que produz um aroma ímpar."

Leseiras:
"...durante meus passos olhei para a calçada e vi que raios saiam dela.
Vejo a áurea de quem caminha ao meu lado sair pela camiseta como se fossem ondas de rádio.
As luzes dos carros brilham como se meus olhos estivessem cheios de lágrimas."

"Lá vem ele lixando as paredes de um beco fulo e sujo com a metade esquerda de seu corpo sem sustentação devido a seis dias de bebidas de má qualidade, cigarros Paraguaios e bares de blues..."

"foi quando percebi a loucura que havia feito (deixar o violão sozinho).
Peguei uma ponta que estava no bolso de trás e acendi..."

e etc...
"quando ouviu: “- Não seja mal educado, diga oi para minha Glock”. Seu sangue tingiu a parede de vermelho, pedaços de seu cérebro escorriam como lemas por toda a parede!"

"...foi quando minha mãe abriu a porta da sala e me viu sentado no sofá, segurando o pau pra cima enquanto a Jacqueline chupava minhas bolas. Ela exclamou "ahh meu deus", e eu disse: "calma mãe, não é nada disso que você está pensando"

O que era ruim há de se tornar pior...
opastrame.falai.net - 2006
AGUARDEM

2005-12-07T13:41:00.000-02:00

Mensagem de (sen)sabedoria:
"Inteligente era o Maguiver, que nunca leu um clássico da literatura mundial, mas construia bombas pseudo-atômicas utilizando apenas: um palito de dente, um cortador de unha e um chiclete mascado!"
MaicknucleaR

2005-12-04T06:57:00.000-02:00

A labuta escrita e a míriade de volúpia
Fudeu! A fonte do meu PC queimou; acho que perdi alguns textos novos do www.opastrame.cjb.net e agora vai ser bem difícil atualizar o blog. Aproveitei que vim na casa de uma amiga pra... pra... pra; pra fazer companhia a ela. Ela tem 35, é gerente de uma loja, Brasileira de CORPO e alma, mora sozinha em um ap. aqui na Bela Vista e tem medo de dormir só, por culpa da violência Paulistana. Aproveitei que ela desmaiou no sofá após ter me feito um bo... um bo... um bolo, e comecei a escrever feito um louco depravado. Nem sei o que escrevi, pois estou “beijando o céu”; só sei que vai ser difícil re-atualizar este blog e por isso já deixei 9 posts zero-bala pra vocês dichavarem. (Enjoy o joint)

2005-12-04T06:56:00.000-02:00

Solitário e suicida
A gota d’água emocional diz:
Precipitar-me ou não precipitar-me; eis a maldita questão!
Eis o ponto, onde a vida já não tem mais sentido algum; onde o cansaço da espera por respostas de perguntas infindáveis estertoram-me; o ponto onde o vazio se torna a própria dor da fome – sinto fome; onde a busca perde a motivação; onde a solidão deixa de ser opcional: O precipício!
Pular rumo ao quebra-mar de ossos? Fazer nó na grossa corda de contra-baixo? Cortar o fluxo das veias do pulso? Ou simplesmente atirar na própria cabeça, espalhando esse monte de merda que ando pensando?

2005-12-04T06:55:00.000-02:00

O pescador de feixes
A minhoca esquartejada diz:
Com a mão em anzol, pesco um feixe de luz que invade estuprosamente a claustrofobia de minha anil alcova clausurosa, onde me enfurno com livros emprestados, canetas que não pegam, copos de café com leite e amigas que me chupam.

2005-12-04T06:52:00.000-02:00

Katrina
O furacão avassalador diz:
Sopra vento
Em espiral
O tomento,
A demência do violento
Que violenta!
Sopra pra lá vento
A falta de entendimento
E traga os bons ventos do discernimento
E cesse essa tormenta!

2005-12-04T06:48:00.000-02:00

Onde nascem as idéias
O Eletro-encéfalo-grama diz:
Navego os sete mares a naus, por oceanos, buscando motes em terras firmes do continente mental, circundo a atmosfera em busca de vãos na camada de ozônio, que possam me abrir uma passagem para o infindável universo da inspiração. Pego carona em estrelas decadentes e deixo me levar pra onde quer que ela vá; busco a vida em lugares inóspitos/remotos e desbravo a selva de neurônios onde nascem as idéias!

2005-12-04T06:47:00.000-02:00

Para ser o primeiro
Um trecho da musica de “MaicknucleaR & UzzmetralhA" diz:
Na procura de paz, seu mundo ele deixou...
Pede carona pra sua migração.
Em busca de algo ou talvez de alguém...
Algo pra ser feliz, pra se sentir bem.
...Pra se achar? Sim, se achar...
Se achaaaaar, baby, se achaar, yeeeee-eeeeh...
Se achar!

2005-12-04T06:45:00.000-02:00

Trêmulo
O porra louca diz:
- Isso que eu chamo de “miríade de volúpia”! Eu disse.
Minha doce gerente que deu cano em sua labuta só pra “me ver” riu. Riu e lambeu vagarosamente a ponta do sorvete, frente e verso com a língua em espiral. Deslizou a língua subindo e descendo, segurando-o pela base fálica quase sacral. Olhou nos meus olhos, respirou fundo e subitamente engoliu a metade do sorvete buscando sentir o “sabor Maick” nas profundezas de sua garganta. Beijou e lambeu. Mordeu a púbis, lambeu e passou os lábios em minha virilha; uma; depois, outra. Salivou no perônio e subiu bruscamente buscando a saco duro. Afundou a boca e parte do rosto no saco e as bolas correram cada qual para um lado, buscando suas bochechas agora rosadas. Chupou os saco com voracidade e boqueteou as bolas. Depois do incessante aquecimento, a boca dela tornou-se uma buceta, na qual eu fodia depravadamente; sua cabeça de cabelos curtos tornou-se uma bola de basquete na mão de Michael "EU" Jordan. Tentei quebrar meus ovos naquele queixo, mas não chegava.
- Onde quer que eu goze?
- Onde você quiser. (Ela respondeu).
E foi na guéla mesmo... Porra pra caralho... Ela cuspiu nas minhas bolas num ato semi-vomital, afogou-se no gozo chupando meu o saco (agora mole); e passou vadiosamente o rosto no saco mole e emporrecido. Ela deitou e dormiu rápido, cansada pelo dia estafando e as quase duas horas de chupação de sacos, bolas e taco (uma verdadeira fã de beisebol). Liguei seu pc. Aproveito para “bloguear” atualizações. Ainda estou trêmulo e, há um pedaço daquele rabo enorme aparecendo enquanto os resquícios de porra me espasmam neste exato momento e continuam deixando-me novamente trêmulo.

2005-12-04T06:43:00.000-02:00

Iluminados & Gênios
O acrobata das letras diz:
Os seres Iluminados estão predestinados a completa escuridão! Eles peregrinam vagarosos dentre fétidos becos esburacados, onde as damas da noite exalam o etéreo aroma feromonal de viscosas bucetas, lubrificadas pelo veludo lingual de casados carentes e desgraçados. Os seres iluminados provém as sobras da noites e iluminam os outdoores de néon que indicam o fundo do poço de um balcão, onde inescrupulosos barman’s calibram copos com poças de poderosos e luxuriosos elixires do inferno, onde a luz afogará suas mágoas. Andam por esquinas onde notas de 10 e 5 são sinônimos de libertação espiritual e, o vomito é o pastor de palavras regurgitadas em valas de lindos esgotos.
Os Gênios? Os Gênios foram crianças prodígio que cresceram, tornaram-se azuis, moram numa garafa sem álcool e trabalham como coadjuvante na Disney!

2005-12-04T02:11:00.000-02:00

Bala na idéia pra trocar
O Sniper em cima do prédio diz:
Não, não sou um erudito que debate filosofia, holocausto, arte-contemporânea e clássicos da literatura em mesas de bares sit-com, escondendo-me atrás de uma cara-de-cú-blasé, ataviada com óculos de academica armação preta e grossa (Não, não busco um lugar-ao-sol [como já me disseram], pois sou apenas um musico-frustrado e não um escritor! sei meu lugar no mundo). Não, não fiz faculdade e só terminei o ensino médio com 23 anos e mesmo sendo do fundão, nunca fui um ignóbil e limitado aluno. Não fugi da escola, mas a vida me levou pra rua, pros fatos, pros acontecimentos, para fazer a história e não para lê-la em decorébas. Toda idiossincrasia que os livros, teatros, artes e filmes europeus teoricamente te proporcionaram, eu aprendi (vivendo) na prática; todo discernimento que você aprendeu através da erudição e anos de estudos, eu aprendi com meus erros, com o fato de me segregarem e com os tortuosos caminhos da minha vida. Não, não sou escritor, mas escrevo por urgência de falar o que penso e, o que penso, vem da visceralidade do âmago da minha alma e não de aulas de filosofia ou clássicos da literatura. Sei sobre a vida e me auto-analiso mesmo não tendo noções de psicanálise. Filosofo, mesmo não sendo amigo de Sócrates; vocês não me compram com existencialismozinhos baratos e inúteis. Penso, logo quero que se foda. Eu sou debilitadamente burro, eu sou um ignorante-estúpido, eu sou um ser aculturado, eu sou um Californimano merencório; na verdade, eu sou Pulp (quase-poético) Fiction, enquanto esses acadêmicos blasés Vila Madalenosos são Forest Gump; um bando de idiotas que fazem (e falam) idiotices...
Eu sou um verdadeiro filho da puta desgraçado que não tem medo de errar, não sinto vergonha de meus aprendizados vexaminosos. Eu fui um "Menino de kichute" (de Márcio Américo), que na adolescência fumou muita "Bagana na chuva" (de Mário Bortolotto) e hoje sobrevive numa espécie de “Bangalô” (de Marcelo Mirisola). Sou um infâme crônico que às vezes faz crônicas a lá Douglas Kim, sou a personificação humana de propaganda enganosa (no profile 'pastrame') tal qual um "Japa Paraguayo" denominado Pedrito (risos)...

E caso algum senhor reacionário academicuzinho não tenha gostado... Beija meu ovo!

2005-12-04T02:06:00.000-02:00

Ajudem um compatriota Brasileiro
Sinceramente, não sou escritor! Prefiro o termo: Músico Frustrado.
Mesmo não sendo escritor, eu escrevo muita coisa. Aliás, é a única coisa (fora sexo) que ando fazendo na minha inútil e ignóbil vida. Ou seja: Você, caro amigo (a), que tem alguma condição ou Q.I. (quem indica), para me dar um apoio cultural (financeiro na verdade), eu muito agradeceria; pois minha situação está ridícula e cansei de ser bancado pelas minhas amantes, ser expulso de casa pelo meu pai, ser chamado de vagabundo pela minha mãe e usar roupas de papai. CONTRATEM-ME (sei lá). Posso não ser escritor, muito menos gozar de técnica, mas me esforço pra caralho... ajudem-me! Grato.
MaicknucleaR de Los Santos Angeles

2005-11-27T02:38:00.000-02:00

O deserto de Jack Daniel´s e reminiscências vítreas
O chão que frita ovos diz:
Abandono aquele velho trailer deixando para trás: uma lágrima atrás de um óculos escuro feminino e um cigarro com a bituca manchada de batom, devidamente postado nos lindos dedos em V de unhas escarlate que se longificam por trás da longa e densa poeira deixada pelo rastro de meu velho Impala 1969. O vulto vítreo de cabelos longos presos com uma bic, não sabe que faço apenas o que é preciso; sigo meus tortuosos caminhos. Vejo balanços e cactos, miragens de lembranças em cima do capô, Jack Daniel’s como co-piloto e uma sinuosa estrada seca de emoções no meio do deserto assassino onde se ouve o blues de Mississipi, famintos urubus e... e a voz dela no meu toca-fitas...

[Amor; assumo que meus caminhos são longos, tortuosos, desérticos e incompreensíveis, mas todos têm fundamento e migram para um oásis emocional]

2005-11-26T04:14:00.000-02:00

O nome do jogo
O crupiê diz:
Hey, culpe o jogo e não me culpe por jogar.
Não criei este jogo, muito menos as regras... conheço-as bem e, criei as minhas em cima das já existentes. Nunca trapaceio; apenas uso as regras contra elas mesmas, procuro caminhos alternativos, olho o jogo de cima, tenho calma, calculo e ataco com voracidade. Sou um jogador solitário e ardentemente calculista! Te levo pra cama e jogo em dupla enquanto dure o motel, mas na hora de entregar a chave do quarto, volto a jogar sozinho contra esse mundo de rainhas de egos inflados com hélio em balões de silicone. Sou um jogador maldito ouvindo blues e bebendo um dry martini, pois vivo vencendo e perdendo, errando e aprendendo, conquistando e te comendo, jogando e vivendo, te odiando e te querendo.

2005-11-26T04:13:00.000-02:00

Os arquivos de minh’alma
O garoto do almoxarife diz:
Noites de verão, candelabros de luzes amarelas do centro da cidade, lago dos patos, conversas sinceras, capetices no tempo de escola, quermesses do bairro, roles de bicicleta, skate na Charles Muller, Curitiba, as garotas de Cascavel, shows insanos, flertes inesquecíveis, conquistas impossíveis, chupadas (nas bolas) que recebi...
Amigos de uma noite, raras bebedeiras, fumaça em becos, andanças com quem considero, meu velho Fusca azul pavão, catracas de ônibus, lua cheia, musicas que marcaram, mulheres que me mataram, me deram ou foram motes de punheta; sonhos de dias melhores, banhos de chuva, gafes horrendas, shows que fiz, glórias, percas, fodas, drogas e tudo que esqueci!

2005-11-26T03:17:00.000-02:00

A visão santo maldito
O anjo caído e repetitivo diz:
Fui abençoado com uma visão que atravessa mundos, ultrapassa barreiras, compreende os incompreendidos, inclui os excluídos nesta festa de egos espumosos em taças de champanhe Cristal. Maldição abençoada que provoca meu exílio sentimental, assim como se eu fosse o Quasímodo abandonado na porta de uma igreja por culpa de meus traços demoníacos, alma de anjos celestes e um coração mais humano do que de toda a humanidade que me quer enforcar junta. Provavelmente terei um fim trágico; serei queimado em praça pública; serei caçado por homens ostentando tridentes e tochas, com pedras e madeiras nas mãos, que me odeiam por não me entender. Serei crucificado por culpa de minha maldita visão e atos santificados... ( e não me canso de falar sobre esse assunto)

2005-11-25T03:36:00.000-02:00

Tempo Instável – Jukebox
PS: Depois do "quase-infarto" de ter me visto (lido) pela primeira vez nos blogs dos grandiosos Mário Bortolotto e do Márcio Américo; novamente me emocionei com mais um "quase-infarto" quando fui me deleitar no blog do grandioso Pierre que disse:

Brothers e/ou Bloggers:
[Txt furtado do blog do Pierre]

O Kim é um cronista invejável, seus relatos estão cada vez mais detalhistas e bem humorados; E eu estou sempre lá no blog, com meus coments idiotas;
+ Há um tempo atrás linkei aqui nessa pocilga amarela o Mr. MaicknucleaR, que conheci através do blog do Bluesman Bortolotto (quem não foi ao CCSP, perdeu a versão belíssima da música título do post). O Maick escreve bem pra caraio, é outra ilha de boa literatura, num ciberespaço cheio de lixo;
+ Outro recém linkado é o Thiago Pinheiro; Ele já teve lá suas aventuras com o Kim e o Edinho. Descubra tudo acessando o blog dele; Colaborem, porque o cara sempre reclama que ninguém lê;
+ Outra coisa. Meu fim de semana foi salvo por um bom papo com o Pinduca, a Dani, o Montenegro, a Marisa, o Marquinhos, entre muitos outros, durante a madrugada da tal “Virada Paulista”;
+ No domingo terrível, fui salvo pela onipresente Sandra; Minha melhor companhia, desde 1993.
= Sou um cara sortudo.
Escrito por masatoyk às 11h03

Link do Pierre:
jukebox-songs-stories.zip.net/
hey.. tem 2 post's inéditos abaixo... rsrs.

2005-11-25T02:50:00.000-02:00

Solitário habitat
O vulto cabisbaixo diz:
O telefone não toca e não tenho pra quem ligar,
Cartas não chegam e não tenho para quem escrever,
Não recebo e-mails e não tenho para quem enviar,
Olho, olho, olho e sei que ninguém eu vou ver.

Ando pelos tristes cômodos e nem assombração me acompanha,
Preparo o jantar e uma antiga musica lenta,
Enquanto a outra cabeceira da mesa está (e vive) vazia...
Vejo meu triste coração cheio de teias de aranha,
Através de uma janela onde a solidão habita.

2005-11-25T02:46:00.000-02:00

Emaranhado de idéias
A estrada da língua diz:
Perco-me nas ruas desta megalópole cheia de esquinas e ruas sem nome ou CEP, casas sem números, avenidas de palavras sem placa, preferenciais sem preferência de assuntos, canteiros centrais de conversas em linha reta que são cortadas por um cruzamento de conversas insípidas, porém agradáveis. Via expressa de loquacidade saltitante, acostamentos silenciosos, beberrões de sopas de letrinhas e calçadas esburacadas por erros de acentuação, enfim, ruas de neurônios que formam um emaranhado de idéias fúteis.

2005-11-23T22:09:00.000-02:00

Jardim secreto
O jardineiro chicano diz:
Sempre fui receoso com aquele lúgubre jardim de árvores moribundas, chão de folhas secas, onde o vento sempre soprava assoviante e álgido. Sempre me arrepiei ao encontrar duendes e demônios naquele lugar maldito onde perambulam as sombras da noite e lobos desvairados. Sempre corri ao menos estalar de galho seco que ouvia...
Cresci... e aquele lugar se tornou meu esconderijo secreto, meu motel sem sabonetinho e toalha grátis, meu próprio cofee shop onde no outono, as árvores são reanimadas por um verde brilhante e o chão se entope com um carpete de flores rosadas e murchas...

2005-11-23T00:23:00.000-02:00

A flor que não tive
O cara que sempre estraga tudo diz:
Pequena de longos cabelos negros e lisos que desfilavam por suas costas enquanto caminhava dentro de seu salto alto em direção da mesa onde estava o bolo.
Envolta por um sutil vestido com estampa de lindas flores que exalavam um perfume ímpar, enquanto suas grossas coxas provocavam faíscas ao atritarem durante o andar que lhe provocava uma ondulação marítima em seus belos e naturais seios. Aquela boca carnuda e vermelha estuprava um copo de vinho e contratava com sua pele quase transparente. Tive sua boca, lábios, beijos e seus enormes seios na palma de minhas mãos; mas não a possui naquele Uno Mili e, até hoje ela é mote de minhas masturbações noctifloras.

2005-11-22T07:02:00.000-02:00

Em busca da liberdade
Os neurotransmissores demoníacos dizem:
Ando preso dentro de mim mesmo, vivendo em um infinito universo localizado dentre de minha própria mente. Sozinho com meus demônios internos que não passam de caricaturas de meus próprios desejos e turvos pensamentos, que sonham acordado e vencem a própria imaginação num mundo inexistente, porém perfeito pra mim...
Ando buscando a liberdade em quartos de hotel e curvilíneos e experientes corpos femininos provocadores de uma miríade de volúpia. Busco a liberdade em longos solos de um velho bluesman que vendeu a alma no Delta Mississipi. Busco a liberdade na insanidade noctívaga e nas palavras que cuspo na caderneta que está em meu bolso direito onde deveria haver uma carteira com notas de 10 e 50.

2005-11-20T07:36:00.000-02:00

Virada sobre lençóis Califórnia
A virada à lá cultural diz:
A megalópole está em chamas, os ânimos estão exaltados, os ônibus abarrotam avenidas, transeuntes embrenham-se no matagal de vendedores das calçadas cheias de desocupados e ocupados indo e vindo para não sei onde; bonés von-dutch em cabeças idiotas e nós ali no meio, contrariando o frenesi calamitoso da grande cidade. Cerveja e livros, aperto nas coxas e destino. Ipiranga, mas não até a São-João. Lugar secreto onde a virada cultural custa 32 reais até as seis da manhã. Escolhida dentre muitas. Nada de preocupações estúpidas, apenas você e eu num mesmo ideal sob aquele chuveiro quente, num quarto com cheiro de mofo enquanto sua língua e lábios encontravam e deslizavam sobre meus pontos g’s, h’s, i’s, j’s. Ela diz: “os bobões estão lá fora perdendo de fazer isso” (ela disse o que eu pensava). Horas e pausas para pequenas confissões e duchas rápidas no chuveiro quente. Virada que durou das nove da noite às cinco e vinte da madrugada.
A professora de literatura disse adeus enquanto um idiota metido a besta, projeto escarrado de escritor de calça larga tomava uma coca-cola gelada e seguia quase cambaleante ao “Jd.Brasil 2181”, ouvindo ao fundo a voz de Elza Soares cantando a carne ao vivo e a cores.

Ela disse: “Me escreve (um email)”. E eu agora digo: “Não vou te escrever, vou escrever para você... sem preocupações, sem medo de se entregar para a vida, apenas EU, para você”.

2005-11-19T13:58:00.000-02:00

Mi casa (es mi casa)
Tonica sem gelo...
Minha casa não cai:
Vejo legiões tentando implodir minhas estruturas com palavras de injúria, utilizando-se de um estopim de inveja mórbida que tenta me dinamitar a preço de bananas explosivas. Vejo que em cima daquele mirante, as pessoas me olham de cima em cima em baixo através de seus binóculos de grossas armações,medindo-me e rezando para que eu tropece em minhas fundações e caia.
Grandes terremotos emocionais sacudiram meus tijolos.
Grandes vendavais empurram-me para precipício.
Grandes tsunames cuspiram em meu rosto com força de mil maremotos na tentativa de me fazer cair por terra, mas nada até hoje me derrubou.

2005-11-18T00:19:00.000-02:00

Quando o copo vira amigo
O inescrupuloso barman diz:
Afogo as mágoas num rio de solos de blues,
Lavo uma lembrança com um “duplo”,
Mato alguém virando o copo,
E vou ao fundo do poço deste balcão! (repost)

2005-11-15T20:14:00.000-02:00

Doin' time, when the live is easy...

Os primeiros feixes de luz arrebatam-se por cimas das inóspitas montanhas, trespassam por dentre as altivas árvores e cobrem o chão com a clarividência do jubilo matinal. Os pássaros em seu gozo, nadam em um montinho de areia esquecida por algum caminhão de construção. Sinto a vida fluir freneticamente por minhas veias aceleradas por cafeína. “Bad fish” toca no meu walkman imaginário. Abaixo minhas armas e percebo que meu amor não move montanhas, mas anda por aí como um cão vira-latas. Mais uma vez tudo fica em slowmotion, o verde vivo das árvores hoje estão mais vivos do que nunca; as cores de uma linda manhã que surpreende meus olhos, completa o vazio de minha existência e me ensina o verdadeiro valor das coisas. Não tenho um real no bolso furado, não tenho propriedades muito menos opulências, mas tenho meu cachorro na coleira e a manhã mais linda do mundo só para mim...
As quatro pontas da real felicidade:
“Um dia quente, uma cerveja gelada, a mulher amada tomando banho gelado com você e Sublime!”

Há momentos no mundo em que nada está errado, nada está certo; tudo está somente sublime.
MaicknucleaR

2005-11-12T00:05:00.000-02:00

Um lugar de nós dois
O filho diz:
Arraigados nesta singela vivenda, deitados sobre esta alfombra de folhas secas e mortas, acendendo o fogo vermelho durante a última faixa laranja do arrebol. Fazendo pedras quicarem sobre este manto aquoso que logo refletirá o céu aspergido de estrelas, erigindo a etérea lua no céu do nosso lugar secreto onde o desdém humano jamais ousou existir.

O pai traduz:
Enraizados nesta singela casinha, deitados sobre este tapete de folhas secas e mortas, acendendo o fogo vermelho durante a última faixa laranja do pôr do sol. Fazendo pedras quicarem sobre este manto aquoso que logo refletirá o céu borrifado de estrelas, levantando a sublime lua no céu do nosso lugar secreto onde o desprezo humano jamais ousou existir.

2005-11-06T18:32:00.000-02:00

Quando fomos eternos
O doce de leite da vóvó diz:
Lembro-me do tempo em que o quarteirão de minha rua era maior do que todo o universo que há em meio do firmamento.
Tempos em que podíamos pegar estrelas com as mãos e guardávamos aviões dentro de nossas camisetas dois peixinhos.
Da rodinha sobressalente do lado esquerdo da velha BMX as manobras espetaculares em cima da mesma.
Tempo em que o escuro nos seduzia, intrigava e provocava choros.
Tempo que em que desbravamos o mundo dentro de pequenos caminhões de madeira, aventuramo-nos em velhas casas assombradas atrás de fantasmas. Anos oitenta onde assistíamos os filmes de adolescentes colegiais loucos por sexo, e passávamos meses com aqueles peitões americanos na cabeça e dizendo: “eu vi, você não viu”.
Tempo onde a calmaria da falta de assunto não incomodava como hoje em dia. Exatamente nesses momentos, olhando para o velho lago de Mairiporã quando um de nossos pais levava, comendo pão com mortadela e tomando guaraná, quietos... Nós éramos eternos

2005-11-06T18:21:00.000-02:00

Jogos, trapaças e teclados fumegantes
O cobrador de juros diz:
Não mova seu rabo fétido desta cadeira ou senão vou arregaçar seus miolos atirando textos insanos com meu teclado semi-automático municiado com teclas dum-dum, dedos radioativos e idéias de grosso calibre.
Não dê um maldito pio senão calo sua boca com o chumbo da ponta da minha caneta bic.
Não chore ou senão enfio este fálico caderno enrolado no seu rabo e disparo todos meus textos no seu intestino delgado.
Não ouse me denunciar ou te mato escrevendo sobre você.
Fale de mim para todos seus amigos e espalhe pelas ruas de linhas azuis que há um novo chefão nesta bocada literária.

2005-11-06T17:54:00.000-02:00

O real trono real
Eis que criei o trono especial para:
Reis da falsidade.
Reis ufanos e idolatras.
Reis e rainhas que usam mascaras para esconderem suas verdadeiras faces.
Rainhas da fofoca que invidiam a vida alheia.
Reis do imiscível e pomposo mundinho só seu.
O cetro real (45 por 8 centímetros) está acoplado ao centro do trono, e ergue-se bruscamente ao sentar do rei em questão.

Versão genérica:
Especial para: pessoas falsas, fofoqueiras, desleais, intriguentas, intolerantes, mascaradas, usurpadoras, ufanos, altivos, peculatários, duas caras, insípidos, fanáticos religiosos, terroristas islâmicos, George’s Bullshits e vadias interesseiras!
(versão sem cetro)

2005-11-06T17:34:00.000-02:00

A brisa da rua turva
As sombras da noite dizem:
Algum senso de bússola interno dirigia-me até meus aposentos através daquelas ruas turvas e de perigos eminentes.
A brisa sudeste faz com que meu corpo penda para a esquerda enquanto ando trôpego por aquela zona de guerra, piso em minas desativadas e tropeço levando a carne do meu rosto de encontro ao áspero asfalto.
Levanto quase rapidamente... Faço meu braço de viga e o apoio na parede enquanto lavas de vomito ácido erupcionam de meu ventre.
Recomponho-me... Olho para aquele embaçado caminho que hei de seguir...
Fumo o resto daquele cigarro de odor estranho e jogo a ponta no chão.
As sombras da noite me acompanham e fazem minha segurança para que nenhum sociopata maldito cruze meu caminho...
E enfim, chego em casa.